Cánh cổng chùa đang vang lên tiếng đập mạnh, Phòng Tứ Hải nói: “Chắc ông lão tu kia tai đã kém rồi, chúng ta vào bằng cách phá cửa đi.”

Phòng Tuấn nhìn lên đỉnh núi và nói: “Vẫn còn sớm, sao chúng ta không lên đến đỉnh để ngồi thưởng trăng ngắm tuyết nhỉ?”

Mọi người tiếp tục leo lên, đến một khúc dốc hiểm trở; nếu tiếp tục đi lên nữa thì sẽ không thể nhìn thấy con đường nữa, hơn nữa một bên đường là vách đá thẳm. Phòng Tuấn nói: “Không thể đi tiếp được nữa, quá nguy hiểm; nếu trượt xuống thì chắc chắn sẽ chết mất.”

Ở đây chỉ có cây cối và đá núi, không hề có công trình kiến trúc nào để nghỉ ngơi, vì vậy mọi người quay trở lại chùa và bảo người hầu có giọng nói lớn gọi: “Ông lão tu ơi, mở cửa ra! Con trai của Phòng Tướng đến đây để ngắm tuyết vào ban đêm đấy.”

Gọi mãi mà ông lão tu mới cuối cùng mở cửa, nhìn chằm chằm vào nhóm người này.

Lý Tư Văn nói một cách thoải mái: “Ông lão tu ơi, mau mang rượu thịt đến đây!”

Ông lão tu vuốt ve đôi mắt đục ngầu, nhìn kỹ một lát rồi mới nói: “Chỉ có vài món thức ăn thừa thãi thôi, không hề có rượu thịt đâu.”

Lý Tư Văn la lên: “Ông lão tu keo kiệt thật! Ngày mai tôi sẽ sai người mang tiền cho ông, liệu có thể xin được một ly rượu uống không nhỉ?”

Ông lão tu mỉm cười và nói: “Tôi ăn chay, thực sự không có rượu thịt đâu.”

Trường Tôn Gia Kinh chen vào nói: “Ông đâu phải là sư sãi đâu, ăn chay cái gì chứ!”

Phòng Tuấn ngăn hai người này làm phiền ông lão tu và nói: “Hai người ơi, đừng ồn ào nữa. Sau này tôi sẽ sai người mang rượu đến đây; dù sao đường cũng không xa, chúng ta hãy ngồi thưởng trăng ngắm tuyết trước đã.”

Phòng Tiểu Châu và Lý Ngọc Long ngồi song song hai bên cánh cổng chùa, Phòng Tuấn ngồi bên trái Phòng Tiểu Châu, nhìn xuống thị trấn Xinfeng phía dưới chân núi – hàng ngàn ngôi nhà phủ đầy tuyết, các con phố đều trắng xóa; chỉ có những con sông chảy qua mới tạo nên đường viền cho thành phố.

Trước cửa chùa có vài cây mai mọc lộn xộn giữa đá, không đều nhau nhưng hoa mai trên cây trắng như tuyết, tỏa ra mùi hương thơm ngát.

Phòng Tiểu Châu nói: “Long Er ơi, nhìn này kìa… Đây chẳng phải là một bức tranh thủy mặc tự nhiên sao? Thật đáng tiếc là tôi không biết vẽ tranh; nếu biết vẽ thì cảnh này chắc chắn sẽ rất đẹp.”

Lý Ngọc Long chỉ khẽ cắn môi, đôi mắt lớn trở nên mơ hồ, dường như đang chứa đựng bao suy nghĩ, và không trả lời gì cả.

Phòng Tuấn ngước nhìn bầu trời, vầng trăng vào đầu tháng Chạp chỉ là một dải sáng mỏng manh; bầu trời đêm sau khi tuyết tan không một đám mây, vì vậy ánh trăng không sáng rực rỡ, cũng không chiếu rọi xuống mặt đất. Thêm vào đó, màu trắng của những ngọn núi phản chiếu lên ánh trăng, khiến cho vầng trăng kia trở nên nhạt nhòa, tối tăm như một tờ giấy trắng.

“Trên biển mọc lên vầng trăng sáng, người ở xa xôi cùng nhau chia sẻ khoảnh khắc này.”

Nhưng nơi này không phải là biển, và bản thân mình cũng không đang ở dưới ánh trăng đó cùng với người thân xa xôi. Điều ngăn cách họ không phải là những ngọn núi hiểm trở hay dòng sông dài thẳm, mà là hàng nghìn năm thời gian không bao giờ ngừng trôi…

“Nỗi buồn ly biệt giống như cỏ mùa xuân, càng đi xa thì lại càng mọc lên…”

Phòng Tuấn thì thầm một mình, nghĩ về cha mẹ và người thân mà trong đời này ông ta sẽ không bao giờ có cơ hội gặp lại nữa. Đôi mắt ông ta tràn đầy nước mắt; nỗi nhớ da diết ấy như một cây kim sắc nhọn đâm thẳng vào trái tim ông, gây ra nỗi đau tận đáy lòng…

“Anh hai ơi, câu thơ này thật kỳ lạ… Thông thường thơ văn đều được viết theo kiểu không lời hoặc bảy âm tiết chứ?”

Đêm tuyết yên tĩnh; dù giọng nói của Phòng Tuấn rất nhỏ, nhưng Phòng Tiểu Châu và Lý Ngọc Long vẫn nghe rõ những lời thì thầm đó.

Đối với hai cô gái nhỏ này, Phòng Tuấn hoàn toàn không cảm thấy e ngại hay nghi ngờ gì cả.

Nghe vậy, anh ta mỉm cười và nói: “Thơ văn là để bày tỏ tâm tư, sao lại có quy tắc cố định? Hơn nữa, trong Kinh Thi có rất nhiều bài thơ bốn âm tiết, và trước đây cũng đã có không ít bài thơ sáu âm tiết.”

Lý Ngọc Long liếc mắt và nói: “Hai câu thơ vừa rồi thật hay đấy… Nhưng em chưa từng nghe bao giờ. Anh Phòng Nhị ơi, sao anh không đọc hết bài thơ cho chúng em nghe nhỉ?”

Phòng Tuấn cũng không quan tâm lắm; việc “giấu đi sự thiếu sót” của mình cũng không cần thiết trước mặt hai cô gái nhỏ vô tư này. Vì vậy, anh ta bèn nhẹ nhàng đọc to bài thơ:

“Không đến mùa xuân nửa chừng,

Nhìn thấy cảnh vật lòng ta tan nát.

Hoa mai rơi dưới bậc thềm như tuyết rối bời,

Quét qua người mình vẫn còn đầy.

Tiếng tin từ phương xa không có dấu hiệu,

Con đường xa xôi, giấc mơ trở về khó thành.

Nỗi buồn ly biệt giống như cỏ mùa xuân,

Càng đi xa thì lại càng mọc lên…”

Đó là m

Lau đi lau lại người mình, những bông hoa rơi càng làm cho người ta trở nên đẫm đầy hương sắc, thể hiện tình cảm sâu đậm dành cho người mà mình nhớ nhung.

Thật phù hợp với tâm trạng của mình lúc này, và trước đây mình cũng rất thích bài thơ này, nên liền tự nhiên mà ngâm nga lên.

Phòng Tiểu Châu nhìn lên một cách mơ hồ: “Tôi chưa từng nghe bài thơ này bao giờ cả, anh hai tìm thấy nó ở đâu vậy?”

Còn Lý Ngọc Long thì lại một lần nữa hướng ánh mắt u sầu về phía xa dưới núi, toàn thân tràn đầy nỗi buồn.

Chưa kịp trả lời, Phòng Tuấn đã nghe có người phía sau hỏi: “Thanh niên này, xin hỏi bài thơ này do ai sáng tác, có từng được ghi chép trong sách vở không?”

Phòng Tuấn quay đầu lại và thấy một vị đạo sĩ trung niên đang đứng sau lưng mình trên tuyết.

Tóc được buộc cao, cố định bằng một chiếc kẹp gỗ.

Bộ đạo bào màu trắng bạc gọn gàng, phù hợp với thân hình cao ráo của ông, bay phấp phới theo làn gió núi, toát lên vẻ thanh thoát, ung dung. Đôi lông mày dài, đôi mắt sáng ngời, sống mũi thẳng tắp, khuôn mặt gầy guộc hơi hõp vào, cùng với ba sợi râu đen dưới cằm, tạo nên vẻ đẹp uy nghiêm, như một vị tiên.

Với kinh nghiệm của mình, Phòng Tuấn ngay lập tức nhận ra sự phi thường của vị đạo sĩ này, liền đứng dậy và cúi chào: “Xin chào đạo sĩ.”

Phòng Tiểu Châu và Lý Ngọc Long cũng đứng dậy, cúi đầu chào và cùng nhau rời đi.

Dù xã hội hiện nay đã khá thoải mái, việc nam nữ lạc quan trong cùng một căn phòng cũng không còn là điều gì đáng ngại, nhưng hai người phụ nữ kia vẫn là những thiếu nữ quý tộc, nên vẫn phải giữ một chút kiêng đều là cần thiết.

Vị đạo sĩ cũng cúi đầu chào tạm biệt, sau đó hỏi Phòng Tuấn: “Thanh niên này quá lịch sự rồi… Tôi xin lỗi vì đã xúc phạm, nhưng không biết bài thơ vừa rồi đó do ai sáng tác?”

Là Lý Dục… Tất nhiên không thể nói như vậy được; vị vua bị mất nước đó vẫn chưa ra đời, làm sao có người như vậy?

Phòng Tuấn bịa đặt: “Một thời gian trước, tôi tình cờ gặp một vị sư lang thang, nghe ông ấy ngâm nga bài thơ này, nên tôi mới nhớ lại.”

“Vị sư lang thang ư?”

Vị đạo sĩ nhíu mày, tỏ vẻ ngạc nhiên; một vị sư lang thang mà lại có trình độ văn học cao như vậy? Chẳng lẽ đó là một vị cao sĩ lớn tuổi, du hành khắp nơi trên thế giới?

Anh ta cũng chưa bao giờ nghĩ xem bài thơ này có phải do chính Phòng Tuấn sáng tác hay không.

Đúng như Phòng Tuấn vừa nói, thơ ca là để bày tỏ tâm trạng và cảm xúc; nếu không có những trải nghiệm và kiến thức tương ứng, thì rất khó để viết ra những lời đầy bi thương và u sầu như vậy.

Phòng Tuấn nhìn ngôi đạo quán phía sau anh ta và thốt lên: “Chẳng lẽ vị đạo sư này đang sống ở đây sao?”

Trong ký ức mà anh ta thừa hưởng từ Phòng Di Yêu, anh ta cũng đã đến ngôi đạo quán hoang tàn này không biết bao nhiêu lần để du ngoạn; chỉ nhớ rằng vị trụ trì của ngôi đạo quán là một vị đạo sư già yếu, nhưng chưa bao giờ nhớ đến một người có phong thái thanh cao như vậy.

Vị đạo sư cười nói: “Đúng vậy, gần đây tôi gặp phải một số khó khăn, nên mới đến đây để suy ngẫm trong yên tĩnh.”

Phòng Tuấn gật đầu: “Đây quả là một nơi tuyệt vời để tĩnh tâm suy ngẫm… Chỉ tiếc là chúng tôi đến đây không kịp thời, có lẽ đã làm phiền đến sự tu dưỡng của vị đạo sư.”

Vị đạo sư cười thoải mái: “Nếu tâm trạng không yên bình, ngay cả khi ở một căn phòng đơn sơ, con người vẫn sẽ cảm thấy bất an; còn nếu tâm trạng yên bình, ngay cả khi ở giữa chợ đông người, con người vẫn có thể tập trung được. Làm sao có chuyện làm phiền được chứ?”

Vị đạo sư này không chỉ có phong thái ung dung và tính cách hiền lành, mà lời nói của ông còn đầy trí tuệ; Phòng Tuấn Đại cảm thấy rất ngưỡng mộ ông.

Anh ta liền cười nói: “Lời nói của vị đạo sư thật là sâu sắc… Tôi xin học hỏi thêm. Tôi tên là Phòng Tuấn từ Chang’an…” Anh ta tự hỏi trong lòng: Người xưa thật sự rất lịch sự.

“À? Anh vừa nói tên mình là gì nhỉ?”

“Tôi tên là Li Chunfeng.”

“Li Chunfeng…” Phòng Tuấn suýt nữa ngã quỵ xuống đất vì kinh ngạc. Hóa ra đây chính là vị thần sống!