Cô ấy luôn tin tưởng như vậy.

Nhưng khi cô lo lắng liệt kê những nguyên liệu mà mình không thể ăn được, không ai chỉ trích cô, không ai coi đó là phiền phức; người đàn ông trước mặt cô chỉ đơn giản đồng ý, nói rằng sẽ cắt nhỏ các nguyên liệu hơn để cô dễ dàng chọn lựa hơn. Anh ấy thậm chí còn nói rằng việc cô kén ăn không phải là “khuyết điểm” gì cả, và không cần phải thay đổi.

Dù anh ấy trông có vẻ hơi lầm lạc, hơi cool, không giống như kiểu người dễ tiếp cận, nhưng anh ấy lại tự nhiên chấp nhận những thói quen nhỏ của cô, như thể đó là điều hiển nhiên vậy.

Trong lòng cô, có một góc nào đó ấm áp, ngứa ngáy, giống như một hạt giống đã được ngâm trong nước ấm, sắp bắt đầu nảy mầm. Cô bé nhỏ ngày xưa, ngồi một mình bên bàn ăn, nuốt nước mắt và ăn cần tây, dường như đang được ai đó nhẹ nhàng vuốt đầu qua khoảng thời gian xa xôi ấy.

Sáng hôm sau là buổi họp đọc sách đầu tiên của khóa học này.

Giống như nhiều ngành khoa học xã hội khác, khoa Văn học Trung Quốc không có phòng thí nghiệm, và thông thường cũng không cần phải đến văn phòng làm việc hàng ngày. Giáo viên Cao lo lắng rằng các sinh viên trong khoa có thể trở nên lười biếng, vì vậy ông quyết định tổ chức các buổi họp nhóm định kỳ, với cái tên “buổi họp đọc sách”. Tất cả các sinh viên cao học và tiến sĩ đều phải tham gia, để chia sẻ những suy nghĩ và khó khăn khi đọc tài liệu, hoặc tiến độ công việc nghiên cứu của mình.

Đêm qua, cô gần như không ngủ được, vì vậy vào sáng sớm, cô đã quyết định đến quán cà phê Mật Ý để mua một tách cà phê giúp mình tỉnh táo.

Quán Mật Ý đã cập nhật thực đơn cho mùa thu, và cô đang phân vân không biết nên chọn loại cold brew cổ điển hay loại latte hoa nguyệt quế mới ra mắt… Bỗng nhiên, một giọng nam vang lên bên cạnh:

“Tiểu Hồ?”

Cô quay đầu lại, và trước mắt cô là một chàng trai cao lớn, mặc chiếc áo sơ mi màu xanh nhạt, cổ áo khoét rộng để lộ chiếc áo phông trắng bên trong, quần thoải mái màu be, giày vải, đeo túi xách máy tính, trông rất sạch sẽ và tươi mới, đang mỉm cười nhìn cô.

Cô cũng ngẩn ngơ một lát, rồi vui mừng reo lên: “Anh Guo Yì à?!”

Chương 8: Thịt xào ớt và cơm trộn nước sốt thịt

Nhiều năm không gặp nhau, cô thực sự không ngờ mình lại gặp Guo Yì ở đây.

Guo Yì là hàng xóm của cô từ khi còn nhỏ; mẹ của hai người vừa là đồng nghiệp vừa là bạn bè. Mặc dù sau khi Lương Mỹ Lan nghỉ việc để mở xưởng may và kiếm được một ít tiền, họ đã chuyển ra khỏi khu nhà ở

Đôi mắt của Guo Yi sau cặp kính cong lên thành những đường cong dịu dàng; anh theo hướng ánh mắt cô nhìn vào thực đơn cà phê và nói: “Uống gì nhỉ? Anh trai sẽ chi trả.”

Guo Yi lớn hơn cô năm tuổi, là người lớn tuổi nhất trong nhóm bạn bè đó; anh luôn được đánh giá cao về cả học tập lẫn phẩm chất, hiền lành và lịch sự. Những năm đó, câu nói quen thuộc mà các bậc cha mẹ trong khu gia đình công nhân dệt may thường dùng để dạy con cái là: “Nhìn xem Guo Yi kia! Nếu con biết suy nghĩ như anh ấy, mẹ có thể sống thêm mười năm nữa đấy!”

“Tại sao anh Guo Yi lại đến Hải Đại?” Ánh mắt của Ji Wen Shi đọng lại trên chiếc túi vải màu xanh đậm trong tay anh. Đó là gói quà văn hóa do Khoa Nhân văn của Hải Đại chuẩn bị cho sinh viên mới nhập học; “Trước đây anh không phải đang học tiến sĩ tại Bắc Đại sao?”

“Vừa tốt nghiệp thôi. Người hướng dẫn nói rằng tôi đã ở Bắc Đại suốt mười năm rồi, nên bắt tôi ra ngoài để thay đổi môi trường học tập.” Guo Yi cười một cách bất đắc dĩ, “Học viện Lịch sử của Hải Đại đúng lúc này có một vị giáo sư già có chỗ trống cho nghiên cứu sau tiến sĩ, nên tôi quyết định đến đây học thêm hai năm.”

Ji Wen Shi trong lòng thầm ghen tị. Người ta đã tốt nghiệp tiến sĩ rồi, trong khi cô vẫn chưa tìm được người hướng dẫn để bắt đầu nghiên cứu của mình.

Guo Yi nhìn đồng hồ và nói: “Lát nữa tôi sẽ đến phòng giáo viên để gặp người hướng dẫn; buổi sáng có lẽ sẽ có cuộc họp. Cô có lịch trình gì vào buổi trưa không? Chúng ta cùng ăn uống nhé?”

“Buổi sáng giáo viên chúng ta cũng tổ chức cuộc họp,” cô nhớ lại quy trình kéo dài của các buổi họp đọc sách do giáo viên Cao tổ chức, “Không biết sẽ kết thúc lúc nào đâu… Có lẽ sẽ khá muộn.”

“Không sao đâu,” ánh mắt Guo Yi đầy ấm áp, “Tôi sẽ đợi cô.”

Đúng 9 giờ, Ji Wen Shi cầm ly cà phê hoa nguyệt quế bước vào phòng họp. Đây là buổi họp đọc sách đầu tiên của semestre mới, vì vậy mọi người đều đến đúng giờ. Bên cạnh chiếc bàn hình elip, những chỗ ngồi gần giáo viên đã bị người khác chiếm hết; chỉ còn lại hai góc bên trái và bên phải gần giáo viên nhất. Cô đành ngồi xuống bên trái ghế giảng.

Giáo viên Cao vẫn chưa đến; phòng họp đang ồn ào. Những người bạn cùng khoa mà cô không gặp suốt một mùa hè đang tụ tập lại với nhau nói chuyện, cười đùa. Bên cạnh cô chỉ có em học trò Phương Tiểu Phi ngồi; cả hai đều chăm chú vào điện thoại của mình, không làm phiền nhau.

Bỗng nhiên, WeChat của cô nhận được thông báo xin kết bạn từ

Nghĩ một lát, cô lại thêm vào: “Làm sao anh biết số WeChat của tôi vậy?”

“Tôi xin thông tin từ trung gian đấy. Sáng nay tôi phải quay video, cần chuẩn bị sườn heo để nấu, sợ cô vẫn đang ngủ nên không dám đi gõ cửa.”

Kỳ lạ thật… Tại sao cô lại cảm nhận được một chút oán giận ẩn sau những lời này?

Lúc này, giáo viên Cao bước vào với chiếc ấm trà, cô đành phải cất đi điện thoại và mở máy tính ra.

WeChat trên máy tính của cô luôn được đăng nhập, vừa mở màn hình đã thấy tin nhắn mới từ anh ấy:

“Trưa nay có về ăn cơm không? Tôi đã nấu canh sườn heo với yến mạch và khoai lang, rất tốt cho dạ dày đấy.”

Ánh mắt cô dừng lại lâu trên những từ “trưa nay có về ăn cơm”. Cụm từ này thật kỳ diệu – vừa thân mật vừa bình thường; dù xuất hiện trong mối quan hệ nào, cũng luôn mang lại cảm giác mong đợi và ấm áp.

Không hiểu sao, trong đầu cô bỗng nhiên hiện lên cảnh quen thuộc từ các bộ phim gia đình: người vợ đảm đang nấu nướng cẩn thận, ngồi bên nồi canh sôi trào và gọi điện cho chồng. Bên kia điện thoại, người đàn ông thường đang say sưa vui vẻ với người khác, hoặc là người tình đang lãng mạn. Người vợ đầy hy vọng hỏi liệu anh ta có về ăn cơm không; người đàn ông thì gắt gỏi trả lời qua loa rồi cúp máy. Khi camera quay sang, người vợ đau lòng nhìn những món ăn ngon lành đó…

Nhưng hôm nay, có vẻ như chính cô mới là người đàn ông tồi tệ đó… Dù sao thì cô cũng đã hứa với Guo Yi trước rồi. Trong “vở kịch” trong đầu mình, người vợ đau khổ kia bỗng chốc trở thành Chen Huan – người đàn ông mặc tạp dề, với khuôn mặt lạnh lùng đang nhìn cô. Cô vội vàng uống một ngụm cà phê để kìm nén nụ cười trên môi.

Đầu óc cô ngày càng suy nghĩ lung tung…

“Xin lỗi, trưa nay tôi đã hẹn với ai rồi.”

Sau khi trả lời xong, cô lại gửi cho anh ấy một biểu tượng cười với hình con mèo dễ thương đang cúi đầu xin lỗi.

Buổi học đọc sách hôm nay chủ yếu nhằm giúp các sinh viên thạc sĩ và tiến sĩ mới nhập học làm quen với các bạn đồng nghiệp. Sau khi mọi người tự giới thiệu xong, giáo viên Cao cũng không nói nhiều, chỉ nhắc nhở Ji Wen Shi và hai anh chị tiến sĩ cuối cấp nhanh chóng bắt đầu viết luận văn, rồi liền kết thúc buổi học.

Kết quả là, lại chính cô phải chờ Guo Yi.

Tòa nhà khoa Lịch sử và khoa Tiếng Trung cách nhau không xa, chúng chia sẻ chung một sân trong. Ji Wen Shi tìm một chiếc ghế dài để ngồi; xung quanh ghế là hàng cây bạch quả vẫn còn xanh um, ánh nắng mặt trời lọt qua tán lá tạo nên những vệt sáng. Khi gi

Quý Văn Thời cảm thấy buồn chán khi đợi, không nhịn được liền lấy điện thoại ra và lướt qua các ứng dụng một cách vô tình; cuối cùng lại quay trở lại WeChat và nhấp vào ảnh đại diện của Trần Hoàn.

Kể từ khi cô ấy nói rằng họ có cuộc hẹn vào buổi trưa, anh ta chưa hề trả lời tin nhắn nào nữa. Có lẽ lúc này anh ta đang nấu ăn và quay video đấy.

Nền ảnh đại diện WeChat của Trần Hoàn màu đen; trong bóng đêm dày đặc, có thể nhìn thấy một khối lông màu vàng trắng đang chạy nhảy – có vẻ như là anh ta đã chụp nó vào một đêm nào đó khi đi dạo xuống phố để bán bánh ngọt.

Khi nhấp vào trang cá nhân của anh ta, nền cũng màu đen. Trang cá nhân hoàn toàn trống trải; không phải vì anh ta thiết lập chế độ chỉ hiển thị thông tin trong ba ngày, mà là vì anh ta thực sự không thường xuyên đăng bài gì cả. Trong vài năm qua, chỉ có hai ba bài đăng thôi; bài mới nhất là cách đây ba tháng, khi anh ta chia sẻ một liên kết đến cửa hàng trực tuyến.

Quý Văn Thời tò mò và nhấp vào liên kết đó; đó là một cửa hàng có tên “Cửa hàng Tiệm Tạp Hóa Nông Trại”. Trang web của cửa hàng rất đơn giản, chỉ có một liên kết tên là “Táo Xấu”, thậm chí không có hình ảnh nào. Tiêu đề liên kết viết rằng “Chỉ còn một tuần nữa là đến mùa thu hoạch táo”, và sản phẩm vẫn đang trong tình trạng không thể mua được, nhưng số người muốn đặt mua đã vượt qua con số 10.000. Đây có phải là cửa hàng trực tuyến của Trần Hoàn không?

Cô càng cảm thấy không thể hiểu nổi anh ta. Anh ta tự xưng là một blogger ẩm thực, nhưng tài khoản “Nhà Bếp Bánh Ngọt” thì hoàn toàn không có lượng người theo dõi nào cả, không thể đủ để anh ta sống bằng nghề này, huống chi là chi trả cho việc trang trí nhà cửa hay thiết bị bếp chuyên nghiệp… Chắc hẳn anh ta cũng không đủ tiền để nuôi dưỡng những loại bánh ngọt đó. Vậy thì cửa hàng trực tuyến này có phải là công việc phụ của anh ta không? Làm sao anh ta có thể vận hành nó được, khi anh ta đang ở Hải Thị, nhưng lại bán những loại táo mà không biết được chúng được trồng ở đâu?

Người đàn ông này trông có vẻ đơn giản và thẳng thắn, như một cơn gió bất chợt xuất hiện trong cuộc sống của cô. Nhưng khi suy nghĩ kỹ hơn, cô lại cảm thấy anh ta giống như một dòng suối núi – trông có vẻ trong trẻo, có thể nhìn thấy tất cả những con cá, sỏi đá dưới đáy… Nhưng khi thực sự đưa tay xuống để “khám phá”, bạn mới nhận ra rằng dưới lòng suối có những dòng nước xiết mạnh và sâu thẳm không thể lường được.

Đột nhiên, ai đó vỗ nhẹ vào vai cô; Quý Văn Thời quay đầu lại và thấy Guo Y đang đứng phía sau ghế dài, hai tay đặt lên lưng ghế và cúi xuống nhìn cô.