Trên đường lái xe về nhà, tay Torhan cứ run rẩy không ngừng.

Vô lăng trơn trượt trong lòng bàn tay đẫm mồ hôi của anh; bánh xe lăn qua những mảnh asphalt vỡ, phát ra những tiếng động không đều, giống hệt nhịp tim hỗn loạn của anh lúc này.

Mọi chi tiết của cuộc đảo chính cứ liên tục hiện lên trong đầu anh, khiến anh hoảng sợ như đang bị ám ảnh bởi những cơn ác mộng.

Đôi mắt lạnh lùng của Bá. Zanuni, nụ cười hung ác trên khóe miệng của Rashid khi kể về kế hoạch tấn công, và tiếng va chạm của bốn ly rượu whisky… Tất cả những hình ảnh đó bây giờ lại nghe như tiếng chuông báo tử.

Mỗi hình ảnh đều khiến dạ dày anh co thắt, vị đắng cay của dịch vị trào lên cổ họng.

Anh hạ cửa sổ xuống; làn gió lạnh vào buổi sáng thổi bay đi mùi thuốc lá và nỗi sợ hãi đang bao trùm trong xe.

Anh đậu xe bên lề đường, cách nhà hai con phố, tắt máy và ngồi yên trong xe để lấy lại bình tĩnh.

Bầu trời đêm ở Erbil hiếm khi trong trẻo đến thế.

Đêm không bị khói súng che khuất; những vì sao như những viên kim cương vỡ rơi lả tả trên bức màn đêm đen thẳm.

Torhan ngước nhìn bầu trời đầy sao, nhớ lại hai mươi năm trước, khi anh còn là một trung đội trưởng trẻ tuổi, lần đầu tiên dẫn đội thực hiện nhiệm vụ ban đêm ở vùng núi Sinjar.

Lúc đó, bầu trời cũng trong trẻo như thế này; các binh sĩ xung quanh anh vẫn còn sống, họ vẫn tin tưởng vào sự nghiệp mà họ đang chiến đấu vì.

Đó là một đêm bình thường, một thành phố bình thường.

Cửa hàng nướng thịt ở góc phố đã đóng cửa, rèm sắt được kéo xuống một nửa; ánh đèn neon của hiệu thuốc 24 giờ vẫn lấp lánh từ xa; một cặp đôi yêu nhau trở về muộn, ôm nhau đi qua góc phố, tiếng cười của cô gái vang lên trong trẻo như tiếng chuông.

Tất cả những cảnh sinh hoạt hàng ngày, bình thường này, bây giờ trong mắt Torhan lại trở nên mong manh đến nỗi đau lòng.

Sau ngày mai thì sao?

Khi tiếng súng đảo chính vang lên, khi Chủ tịch Masoud gục xuống trong vũng máu, khi các binh sĩ xông vào tòa nhà chính phủ… Sự bình yên của thành phố này còn có thể duy trì được bao lâu nữa?

Những người đang nói chuyện vui vẻ ở cửa hàng nướng thịt, những gia đình đang mua thuốc cảm lạnh ở hiệu thuốc, những cặp đôi đang ôm nhau đi trên đường…

Họ có biết cơn bão sắp đến không?

Torhan đặt trán lên vô lăng, hít một hơi thật sâu, cố gắng kiềm chế những cảm xúc dâng trào trong mình.

Bỗng nhiên, điện thoại di động trên ghế phụ rung lên.

Anh liếc nhìn màn hình.

Tên Rashid đang hiển thị trên màn hình.

Anh để nó

Năm giây sau, một thông điệp được mã hóa hiện lên trên màn hình: “Sáng sớm ngày mai, địa điểm cũ, xác nhận lần cuối. Đừng quay lại.”

Xác nhận lần cuối… Bốn từ ấy như bốn chiếc đinh, xiềng chặt số phận anh vào cái thập tự của sự phản bội.

Torhan khởi động xe và từ từ lái nó vào gara nhà mình. Tiếng ma sát khi cánh cửa rèm điện đóng lại phía sau vang lên trong đêm yên tĩnh này, nghe thật chói tai. Anh ngồi trong xe trong ba phút trời, mới dám đủ can đảm mở cửa ra ngoài.

Hầu hết các đèn trong nhà đã tắt hết; chỉ có phòng khách vẫn còn sáng bởi một chiếc đèn sàn màu vàng ấm áp. Đó là thói quen của vợ anh, Lana – dù muộn đến đâu, bà luôn để sáng một đèn cho anh. Chiếc đèn ấy từng là niềm an ủi ấm áp nhất trong suốt những năm anh phục vụ trong quân đội; nhưng đêm nay, nó lại giống như đôi mắt soi mói, phơi bày nỗi bất an và ô uế ẩn sâu trong tâm hồn anh.

Anh cẩn thận mở cánh cửa nối giữa gara và nhà bếp; ổ cửa phát ra tiếng kêu khẽ. Gần như đồng thời, đèn trong nhà bếp cũng sáng lên. Lana đứng đó, tay cầm một cốc sữa nóng hổi, khoác trên người chiếc áo ngủ len mỏng. Ánh sáng ấm áp làm nổi bật đường nét mềm mại trên khuôn mặt bà, nhưng cũng làm lộ rõ những vùng tối dưới đôi mắt bà. Rõ ràng, bà cũng chưa ngủ.

Bình thường thì anh chắc chắn sẽ mỉm cười và ôm lấy vợ mình. Nhưng hôm nay, anh lại cảm thấy bất an, tim mình đập thình thịch không yên.

“Tôi tưởng anh sẽ không về nhà tối nay…” Bà nói nhẹ, giọng nói đầy lo lắng và cả những tình cảm phức tạp khác. Lana luôn rất nhạy bén; có lẽ bà đã nhận ra điều gì đó.

“Có chuyện gì xảy ra ư?” Torhan cởi chiếc áo khoác ướt đẫm sương đêm xuống và nhận lấy cốc sữa. Chiếc cốc sứ ấm áp trao cho anh cảm giác an lòng giả tạo; hương vị sữa hòa quyện với mùi ngọt của mật ong – đó là hương vị quen thuộc suốt mười lăm năm qua… Hương vị của gia đình.

Lana tiến lại gần anh, đưa tay ra và nhẹ nhàng vuốt ve đôi lông mày căng thẳng của anh. Đầu ngón tay bà mát lạnh, nhưng cái chạm ấy khiến Torhan gần như run rẩy. Ánh mắt bà lướt qua khuôn mặt anh, như thể đang tìm kiếm điều gì đó. Torhan cố tình tránh nhìn thẳng vào mắt vợ mình, sợ rằng bà sẽ nhìn thấy những điều ẩn giấu sau ánh mắt anh.

“Lại có chuyện gì xảy ra nữa à?”

Cô ấy hỏi, giọng nói thật nhẹ, như thể sợ làm đánh thức những đứa trẻ đang ngủ say trên lầu.

“Gần đây, đội quân của các anh hoạt động rất thường xuyên; có rất nhiều tin đồn lan truyền trong thành phố… Hôm chiều nay, cha tôi đã gọi điện, nói rằng một người bạn của ông ấy ở Sulaimani đã báo cho ông biết rằng có khoảng một phần Bá số binh sĩ trong doanh trại đó đã được điều động đi nơi khác.”

Trái tim Torhan bỗng se lại.

Cha vợ anh có những mối quan hệ rất mạnh mẽ trong Liên minh Yêu nước Cord, và thông tin mà ông ấy thu thập được thực sự rất chính xác.

“Những tin đồn gì vậy?” Anh cố gắng giữ giọng nói bình tĩnh, rồi uống một ngụm sữa; nóng đến mức làm tê cứng đầu lưỡi.

Lana lắc đầu: “Người ta nói rằng Tướng Bárzani sắp bắt đầu cuộc chiến, rằng Chủ tịch Massoud quá yếu đuối, rằng người Mỹ đang chuẩn bị rút đi các cố vấn của họ… Tôi không hiểu về chính trị, Torhan… Nhưng tôi hiểu anh.”

Ngón tay cô dừng lại trên má anh.

“Gần đây, anh ngủ không ngon; trong giấc mơ, anh luôn nói những lời vô nghĩa. Tối qua, vào lúc sáng sớm, anh đã la lên ‘Đừng bắn!’ và làm cho Ali cũng tỉnh giấc.”

Torhan cố gắng mỉm cười, nắm lấy tay vợ mình.

Bàn tay cô rất nhỏ, rất mềm mại… nhưng lòng bàn tay và đầu ngón tay lại đầy những vết chai do hàng ngày làm việc nhà.

“Tất cả chỉ là vì công việc mà thôi.”

Anh nói dối.

Giọng nói của mình nghe thật giả tạo, đến nỗi chính anh cũng cảm thấy ghét bỏ nó.

“Công việc của một người lính chính là như vậy; anh cũng biết điều đó mà. Biên giới đang căng thẳng, các cuộc diễn tập, việc điều động binh sĩ… tất cả đều là chuyện bình thường.”

Lana nhìn anh chăm chú; đôi mắt màu hổ phách của cô trở nên trong trẻo đặc biệt dưới ánh đèn.

Cô không phản bác, không hỏi thêm gì… chỉ đơn giản là nhìn anh một cách lặng lẽ.

Sự im lặng đó còn khiến Torhan đau khổ hơn bất kỳ câu hỏi nào.

Bởi vì cô đã chọn tin tưởng anh… Hoặc có lẽ, cô biết anh đang nói dối, nhưng cô lại chọn không vạch trần lời nói dối tệ hại đó.

“Hãy đi tắm nước nóng đi.”

Cuối cùng, cô đứng dậy, đặt đầu lên ngón chân và hôn lên má anh; hơi ấm của đôi môi cô thoáng qua trong chốc lát.

“Anh trông rất mệt mỏi… Tôi đã đổ nước sẵn trong bồn tắm rồi.”

Torhan gật đầu, nhìn theo bóng dáng cô đang bước xuống cầu thang.

Vài góc của chiếc áo ngủ lướt qua những bậc thang gỗ, tạo ra tiếng xào xạc.

Bỗng nhiên, anh có

Khi bước vào phòng tắm, anh dừng chân lại ở cửa thang lầu.

Cánh cửa phòng trẻ sơ sinh ở tầng hai đang hé mở, và từ bên trong vang lên tiếng khóc yếu ớt như tiếng mèo con.

Torhan nhẹ nhàng đẩy cửa ra và thấy cậu con trai Bá tháng tuổi của mình là Ali đang quằn quại trên chiếc giường nhỏ, khuôn mặt nhỏ nhắn đỏ hồng nhăn lại vì khóc.

Người giúp việc Maria đang cố gắng dùng bình sữa để an ủi cậu bé, nhưng rõ ràng cậu bé không hề hài lòng.

“Để tôi làm đi.”

Torhan nói nhỏ, rồi nhận lấy chiếc bình sữa ấm áp đó.

Anh cẩn thận nhẹ nhàng bế lấy thân hình mềm mại của đứa trẻ, cảm nhận cái trọng lượng nhẹ đến mức không thật.

Trong vòng tay anh, Ali dần dần bình tĩnh lại; đôi mắt xanh lam của cậu bé nhìn chằm chằm vào khuôn mặt cha mình dưới ánh đèn yếu ớt, đôi bàn tay nhỏ bé vô thức nắm lấy cổ áo anh.

Bàn tay của đứa trẻ thật nhỏ bé, nhưng lại siết chặt một cách mạnh mẽ.

Torhan nhìn con trai mình, nhìn mái tóc lông mịn màu nhạt, nhìn đôi mũi nhỏ đang rung động, cảm nhận nhịp tim yếu ớt nhưng kiên cường đó truyền qua lớp áo ngủ mỏng manh đến ngực anh.

Bỗng nhiên, một cơn hoảng sợ dữ dội ập đến.

Mình đang làm gì vậy?

Mình đã tham gia vào một âm mưu nhằm sát hại nhà lãnh đạo dân tộc, một cuộc đảo chính có thể dẫn đến nội chiến toàn diện.

Đứa trẻ này, đứa trẻ mà anh sẵn sàng dùng mạng sống của mình để bảo vệ, sau này sẽ phải đối mặt với một người cha đôi tay đẫm máu đồng bào như thế nào?

Nếu cuộc đảo chính thất bại, anh sẽ bị xử tử trên giàn giáo, xác anh sẽ được treo lên quảng trường để mọi người xem.

Lana sẽ trở thành góa phụ của kẻ phản bội, bị mọi người khinh thường; còn Ali sẽ lớn lên trong sự ô nhục, mang danh “con trai của kẻ phản quốc” suốt đời.

Còn nếu thành công thì sao?

Liệu Bárzani thực sự sẽ cho phép tất cả những người biết chuyện này sống sót sao?

Rashid đã nói rất rõ ràng: “Sau khi mọi chuyện xong xuôi, tất cả những người tham gia sẽ bị loại bỏ.”

Khi con thỏ chết, con chó sẽ bị giết; khi chim Báy hết, cây cung sẽ được cất đi – đó là quy luật bất biến của trò chơi quyền lực.

Trong trật tự mới do Bárzani thiết lập, anh chỉ là một mối nguy cần được loại bỏ mà thôi.

Quan trọng hơn, liệu anh có thực sự muốn chứng kiến Masoud chết hay không?

Ký ức ập đến như thủy triều.

Mười năm trước, khi cha anh vì tái phát chấn thương cũ mà sắp chết, chính Masoud đã cử bác sĩ riêng của mình đến ngay trong đêm, mang theo loại thuốc đặc hiệu mà lúc đó ở khu

Năm năm trước, đứa con đầu lòng của anh và vợ đã qua đời khi còn nhỏ. Masaoud nắm lấy tay anh, đôi bàn tay già nua ấy ấm áp và mạnh mẽ, và nói: “Thượng đế sẽ sắp xếp mọi thứ tốt đẹp hơn cho chúng ta, Torhan, hãy giữ vững đức tin của mình.”

Người đàn ông ấy không chỉ là một nhà lãnh đạo chính trị; ông còn là người cha, là người ân nhân, và là biểu tượng cho cuộc đấu tranh kéo dài hàng thập kỷ của người Kord.

Và bây giờ, chính ông lại phải tự tay đưa người đó ra pháp trường.

“Thưa ngài?” Maria nhẹ nhàng nhắc nhở, giọng nói đầy lo lắng và e ngại, “Cậu bé Ali đã ngủ rồi.”

Lúc này, Torhan mới nhận ra đứa trẻ trong vòng tay mình đã nhắm mắt lại, chiếc bình sữa nghiêng sang một bên, một giọt sữa tràn ra khỏi miệng nó.

Anh nhẹ nhàng đặt Ali xuống giường, từng động tác đều chậm rãi như thể đang cẩn thận xử lý một vật dụng dễ vỡ.

Anh gối đầu bé lại và hôn lên trán nhẵn nhụa của nó; trong khoảnh khắc đôi môi chạm vào làn da mềm mại ấy, nước mắt anh suýt trào ra.

Rời khỏi phòng trẻ sơ sinh, Torhan không đi về phía phòng tắm, mà quay vào phòng đọc sách.

Anh khóa cửa lại, bật đèn bàn, ánh sáng vàng óng chiếu rọi khắp không gian riêng tư này rộng khoảng mười mét vuông.

Kệ sách chất đầy các cuốn sách về lý thuyết quân sự, lịch sử và chính trị; trên tường treo những bức ảnh và huy chương từ thời gian anh phục vụ trong quân đội; trên bàn làm việc chất đống hồ sơ và bản đồ.

Đây chính là phòng đọc sách của một binh sĩ chuyên nghiệp điển hình.

Anh tiến đến kệ sách, lấy xuống một cuốn sách dày cộm có tựa đề “Lịch sử dân tộc Kord”, mở bìa sách ra – bên trong có một ngăn được lót sẵn.

Từ đó, anh lấy ra một khung ảnh bằng gỗ cũ kỹ.

Lớp kính đã hơi mờ, các góc được mạ vàng bong tróc, để lộ lớp gỗ đen bên dưới.

Trong bức ảnh là vào mùa xuân năm 1988, tại một sườn đồi ngoại ô Harabja.

Torhan, lúc đó mới tám tuổi, đứng ở giữa, mặc bộ trang phục truyền thống không vừa vặn, nụ cười hiện rõ chiếc răng cửa bị thiếu.

Bên trái là anh trai mình, Karim, lúc đó mười hai tuổi, tay đặt lên vai Torhan, ánh mắt đã mang đậm vẻ kiêu ngạo của một thiếu niên.

Bên phải là cha mình, Mustafa, hơn ba mươi tuổi nhưng mái tóc đã bạc phần, nhưng vẫn đứng thẳng tắp, giống như một cái cây già đã trải qua bao gió bão nhưng vẫn không chịu đổ gục.

Ba tuần sau khi bức ảnh được chụp, những quả bom khí độc của Thằng Ngốc Lớn đã rơi xuống Harabja.

Karim đã chết trên đường chạy trốn, phổi bị hóa chất độc hại làm hủ

Torhan lật chiếc khung ảnh lại.

  Trên mặt sau của khung ảnh, bằng chữ viết tay run rẩy của cha ông trước khi qua đời, có một dòng tiếng Người Kord: “Đừng bao giờ phản bội đồng bào vì quyền lực.”

  Ngón tay ông vuốt nhẹ lên dòng chữ ấy; những nét mực còn in hằn trên bề mặt thô ráp của ngón tay ông.

  Nước mắt bất chợt trào ra, nóng hổi, lăn dài trên khuôn mặt ông và rơi xuống mu bàn tay.

  Torhan cắn chặt nắm tay mình, cố gắng kìm nén những tiếng nức nở đang trào dâng trong cổ họng; đôi vai ông run rẩy dữ dội vì sự kiềm chế ấy.

  Ông ngồi bên bàn làm việc suốt một tiếng đồng hồ; ánh đèn bàn trở nên mờ ảo trong đôi mắt đầy nước mắt.

  Trong đầu ông, hai giọng nói đang tranh đấu mãnh liệt với nhau.

  Một giọng nói: “Bạn đã đưa ra lựa chọn rồi.”

  Ngày hôm đó, trong căn hộ an toàn ấy, bạn đã nâng ly và nói: “Vì Tân Cộng Hòa Người Kord.” Bá. Barzani nói đúng; Masoud đã già yếu đi, con đường thỏa hiệp của ông ấy chỉ khiến người Người Kord mất hết mọi thứ.

  Hãy nhìn vào Kirkuk, nhìn vào sự phản bội của Abu Ghraib, nhìn vào thái độ lơ là của người Mỹ… Chúng ta cần một nhà lãnh đạo mạnh mẽ, cần một cuộc cải cách triệt để.

  Một số hy sinh là cần thiết; sự tiến bộ của lịch sử luôn đi kèm với máu đổ.

  Nếu bạn rút lui bây giờ, bạn sẽ trở thành kẻ hèn nhát, là kẻ phản bội nhất trong số những kẻ phản bội.

  Giọng nói thứ hai lại nói: “Đây là một vụ ám sát, là sự phản bội trắng trợn, là một cuộc đảo chính sẽ đẩy khu vực Erbil vào vực sâu.”

  Ngay cả khi Bá. Barzani thành công, liệu chính quyền được xây dựng trên máu của chúng ta có thể tồn tại lâu dài không?

  Những bộ lạc ủng hộ Masoud sẽ phục tùng không? Người Mỹ có thể chấp nhận một kẻ giết cha mẹ mình không?

  Liệu các quốc gia như Thổ Nhĩ Kỳ và Iran sẽ đứng yên không?

  Bá. Barzani thực sự làm tất cả này vì Tân Cộng Hòa Người Kord, hay chỉ vì mong muốn thỏa mãn lòng tham quyền lực của mình?

  Và bạn, Torhan… Bạn thực sự đang hành động vì lý tưởng dân tộc, hay chỉ vì sợ hãi trước sự đe dọa của Rashid, hoặc vì tham lam những quyền lực mà Bá. Barzani hứa sẽ đem lại cho bạn?

  Tiếng còi xe tuần tra vang lên từ bên ngoài cửa sổ, từ xa đến gần, rồi dần biến mất. Bỗng nhiên, Torhan nhớ ra điều gì đó và mở to mắt.

  Ông mở chiếc laptop chứa sổ ghi chép được mã

Trại thông tin đang tiến hành “nâng cấp và bảo trì thiết bị”; trong thời gian này, các tuyến liên lạc chính đều được chuyển sang hệ thống dự phòng. Thậm chí ba sĩ quan quan trọng trong lực lượng vệ sĩ cá nhân của Masoud cũng được sắp xếp tham gia “khóa học an ninh nâng cao”, và thời gian khóa học này trùng hợp hoàn toàn với chuyến đi của Chủ tịch đến Kirkuk.

Mỗi mệnh lệnh đều có lý do hợp lý, đều tuân theo quy trình đã định, và hầu hết chúng đều có tài liệu giấy tờ lưu trữ, cùng với chữ ký của các bộ phận liên quan.

Nhưng khi nhìn những mệnh lệnh này lại với nhau, hình ảnh mà chúng tạo ra khiến Torhan run rẩy từ đầu đến chân.

Điều này không phải là để đối phó với những mối đe dọa bên ngoài… Đây là một chiếc lưới được dệt ra một cách công phu, một chiếc lưới nhằm mục đích nhốt chặt Masoud và khiến ông ta biến mất một cách bí ẩn.

Và bản thân mình… cũng là một trong những người dệt nên chiếc lưới này.

Còn có thể quay đầu lại không?

Torhan đưa tay về phía chiếc điện thoại mã hóa quân sự trên bàn làm việc; đầu ngón tay chạm vào vỏ nhựa lạnh lẽo của chiếc điện thoại, rồi lại rụt tay lại như thể vừa bị bỏng.

Nếu bây giờ anh ta gọi cho Masoud để cảnh báo về mối nguy hiểm này, thì sao nhỉ?

Rất có thể lực lượng đặc nhiệm của Rashid đã đang theo dõi mọi cuộc gọi của các sĩ quan cấp cao.

Chỉ cần anh ta nhấn nút gọi, chưa đầy mười phút sau, anh ta sẽ “biến mất”, và Lana cùng Ali cũng sẽ gặp phải “ tai nạn”.

Còn nếu anh ta giữ im lặng thì sao?

Vào khoảng hai giờ chiều ngày mai, đoàn xe của Masoud sẽ vào đến thung lũng đó.

Lực lượng nổi loạn “Abu Yu” do Rashid sắp xếp sẽ nổ súng; lực lượng vệ sĩ của Bá Zani sẽ “dũng cảm chống trả”, nhưng trong cuộc giao tranh hỗn loạn đó, một quả tên lửa chống tăng “bị bắn nhầm” sẽ trúng phải chiếc xe của Chủ tịch.

Masoud sẽ chết… một cái chết thảm hại, một cái chết không rõ nguyên nhân. Sau đó, Bá Zani sẽ dưới danh nghĩa “trả thù cho Chủ tịch”, tiến hành cuộc tấn công toàn diện vào Kirkuk, thanh trừng tất cả những người phản đối, và leo lên đỉnh vương quyền.

Hàng ngàn binh sĩ của Kurd sẽ đổ máu trong cuộc nội chiến này; gia đình họ sẽ tan vỡ, các thành phố sẽ trở thành đống đổ nát, và tất cả những thành tựu xây dựng trong nhiều năm qua sẽ bị phá hủy chỉ trong chốc lát.

Torhan che mặt bằng đôi tay mình; những hơi thở gấp gáp, kìm nén, vẫn rò rỉ ra ngoài qua kẽ tay.

Anh ta cảm thấy mình đang đứng trên bờ vực vực thẳm… Dưới chân là vực sâu không đáy; dù đi tiếp hay lùi lại,

Điều quan trọng nhất là, người Mỹ không muốn xảy ra bất ổn nào ở đây.

Một khu vực tự trị Cole Đức ổn định và có thể kiểm soát được phù hợp với lợi ích chiến lược của họ.

Mặc dù Masoud có phần bảo thủ, nhưng ít nhất ông ta cũng là người có thể dự đoán được hành động và có thể đàm phán được.

Còn Bárzani thì là một chủ nghĩa dân tộc cuồng nhiệt; nếu ông ta lên nắm quyền, rất có thể sẽ phá vỡ sự cân bằng hiện tại và kéo cả khu vực này vào những xung đột không thể kiểm soát được.

Torhan bỗng đứng dậy, đi đến gần kệ sách, đẩy mấy cuốn sách sang một bên để lộ ra một tấm bảng che kín khó nhận thấy trên bức tường phía sau.

Anh nhập mã số, tấm bảng che liền trượt sang một bên, bên trong là một cái két sắt nhỏ được gắn vào tường.

Quay chiếc ổ khóa cơ học, tiếng “keng” vang lên, cửa két sắt mở ra.

Bên trong không có tài liệu, không có tiền mặt, chỉ có một chiếc điện thoại Nokia cũ.

Đó là chiếc điện thoại trả trước mà anh mua từ thị trường đen, đăng ký dưới danh tính giả mạo, và chưa Báo giờ sử dụng nó; về mặt lý thuyết, không ai có thể truy tìm được thông tin về nó.

Anh run rẩy mở nắp sau, cho pin và SIM card vào, sau đó nhấn nút khởi động.

Màn hình màu xanh lá hiện lên, ô tín hiệu đang nhấp nháy.

Torhan hít một hơi thật sâu, rồi gọi ra số điện thoại đó từ sâu trong ký ức của mình.

Vài tháng trước, sau khi một cuộc tập trận chống khủng bố chung giữa Mỹ và Iraq kết thúc, Thiếu tướng Đốc đã đưa cho anh một tấm danh thiếp riêng; ngoài các thông tin liên lạc chính thức, ở mặt sau tấm danh thiếp còn được viết bằng bút chì một số điện thoại, với dòng chữ “Nếu có chuyện thực sự quan trọng, hãy gọi số này để liên lạc với tôi”.

Lúc đó, Torhan không hiểu tại sao Đốc lại làm như vậy, nhưng bây giờ anh đã hiểu rồi.

Việc người Mỹ đưa người gián điệp vào hàng ngũ quân đội Cole Đức không phải là bí mật gì.

Đốc đã để ý đến vị trí của anh, cũng như một số đặc điểm trong tính cách của anh.

Cuộc gọi được kết nối, chuông reo bốn tiếng.

“Tôi là Đốc.”

Giọng nói rõ ràng, bối cảnh yên tĩnh, rõ ràng là người đó không đang ngủ.

Torhan liếm mép miệng khô cứng của mình, rồi nói bằng tiếng Anh: “Thiếu tướng Đốc, tôi là Torhan Mustafa, Tư lệnh Lữ đoàn Cơ giới Thứ nhất. Tôi có thông tin khẩn cấp…”

Nói đến đây, anh dừng lại một chút, sau đó hít một hơi thật sâu, và cuối cùng mới quyết tâm, lấy hết can đảm để bắt đầu trình bày:

“Tướng Bárzani dự định tiến hành đảo chính vào ngày mai, mục tiêu là Chủ tịch Masoud.”

Phía bên kia điện thoại im lặng suốt n

“Hãy nói rõ hơn một chút.”

Giọng nói của Đốc không hề thay đổi, nhưng tốc độ nói đã nhanh hơn một chút.

Torhan nhắm mắt lại, lau đi những giọt mồ hôi trên trán, cố gắng sắp xếp lời nói tiếp theo:

“Sáng mai, Chủ tịch Masoud sẽ đến tiền tuyến Kirkuk để kiểm tra tình hình. Bá Zarani đã lên kế hoạch cho một cuộc phục kích, địa điểm nằm ở thung lũng cách Kirkuk hai mươi cây số trên quốc lộ số một. Họ sẽ dùng đơn vị Abu Yu làm vỏ bọc, nhưng thực chất đó là một đội tuần tra bí mật do Rashid điều động, sử dụng tên lửa chống tăng ‘Short Horn’ sản xuất ở Nga để tấn công xe cộ của Masoud, sau đó tận dụng cơ hội này để tiến hành cuộc đảo chính…”

Anh nói hết một hơi, phổi anh đau rát vì thiếu oxy.

Bên kia điện thoại lại im lặng một lúc; lần này Torhan có thể nghe thấy tiếng bàn phím được gõ nhanh chóng và những cuộc trò chuyện thì thầm phía sau, nhưng không hiểu nội dung của chúng.

“Tại sao bạn lại muốn nói những điều này với tôi?”

Đốc hỏi, giọng nói mang đậm sự nghi ngờ đặc trưng của một nhân viên tình báo.

“Bạn là thành viên cốt lõi trong nhóm của Bá Zarani, đã tham gia vào việc lập kế hoạch cho cuộc đảo chính, vậy tại sao bây giờ bạn lại muốn phản bội ông ta?”

Cổ họng Torhan se lại: “Bởi vì tôi… tôi không muốn thấy đồng bào của mình phải đổ máu.”

Giọng anh nghẹn lại; lần này không phải là diễn xuất, mà là sự suy sụp cảm xúc thực sự.

“Cha tôi, anh trai tôi, tất cả đều đã chết trong những cuộc đấu tranh nội bộ và sự áp bức. Người Kord đã đổ quá nhiều máu rồi; chúng ta không thể tiếp tục giết hại lẫn nhau như vậy được nữa. Và hơn nữa…” Anh dừng lại một chút, “kế hoạch của Bá Zarani sẽ không thành công đâu. Dù ông ta giết được Masoud và kiểm soát được Erbil, những người phản đối ông ta sẽ nổi dậy vũ trang, quốc gia Turchiya và người Ba Tư sẽ can thiệp, và chúng ta sẽ rơi vào cuộc nội chiến toàn diện. Đó sẽ là ngày tận thế của dân tộc Kord.”

“Bạn đang ở đâu? Có an toàn không?”

Giọng Đốc đã dịu đi một chút.

“Tôi đang ở nhà. Hiện tại họ vẫn chưa nghi ngờ gì về tôi.” Torhan nói, rồi đột nhiên nhận ra điều gì đó và bổ sung thêm: “Nhưng có lẽ tôi đã bị theo dõi rồi. Những người của Rashid có mặt ở khắp mọi nơi.”

“Nghe này, Torhan,” giọng Đốc trở nên nhanh hơn và rõ ràng hơn, “Tôi yêu cầu bạn phải duy trì kênh liên lạc thông suốt, nhưng đừng tự ý liên lạc với tôi. Hãy giấu điện thoại này cẩn thận; nếu cần phải rời khỏi nơi đó, tôi sẽ gửi chỉ th

Nhưng tướng trung… thời gian không còn nhiều nữa. Kế hoạch phục kích sẽ diễn ra vào khoảng hai giờ chiều ngày mai. Chủ tịch Masoud sẽ rời Erbil lúc mười giờ sáng.”

“Tôi hiểu rồi.”

Tiếng bấm phím ở đầu dây điện thoại ngày càng nhanh hơn.

“Hãy bảo vệ bản thân và gia đình mình. Mong Chúa phù hộ bạn để bạn đưa ra quyết định đúng đắn.”

Cuộc gọi kết thúc.

Torhan ngồi sụp xuống ghế, cảm thấy như toàn bộ xương cốt trong người mình đều đã bị rút đi.

Anh cúi nhìn đôi tay đang run rẩy của mình; lòng bàn tay đẫm mồ hôi lạnh ướt.

Mình đã làm thật rồi… Giờ đây không còn lối quay trở lại nữa.

Dù Masoud có sống hay chết, dù cuộc đảo chính có thành công hay thất bại… mình đã trở thành một kẻ phản bội.

Trước đây là phản bội Masoud, bây giờ lại phản bội Bárzani.

Anh lấy pin điện thoại ra và giấu nó ở góc phòng đọc sách.

Sau khi làm xong tất cả những việc đó, anh đi đến bên cửa sổ, kéo một khe hở trên rèm cửa sổ.

Bầu trời đã bắt đầu sáng; phía đông, ánh sáng màu trắng nhợt đang đẩy lùi màu xanh đậm của đêm.

Một ngày mới sắp bắt đầu.

Phần thứ hai đã hoàn thành, tổng cộng mười nghìn từ!