Cánh cửa phòng bệnh vang lên tiếng mở, có người đẩy cửa bước vào, ánh mắt u ám nhìn chằm chằm vào họ mẹ con.

Ruan Liuzheng vẫn còn dấu vết nước mắt trên khuôn mặt, thì thầm gọi: “Bố.” Cô nghĩ rằng mối quan hệ giữa Ninh Shouzheng và Ninh Zhiquan luôn không tốt, nhưng dù chỉ là lời mắng nhiếc, nỗi đau vẫn ăn sâu vào tim; chắc hẳn Ninh Shouzheng cũng đang rất buồn… Người ta không thể chịu đựng được nỗi buồn của người khác, và trong lòng anh ấy hẳn càng đau đớn hơn nữa…

Ninh Shouzheng gật đầu nặng nề, thốt lên một tiếng “Ừm”.

Khi tiến lại gần hơn, Ruan Liuzheng mới nhận ra mái tóc của Ninh Shouzheng đã hoàn toàn bạc đi… Lần cuối cùng cô nhìn thấy ông là trước khi ông gia nhập đội y tế; chỉ vài tháng không gặp, ông trông già đi rõ rệt. Người đàn ông mà Wen Yi yêu thương hết mình như vậy, chắc hẳn khi còn trẻ cũng phải rất đẹp trai… Nhưng bây giờ, ông chỉ còn là một ông lão thôi…

Ninh Shouzheng bước vào phòng, cũng chỉ ngồi im lặng một bên, không nói gì cả. Cô không hiểu rõ mối quan hệ giữa ông và Wen Yi ra sao, và bây giờ cô cũng không còn tâm trí để quan tâm đến điều đó nữa; tất cả tâm trí cô đều hướng về Ninh Zhiquan – người đang trong tình trạng sống hay chết không rõ.

Cô vẫn còn sốt, sau khi trải qua bi kịch như vậy, dù trong đầu cô luôn nghĩ đến Ninh Zhiquan, nhưng cơ thể cô cũng không chịu nổi nữa; suốt cả ngày, cô lúc tỉnh lúc mê, và trong giấc mơ, cô cũng chỉ thấy hình bóng của anh ấy, lẩm bẩm không ngừng.

Wen Yi nhìn cô, lòng đau xót vì con trai mình; trước mặt Ruan Liuzheng, cô cố gắng kiềm chế, nhưng khi Ruan Liuzheng ngủ thiếp đi, cô lại bắt đầu khóc.

Một ngày, một đêm trôi qua, vẫn không có tin tức gì; người từng đầy tự tin như Wen Yi, giờ đây cũng bắt đầu chán nản. Dù không nói ra lời, nhưng ánh mắt u ám và khuôn mặt đầy ưu sầu của cô, dường như đang nói lên rằng… có lẽ Ninh Zhiquan sẽ không bao giờ trở về nữa…

Ninh Shouzheng nhìn Wen Yi đang khóc bên cạnh, muốn nói gì đó nhưng lại ngập ngừng; sau một hồi, ông cuối cùng cũng gọi tên cô: “Wen Yi.”

Wen Yi liếc nhìn Ruan Liuzheng đang ngủ, sợ làm phiền cô, liền đứng dậy để ra ngoài khóc. Nhưng vì vết mổ vẫn chưa được cắt chỉ, khi cô đứng dậy, cơn đau khiến cô phải cúi người xuống; Ninh Shouzheng lập tức đỡ lấy cô.

Cô từ từ điều chỉnh tư thế, đứng thẳng lên và bước ra ngoài; Ninh Shouzheng nhìn

Anh ấy bước tới gần cô ấy, do dự rất lâu phía sau lưng cô ấy, cuối cùng mới đủ can đảm để đặt hai tay lên vai cô ấy.

Cô ấy vẫn tiếp tục khóc, không quay đầu lại, cũng không hề có bất kỳ phản ứng nào.

Anh ấy nhíu mày, ánh mắt đầy đau đớn, siết chặt hai vai cô ấy và thốt ra hai từ: “Văn Ý…”

Văn Ý tựa vào tường, khóc nức nở: “Con trai tôi thực sự không thể trở về nữa… Không thể trở về được nữa… Tôi… tôi sống trên đời này này đã chẳng còn gì cả…”

Ninh Thủ Chính chỉ biết nhíu mày: “Văn Ý! Chưa ai nói con trai bạn không thể trở về đâu! Hôm qua bạn còn rất lạc quan mà? Đội cứu hộ vẫn chưa từ bỏ, bạn đã từ bỏ sao?”

Văn Ý quay lưng đi và khóc: “Chỉ là tự lừa dối bản thân mình thôi! Những năm qua… tất cả những gì tôi làm đều vì con trai mình…”

Cô ấy là một người phụ nữ cổ hủ, suy nghĩ theo truyền thống; khi có con, cả đời cô ấy đều sống vì con. Ngày xưa, khi anh ta ngoại tình trong thời gian cô ấy mang thai, cô ấy – người không thể chịu đựng được bất cứ điều gì – vẫn giữ gìn gia đình này vì con trai mình. Những việc xảy ra sau đó cũng đều vì con trai… Ai ngờ rằng, cuối cùng, cô ấy lại phải chứng kiến con trai mình ra đi…

Ninh Thủ Chính lắng nghe những lời của cô ấy, sững sờ, không thể nói ra lời nào, đôi mắt đỏ hoe, nước mắt tuôn trào.

Anh ta chưa bao giờ nói rằng con trai mình là niềm tự hào của mình. Khi còn trẻ, anh ta rất nghiêm khắc trong việc nuôi dạy con trai, luôn chỉ trích và thúc đẩy nhiều hơn là khen ngợi, luôn nghĩ rằng cần phải cho con trai mình biết rằng trên đời này còn nhiều người giỏi hơn mình, sợ con trai mình trở nên kiêu ngạo, vì vậy anh ta ít khi khen ngợi con trai mình. Sau này…

Anh ta cười đắng: Sau này, mọi thứ đều trở nên hỗn loạn. Hình ảnh của một người cha oai phong của anh ta đã sụp đổ trong chốc lát; trước mặt con trai mình, anh ta không biết phải cư xử hay nói gì. Trước ánh mắt khinh thường của con trai mình, anh ta thường cảm thấy mình không có chỗ nào để trốn tránh, dường như chỉ có cách thể hiện uy nghi của một người cha mới có thể bảo vệ hình ảnh của mình… Vì vậy, trong nhiều năm sau đó, cha con họ không bao giờ nói chuyện với nhau một cách thoải mái; ngay cả một lời nói tốt cũng phải được nói theo hướng ngược lại…

Ngày đó, khi con trai anh ta trở về thăm Văn Ý đang trong quá trình phẫu thuật, họ chỉ gặp nhau trong vài phút ngắn ngủi. Khi nhìn bóng lưng con trai mình rời đi, anh ta vẫn nghĩ rằng khi con trai trở về, m

Nếu con trai thực sự không bao giờ quay trở về nữa, có lẽ gia đình này cũng sẽ không còn tồn tại nữa… Những ngày qua, anh luôn tự hỏi rằng mình đã đấu tranh suốt cuộc đời này vì điều gì. Khi còn trẻ, anh nghĩ rằng mình đang theo đuổi ước mơ và hoài bão của mình; một người đàn ông phải có sự nghiệp riêng, giống như những vị hoàng đế khao khát mở rộng lãnh thổ vậy. Nhưng bây giờ, anh mới nhận ra rằng, thực chất, tất cả những điều đó chỉ là để xây dựng một gia đình, để mang lại cho cô ấy và con trai mình cuộc sống tốt đẹp nhất, để bù đắp những gì mình đã thiếu sót đối với họ. Lúc này, cảm giác đó càng trở nên mạnh mẽ hơn… Nếu con trai thực sự mất đi, thì tất cả những gì anh đang sở hữu sẽ có ý nghĩa gì nữa?

Nhìn những sợi tóc bạc trên đầu Văn Ý, nước mắt anh không thể ngừng rơi…

Trong phòng bệnh, Ruǎn Liúzhēng nằm yên lặng.

Khi Văn Ý và Níng Shǒuzhèng rời đi, cô ấy đã tỉnh dậy, nhưng không hề phát ra tiếng động nào. Cô ấy có thể nhìn thấy nỗi buồn trên khuôn mặt Văn Ý, nhưng Văn Ý luôn cố gắng tỏ ra kiên định trước mặt cô ấy… Thật mệt mỏi… Văn Ý cũng cần phải giải tỏa cảm xúc của mình.

Dù đôi khi cô ấy cảm thấy choáng váng, đôi khi lại tỉnh táo, nhưng cô ấy vẫn biết rằng đây là ngày thứ hai sau khi được cứu thoát… Vẫn chưa có tin tức gì về anh ấy cả… Không ai có thể đảm bảo liệu anh ấy còn sống hay không…

Cô ấy nằm đó, ngoài cơn đau ra, không còn cảm giác gì khác nữa… Đau lòng, đau đầu, đau khắp người… Mỗi cơn đau đều liên quan đến hình ảnh của anh ấy… Nó làm méo mó, biến dạng, tra tấn tâm hồn cô ấy… Nhưng lạ thay, cô ấy lại cảm thấy thích thú với sự tra tấn đó.

Tiếng gõ cửa nhẹ nhàng vang lên… Cô ấy không hề phản ứng gì. Dù đó là ai đi nữa… Miễn là không phải anh ấy trở về… Cô ấy chẳng quan tâm đến ai cả… Ngay cả khi Vương Dễ đến thăm cô ấy hôm qua, cô ấy cũng cảm thấy lười biếng không muốn tiếp đón.

Cánh cửa tự động mở ra… Có người từ bên ngoài mở cửa vào… Cô ấy mơ hồ nghe thấy giọng Níng Shǒuzhèng… Có lẽ chính anh ấy đã mở cửa… Sau đó, hai người bước vào… Giám đốc khoa Phẫu thuật Thần kinh, Tiền Trưởng Zhang, và một vị bác sĩ khác.

Biểu cảm trên khuôn mặt cô ấy rất nhẹ nhàng… Chính cô ấy cũng không biết rằng vẻ mặt đó trông thật tuyệt vọng đến mức nào…

“Bác sĩ Ruǎn, chúng tôi đến đâ

Cô đặt tất cả những thứ ấy lên đùi mình, dùng kéo mở gói bọc ra, và quả nhiên đó chính là cuốn sách do anh ấy viết – tinh hoa của cả cuộc đời học vấn của anh ấy, được ký tên cả hai người họ.

Ning Zhiquan.

Cô lặng lẽ ngâm nga cái tên ấy, ngón tay từng lần vuốt ve ba chữ trên trang bìa, như thể đang dùng một chiếc dao cạo để cạo đi những vết thương sâu trong lòng mình, để lại những dòng máu mới, hòa lẫn vào những vệt máu u ám kia.

“Zhiquan ơi, em đau lắm… Anh có biết không?” Cô ôm lấy cuốn sách, hôn lên những chữ ấy, nước mắt tuôn trào không thể kiểm soát được.

Cô đã hoàn toàn đắm chìm trong thế giới riêng của mình, quên mất rằng còn có hai đồng nghiệp bên cạnh.

Bác sĩ Zhang thấy cô như vậy, biết rằng cô đang đau khổ tột độ, liền thở dài trong lòng và gửi cho người đồng nghiệp kia một ánh mắt; hai người lặng lẽ rời đi, không muốn làm phiền thế giới riêng của cô nữa.

Việc khóc… thật sự là không bao giờ khóc đủ được. Những giọt nước mắt ấy xóa đi bụi bặm, nhưng những kỷ niệm thì mãi mãi còn đọng lại bên trong.

Sau khi khóc no nê với cuốn sách, cô lại tiếp tục khóc với chiếc điện thoại di động – trong đó có những tin nhắn mà anh ấy đã viết cho cô. Khi chiếc điện thoại bị mất, anh ấy đã gửi lại cho cô tất cả những thông điệp đó sau khi trở về từ Mỹ.

Những dòng chữ ấy… đầy giận dữ, vui vẻ, dịu dàng… mỗi từ mỗi câu đều như thể anh ấy đang đọc chúng bằng chính giọng nói của mình.

Tất cả những dòng chữ anh ấy đã viết cho cô, theo cô thì chỉ có 90 dòng thôi… Dòng cuối cùng viết: “Vợ yêu ơi, anh đã trở về.”

Đúng vậy… Những bức thư tình này đã kết thúc ở đây… Những bức thư sau đó… không, thực ra không còn nữa! Đúng vậy… không còn gì cả! Cô chẳng nhận được bất kỳ bức thư chia tay nào cả! Đó chính là bức thư cuối cùng của anh ấy… Trong một ngày nắng đẹp nào đó, anh ấy sẽ cười và bước đến bên cô, nói: “Vợ yêu ơi, anh đã trở về!”

Ừm… Chắc chắn là vậy mà!

Cô tự an ủi mình, nhưng nước mắt vẫn cứ tuôn rơi không ngừng.

Bỗng nhiên, cô nhớ ra điều gì đó và nhanh chóng soạn thảo một email trên điện thoại.

“Zhiquan ơi, anh còn nhớ lời hứa mà anh đã đưa ra với em chứ? Chính anh đã nói rằng anh có thể làm một việc mà anh không muốn làm vì em… Bây giờ là lúc anh phải thực hiện lời hứa đó rồi đấy. Em còn nhớ giấc mơ mà em đã kể với anh không? Giấc mơ trong đó anh hóa thành một con diều và bay đi… Em không muốn anh đi… Vì v