“Tôi không nỡ giết anh.”

Người chơi đàn cười khẽ, “Thật sao? Vậy thì… tôi rất may mắn vì đã có được cái vỏ bọc mà anh thích.”

Ngụ Y Nhĩnh không hiểu gì về âm nhạc đàn, nhưng anh thích nghe người chơi đàn biểu diễn. Những bản nhạc đó hầu hết đều u sầu; dù đôi khi cũng có những giai điệu trong trẻo, nhưng dù nghe thế nào, anh cũng luôn cảm nhận được sự buồn bã ẩn sau đó. Đôi khi, anh ngủ thiếp đi trong lúc nghe nhạc, và khi tỉnh dậy, trên người luôn có một chiếc áo khoác; người chơi đàn vẫn đang ở đó, các ngón tay của anh từ tốn vuốt ve những dây đàn.

Mỗi ngày, mọi đêm đều như vậy.

Ngụ Y Nhĩnh nhận ra mình bắt đầu mơ. Trong những giấc mơ đó, luôn có một người nào đó – khuôn mặt họ mờ ảo, nhưng lại khiến anh cảm thấy vô cùng quen thuộc. Có những bức tường cao, ánh trăng sáng, và có một người đứng ở nơi tối tăm, gật đầu với anh:

“Hãy đi.”

Mỗi lần tỉnh dậy, anh đều cảm thấy choáng váng; lòng mình như thể bị cái gì đó chặn lại, nhưng anh không thể xác định được lý do.

Và người chơi đàn luôn ở bên cạnh anh. Đôi khi anh đang pha trà, đôi khi đang lau đàn, đôi khi thì chỉ đơn giản là ngồi yên lặng nhìn ánh trăng qua cửa sổ. Mỗi khi Ngụ Y Nhĩnh mở mắt, anh lại gặp ánh mắt của anh ta.

“Anh lại mơ rồi.” Người chơi đàn nói, giọng điệu bình thản, như thể đang nói một sự thật.

Ngụ Y Nhĩnh không nói gì, chỉ nhìn chằm chằm vào người chơi đàn trước mắt, nhìn anh ta lâu lắm, rồi sau một chút do dự, anh hỏi:

“Tại sao tôi lại cảm thấy anh rất quen thuộc?”

Câu hỏi này khiến người chơi đàn dừng lại một chút, nhưng anh không trả lời. Không nhận được câu trả lời, Ngụ Y Nhĩnh lại hỏi tiếp:

“Anh tên là gì?” Trong giấc mơ, anh dường như rất tiếc vì đã quên hỏi tên người đó…

Người chơi đàn cúi đầu xuống, từ từ nói:

“Tần Thình.”

Ngụ Y Nhĩnh ngạc nhiên: “Tên lạ thật… Giống như… chuồn chuồn.”

Đúng lúc đó, tiếng đàn vang lên một âm thanh trầm ấm. Ánh mắt u ám của người chơi đàn nhìn anh.

Ngụ Y Nhĩnh cảm thấy bối rối: “Sao vậy? Tôi có nói sai điều gì à?”

Tần Thình lắc đầu, cuối cùng vẫn im lặng.

Buổi tối.

Ngụ Y Nhĩnh lại nghe anh ta chơi đàn, nhưng bản nhạc lần này quá u sầu; anh không thích lắm. Anh hỏi:

“Anh chỉ biết chơi đàn thôi sao?”

Ngón tay của người chơi đàn dừng lại một chút, rồi trả lời: “Tôi còn biết kể chuyện nữa.”

Ng

Vào lúc kết thúc, vệ sĩ đã hy sinh thay cho người quý tộc đó.

Người quý tộc cuối cùng cũng được tự do.

Ngụ Y Nhĩnh lắc đầu thở dài: “Thật đáng tiếc, vệ sĩ đã chết mà vẫn không thể nói ra tình cảm của mình với người quý tộc đó.”

Nghệ sĩ đàn kéo dây đàn, phát ra tiếng than khóc đầy đau xót.

Cuộc truy quét của chính quyền diễn ra bất ngờ.

Triều đình đã điều động binh lính đông đảo, bao vây hoàn toàn ngọn núi đó. Các anh em trong hang ổ đã chiến đấu hết sức mạnh mẽ, nhưng số ít không thể chống lại đám đông, và họ phải chịu nhiều thương tích nặng nề.

Ngụ Y Nhĩnh cầm kiếm đứng trước cửa hang ổ, nhìn xuống đám quân lính đen kịt dưới núi, biết rằng hành trình này rất nguy hiểm, liền bảo mọi người rời đi trước.

“Không được! Hành trình này quá nguy hiểm, nếu ông ở lại thì chỉ có tai họa thôi!”

“Hãy nghe lời tôi!”

Cả hai bên đứng im, không ai chịu nhượng bộ.

Nhưng vào lúc này, một bàn tay từ phía sau vươn ra, giữ lấy tay Ngụ Y Nhĩnh. Bàn tay đó thon dài, trắng muốt, các đốt thẳng tắp… đó là bàn tay của một nghệ sĩ đàn.

Tần Thình đứng phía sau anh, với vẻ mặt yên bình như mặt hồ.

“Đi.”

Không ai nhúc nhích.

Tần Thình nhìn Ngụ Y Nhĩnh một cái, ánh mắt đó sâu thẳm, như thể muốn khắc hình ảnh anh vào xương cốt mình.

Sau đó, anh quay người, lấy lấy con dao trong tay Ngụ Ngôn và bước ra ngoài.

“Tần Thình! Anh đang làm gì vậy!” Ngụ Y Nhĩnh chạy theo.

Tần Thình không quay đầu lại, chỉ tiếp tục bước nhanh hơn. Anh bước vào đám quân lính, kiếm sáng lòe, và thực sự mở ra một con đường qua đám đông.

Ngụ Y Nhĩnh muốn lao theo, nhưng bị vài người anh em giữ chặt lại.

“Nhanh đi! Nếu không kịp thì sẽ quá muộn!”

Lần cuối cùng anh nhìn thấy bóng dáng Tần Thình, là khi anh đang ở giữa mưa tên.

Những mũi tên liên tục đâm vào người anh, anh run rẩy, nhưng cuối cùng vẫn không ngã, quỳ gối xuống đất, dựa vào kiếm, không cử động nữa.

Ngụ Y Nhĩnh không biết mình làm thế nào mà thoát khỏi đám người, cũng không biết mình tìm thấy Tần Thình như thế nào.

Anh chạy qua những cây cối bị cháy đen, qua những xác chết đầy rẫy trên mặt đất, qua những vũng máu màu đỏ thẫm. Anh tìm thấy Tần Thình dưới gốc cây hoàng đào già.

Tần Thình tựa vào thân cây, bộ áo đen đã thấm đẫm máu, khuôn mặt anh cũng dính đầy máu, nhưng vẻ mặt anh lại bình yên đến lạ thường, thậm chí còn mang theo một nụ cười nhẹ nhàng.

Ngụ Y Nhĩnh quỳ xuống, đưa tay che vết thương

Tần Thình từ từ mở mắt ra. Đôi mắt ấy vẫn yên bình như nước, chỉ là khi nhìn vào Ngụ Ngôn, chúng lại ẩn chứa đựng sự dịu dàng kiềm chế.

Ngụ Y Nhĩnh đôi mắt đỏ hoe, giọng nói khàn đến nỗi gần như không nghe thấy được:

“Chúng ta… có phải quen biết nhau không?”

Tần Thình nhìn anh, môi anh rung động một chút.

Anh không trả lời câu hỏi đó.

Anh chỉ cười.

Nụ cười ấy chứa đựng sự buông bỏ, sự nhớ nhung, hàng ngàn lời không thể nói ra, và còn có một ánh sáng mơ hồ mà Ngụ Ngôn không thể hiểu nổi. Giống như một bí mật đã được giấu kín quá lâu, cuối cùng cũng có thể được buông bỏ.

Rồi anh nhắm mắt lại.

Gió trong thung lũng im bặt.

**Chương 208: Anh Lừa Tôi**

Những ngày sống trong doanh trại thật nhàm chán và dài lê thê.

Ngụ Y Nhĩnh là một bác sĩ đi theo quân đội, hàng ngày phải tiếp xúc với thuốc men, băng gạc và máu me. Quen với sinh tử, tính cách của anh cũng trở nên lạnh lùng hơn. Các binh sĩ tôn trọng tài năng y khoa của anh, nhưng cũng ít dám tiếp cận anh. Anh thích sự yên tĩnh, cả ngày đều chìm đắm trong việc chuẩn bị thuốc men, ngoại trừ việc chữa bệnh, không nói thêm một lời nào khác.

Chỉ có một người duy nhất luôn đến thăm anh.

“Tướng quân.”

Ngụ Y Nhĩnh nhìn người bước vào qua tấm rèm, cây nghiền thuốc trong tay anh dừng lại một chút. Giọng nói của anh không hề kính trọng, mà giống như sự bất đắc dĩ hơn:

“Cậu lại có chuyện gì vậy?”

Tần Thình mặc bộ áo chiến màu đen đã phai màu, giáp trang bị vẫn còn trên người, trông rất mệt mỏi sau chuyến đi. Anh cao lớn, vai rộng, đứng trong căn lều nhỏ bé ấy giống như một thanh kiếm đã rút ra khỏi vỏ, vững vàng và lặng lẽ. Anh không trả lời ngay lập tức, mà từ từ đi đến bên cạnh Ngụ Y Nhĩnh và ngồi xuống, đưa tay trái ra.

Vùng mu bàn tay anh có một vết thương nhỏ, không sâu lắm, máu đã đông lại một nửa.

Ngụ Y Nhĩnh nhìn vào, hít một hơi thật sâu:

“Tướng quân, nếu ngài đến muộn hơn một chút nữa, vết thương này đã lành hẳn rồi.”

Tần Thình ngước mắt nhìn anh.

Đôi mắt ấy màu đen sâu thẳm. Anh không biện hộ gì, chỉ đưa tay ra thêm một chút nữa và thì thầm: “Đau.”

Một từ đơn giản như vậy, lại khiến Ngụ Y Nhĩnh không thể nói ra lời từ chối nào.

Anh đành cam chịu nhặt lấy gạc và bột thuốc, cúi đầu bắt đầu chữa vết thương “nặng” đó.

“Xong rồi.”

Tần Thình rút tay lại, cúi đầu nhìn bàn tay đã được băng bó kỹ lưỡng. Anh hơi nhếch mép, góc cười rất nhỏ, gần như không thể

Đây đã là lần thứ mười hai trong tháng này rồi. Lần trước, cổ tay anh ta bị mũi tên xước nhẹ; lần kia, gáy sau bị áo giáp làm đỏ đi; và lần trước nữa, ban đêm anh ta bị cảm lạnh; dù chỉ là chứng sổ mũi nhẹ thôi, nhưng Tần Thình vẫn ngồi yên trước mặt anh ta suốt nửa giờ để được bắt mạch.

Ngụ Y Nhĩnh thực sự không hiểu nổi, làm sao một người như vậy lại có thể trở thành tướng quân được. Biên giới khắc nghiệt, Tần Thình quản lý quân đội rất nghiêm ngặt, các binh sĩ dưới trướng đều rất kính phục ông ấy. Chính ông ấy dẫn quân xông pha, luôn đi đầu, dù bị thương nặng cũng không hề than phiền; có lần, một mũi tên xuyên qua cánh tay ông, nhưng ông tự cắt đứt chuôi mũi tên bằng dao, băng bó lại rồi tiếp tục chỉ huy chiến đấu.

Nhưng chính người đàn ông ấy, khi bước vào lều thuốc của Ngụ Y Nhĩnh, lại yên lặng ngồi xuống vì những vết thương nhỏ nhặt và nói rằng “đau”.

Một lần, Ngụ Y Nhĩnh đã hỏi ông ấy: “Tướng quân, việc này coi như là lãng phí nguồn lực quân sự đấy.”

Tần Thình im lặng một lúc rồi nói: “Nếu nguồn lực quân sự được dùng cho tôi, thì cũng không phải là lãng phí.”

Ngụ Y Nhĩnh không biết nói gì thêm.

Ngày tháng trôi qua như vậy. Cứ ba ngày lại có một lần, Tần Thình đến; vết thương của ông ta lớn hay nhỏ, nhưng đều cần được Ngụ Y Nhĩnh chăm sóc trực tiếp.

Đôi khi, Ngụ Y Nhĩnh cũng nhìn vào sợi dây đỏ trên cổ tay ông ấy; dù thời gian trôi qua bao lâu, màu sắc của sợi dây vẫn luôn đỏ tươi như ban đầu, không hề phai màu.

Đôi khi họ cũng trò chuyện với nhau.

Là Ngụ Y Nhĩnh chủ động bắt đầu cuộc trò chuyện; trong lúc băng bó, cô hỏi: “Tướng quân, có vẻ như ngài đang buồn chuyện gì đó phải không? Sao lại cứ nhìn tôi mãi vậy?”

Tần Thình tỉnh táo lại, liếc nhìn nơi khác và nói: “Ừm, đúng là có chuyện buồn.”

Ngụ Y Nhĩnh nhìn ông ấy, chờ đợi câu tiếp theo.

Nhưng ông ấy không nói về chuyện của mình, mà kể một câu chuyện.

Sau khi nghe xong, Ngụ Y Nhĩnh lắc đầu thở dài:

“Thật là… ‘Vạn mũi tên xuyên qua trái tim’…”

“Bàn tay từng gảy những nốt nhạc trên đàn, cuối cùng lại cầm lấy thanh kiếm vì người mình yêu.”

“Thật đáng tiếc… cuối cùng vẫn phải chết.”

Cuối cùng, Tần Thình đứng dậy, nhìn vào cổ tay mình đã được băng bó, và nói một cách bình tĩnh: “Cảm ơn Bác sĩ Ngụ.”

Vào mùa thu năm đó, một trận chiến lớn đã bắt đầu. Quân địch đổ ra à