Trong khi theo dõi quá trình tấn công, Châu Tiểu Bắc cũng sử dụng một thiết bị khác để tiếp tục theo dõi quỹ đạo bay của chiếc máy bay của Lỗ Phi.

Anh nhìn thấy tốc độ bay của chiếc Gulfstream G650ER giảm từ 0,85 Mach xuống còn 0,75 Mach, hướng bay vẫn là hướng về huyện Lý, và độ cao vẫn được duy trì ở mức 11.000 mét.

Có vẻ như hai chiếc F35 đã nhận ra sự thay đổi về tốc độ này, chúng bắt đầu thường xuyên cắt ngang trước mặt chiếc Gulfstream, cố gắng chặn đứng hành trình bay của nó, nhưng Lỗ Phi vẫn không hề thay đổi hướng bay, giống như một vệ tinh đang bay theo quỹ đạo cố định, yên lặng và không thể bị ngăn cản.

Thời gian trôi qua từng phút từng giây.

Hành động giảm tốc độ của Lỗ Phi quả thực đã phát huy tác dụng; chỉ huy lực lượng phòng vệ hàng không của Quốc gia Hoa Anh thấy mục tiêu đang giảm tốc, cho rằng đối phương có thể đang do dự hoặc đang chờ đợi một chỉ thị nào đó, vì vậy họ đã hoãn thời điểm ban hành lệnh bắn hạ thêm năm phút nữa.

Tại trung tâm chỉ huy ngầm dưới tòa nhà Bộ Quốc phòng ở khu Chiyoda của Quốc gia Hoa Anh, một số sĩ quan cấp cao ngồi quanh một bàn họp hình chữ nhật dài; trên màn hình lớn hiển thị quỹ đạo bay thời gian thực của chiếc Gulfstream và vị trí của hai chiếc F35.

Ở cuối bàn họp, có một người đàn ông trung niên mặc bộ vest màu xám đen, mái tóc được vuốt gọn gàng, khuôn mặt u ám như bầu trời trước cơn mưa lớn.

Đó chính là Bộ trưởng Quốc phòng Quốc gia Hoa Anh, Điền Trung Mã, người đã ngồi ở vị trí đó kể từ khi nhận được báo cáo về việc chặn đứng chiếc máy bay, và đã gần một tiếng đồng hồ liên tục không hề nhúc nhích.

“Hướng bay của mục tiêu vẫn không thay đổi,” một sĩ quan tham mưu chỉ vào dữ liệu trên màn hình và báo cáo, “vẫn luôn hướng về huyện Lý.”

“Chúng ta đã thu được tín hiệu trực tiếp từ phía Đại Hạ; câu cuối cùng mà phi công đó nói trước khi tắt tín hiệu trực tiếp là… ‘Hãy đốt cháy núi Phúc Thị.’”

Phòng họp im lặng trong một khoảnh khắc ngắn.

“Núi Phúc Thị?”

Điền Trung Mã nhíu mày thành một nếp nhăn, “Anh ta điên rồi sao? Một mình lái máy bay đến đâm vào núi Phúc Thị?”

“Thưa ngài,” một sĩ quan tình báo đứng dậy, cầm trên tay một bản báo cáo khẩn cấp vừa được in ra, giọng nói run rẩy, “Đây là dữ liệu mới nhất được chuyển đến từ cơ quan giám sát địa chất vào buổi chiều nay.”

Áp suất dung nham bên trong miệng núi lửa Phúc Thị đã liên tục tăng trong hai tuần qua và đã đạt mức cao nhất từng được ghi nhận. Hôm qua, các trạm giám sát đã phát hiện

Mặt của Tanaka Shigeru từ u ám chuyển sang xanh mét như sắt.

“Ý anh là…”, ông nói từng từ một cách run rẩy, “Ngọn núi đó thực sự có thể bị kích nổ?”

Nhân viên tình báo gật đầu khó khăn. “Nếu một chiếc máy bay chứa đầy nhiên liệu hàng không lao vào đỉnh miệng núi lửa ở tốc độ siêu âm, sóng xung kích và nhiệt lượng phát sinh hoàn toàn có thể phá hủy cấu trúc kín của đỉnh miệng núi lửa. Một khi cấu trúc này bị vỡ, dung nham áp suất cao và khí núi lửa sẽ phun trào ngay lập tức… Thưa ông Tanaka, khoảng 470.000 người dân sống trong các khu vực xung quanh tỉnh và tỉnh Shizuoka ở phía đông đảo Honshu sẽ không kịp thời rời khỏi hiểm nguy.”

Không khí trong trung tâm chỉ huy dường như bị hút đi hết. Tất cả các sĩ quan đều nhìn chằm chằm vào Tanaka Shigeru; đôi tay ông nắm chặt mép bàn đến mức các đốt ngón trắng bệch, gân xanh nổi rõ.

“Hãy bắn hạ nó ngay bây giờ,” giọng Tanaka Shigeru trầm thấp và gấp gáp. “Ngay lập tức!”

Sĩ quan tham mưu lập tức liên lạc với căn cứ Bạch Lý qua đường dây chỉ huy riêng, lớn tiếng lặp lại lệnh của Tanaka: “Căn cứ Bạch Lý, đây là trung tâm chỉ huy Bộ Quốc phòng. Chúng tôi yêu cầu các bạn ngay lập tức bắn hạ mục tiêu. Lặp lại: ngay lập tức thực hiện lệnh bắn hạ!”

Phi công chiếc F-35 tại căn cứ Bạch Lý nhận được lệnh, đặt ngón tay cái bên phải lên nút bắn tên lửa; trên màn hình HUD lập tức xuất hiện biểu tượng cho thấy tên lửa đã sẵn sàng. Anh ta hít một hơi thật sâu, nhắm chính xác vào cánh máy bay Bayou Current và nhấn nút bắn.

Rồi anh ta đứng sững.

Trên màn hình HUD xuất hiện dòng thông báo màu đỏ: “Hệ thống vũ khí gặp sự cố kiểm tra tự động; quy trình bắn tên lửa đã bị đình chỉ.”

Anh ta nghĩ mình đã nhấn nhầm, liền thử lại lần nữa – kết quả vẫn giống nhau. Anh ta chuyển sang sử dụng một tên lửa khác, nhấn nút bắn… vẫn vậy. Mồ hôi lạnh bắt đầu đổ ra trên trán anh; anh ta liên tục gõ mạnh vào bảng điều khiển vũ khí, cố gắng vượt qua hệ thống để khởi động lại quy trình bắn tên lửa… Nhưng mỗi lần thử đều chỉ nhận được thông báo lỗi kiểm tra tự động.

“Căn cứ Bạch Lý gọi trung tâm chỉ huy,” giọng phi công vang lên trong radio, khàn đặc và gấp gáp, “Chúng tôi không thể bắn tên lửa. Lặp lại: tất cả các quy trình bắn tên lửa đều bị hệ thống khóa lại, không thể thực hiện được!”

Trong trung tâm chỉ huy Bộ Quốc phòng, một cơn sốt lớn bùng nổ.

“Cái gì gọi là không thể phóng?”

“Hệ thống bị khóa lại rồi? Ai đã làm điều đó?!”

“Trung tâm thông tin hậu cần ở Đảo Chân Lâu đâu rồi? Ngay lập tức kết nối cho tôi với trung tâm đó!”

Đại tá Tanaka Shigeru bật dậy từ ghế, đặt hai tay lên mặt bàn họp, người cúi về phía trước như một con thú bị đẩy vào góc tường.

“Tìm hiểu ngay,” giọng anh ta thấp đến mức chỉ những người đứng gần mới có thể nghe rõ, “phải xác định rõ đó là sự cố kỹ thuật hay do ai đó can thiệp.”

Trong phòng máy của Trung tâm thông tin hậu cần ở Đảo Chân Lâu, kỹ sư trực đêm Ogaki đang ngủ gật trước màn hình giám sát; nước bọt của anh ta chảy xuống mép bảng điều khiển. Anh ta hoàn toàn không hề nhận ra rằng, trong lúc anh ta ngủ, mã kiểm tra trong các module cấp quyền phóng tên lửa trên mười ba máy chủ đã bị thay đổi một byte một cách kín đáo; sau đó, các tệp nhật ký cũng được cập nhật lại, để lại dấu vết thay đổi mất hẳn, như thể chẳng có gì xảy ra cả.

Trong một tầng khác của tòa nhà Bộ Quốc phòng, Giám đốc Cơ quan Thần Phong, ông Oishi Takahiro, đang ngồi một mình trong văn phòng, trước mặt là chiếc máy tính thông tin thế hệ mới nhất; trên màn hình liên tục hiển thị thông tin thời gian thực được thu thập từ nhiều nguồn khác nhau.

Cơ quan Thần Phong là tổ chức tình báo bí mật nhất của Quốc gia Hoa Anh Đào, trực thuộc trực tiếp Nội các và sở hữu quyền hành cũng như mạng lưới thông tin độc lập so với Bộ Quốc phòng.

Ông Oishi Takahiro năm nay hơn năm mươi tuổi, tóc cắt rất ngắn; làn da trên khuôn mặt ông trở nên nhợt nhạt do thường xuyên thức khuya, nhưng đôi mắt ông lại sáng ngời, như hai hạt thủy tinh đang nổi trong nước đá.

Khi tin tức về việc hệ thống tên lửa F35 bị khóa đến tay ông, ông không hề hoảng loạn như những sĩ quan ở trung tâm chỉ huy. Ông chỉ ngồi yên trên ghế, ngón tay vuốt nhẹ cằm mình, nhìn chằm chằm vào những dữ liệu dày đặc trên màn hình suốt hai phút đồng hồ. Rồi ông nhận ra một điều… Người đàn ông tên Luo Fei đó, từ đầu đã không hề có ý định sống sót trở về. Lý do anh ta tắt buổi phát trực tiếp không phải vì sợ bị người khác nhìn thấy, mà bởi vì những gì anh ta chuẩn bị làm tiếp theo không thể được công khai trước mắt toàn thế giới. Việc anh ta giảm tốc độ bay cũng không phải do do dự, mà là để trì hoãn thời gian – nhằm mang lại thêm thời gian cho một đội ngũ nào đó trên mặt đất để tấn công hệ thống thông tin hậu cần ở Đảo Chân Lâu. Và tất cả những điều này, cuối cùng đều hướng tới một mục

Ngay khi ngọn núi lửa bị kích hoạt sớm, cả đất nước Sakura sẽ không còn chỗ nào để trốn thoát.

Sức mạnh của vụ phun trào núi Fuji không chỉ giới hạn trong một khu vực nhỏ, không phải là thảm họa của riêng một thành phố hay một huyện nào đó.

Lần phun trào quy mô lớn cuối cùng của nó xảy ra vào năm Bão Yong thứ tư, tức là năm 1707 sau Công nguyên. Lớp tro bụi từ vụ phun trào đã phủ kín toàn bộ đồng bằng Kanto; thành phố Edo – tức là Tokyo ngày nay – vào ban ngày gần như không thể nhìn thấy gì được. Dòng dung nham đã phá hủy hàng chục làng mạc, và sau đó là các trận động đất và sóng thần. Số người thiệt mạng cho đến nay vẫn chưa có con số thống kê chính xác.

Và bây giờ, sau 317 năm, áp suất và năng lượng tích tụ bên trong lòng núi Fuji đã vượt xa mức độ của vụ phun trào năm Bão Yong.

Nếu lần này nó bị kích hoạt sớm, tất cả các thành phố ở phía đông đảo Honshu, bao gồm cả Tokyo, sẽ bị lớp tro bụi núi lửa nuốt chửng trong vòng vài giờ. Nền kinh tế, chính trị và trật tự xã hội của đất nước Sakura sẽ hoàn toàn đình trệ ngay từ khoảnh khắc vụ phun trào xảy ra.

Đôi tay của Oishi Ryūsuke bắt đầu run rẩy. Không phải vì lạnh, mà là vì sợ hãi.

Anh ta đã làm việc tại Cơ quan Shinkō gần ba mươi năm, đã trải qua vô số cuộc khủng hoảng lớn nhỏ, từ các cuộc thử nghiệm tên lửa của triều đình đến các vụ tấn công khủng bố trong nước… Nhưng chưa bao giờ anh ta cảm thấy lạnh lẽo đến thế, từ tận đáy xương sống trở lên.

Kẻ thù mà anh ta đang đối mặt chỉ có một người thôi – một người, một chiếc máy bay, một kế hoạch… Tất cả những điều đó đang đẩy sinh mệnh của một quốc gia lên miệng núi lửa.

Ngón tay anh ta nhanh chóng di chuột trên thiết bị thông tin, tìm thấy một đường liên lạc nội bộ được mã hóa. Đường liên lạc này dẫn thẳng đến Khu vườn Hoàng gia của đất nước Sakura, đến người mà anh ta sẵn sàng đánh đổi mạng sống của mình để bảo vệ.

“Trước khi tiếp nhận lệnh,” giọng nói của Oishi Ryūsuke vang lên trong kênh liên lạc, giọng điệu rất bình tĩnh, nhưng cuối mỗi từ đều có chút run rẩy, “Cơ quan Shinkō đang gửi thông báo khẩn cấp: Mức độ đe dọa… cao nhất.”

Khu vườn Hoàng gia nằm sâu trong một khu rừng nhân tạo rộng lớn ở khu Chiyoda, Tokyo, được bao quanh bởi nhiều bức tường cao và hệ thống an ninh phức tạp.

Giữa lòng khu rừng nhân tạo này, có một nhóm cung điện bằng gỗ theo kiểu truyền thống, với mái ngói xanh và tường trắng, các góc mái hơi cong lên; trong sân vườn, những khung cảnh “khô thủy” được ánh trăng chiếu sáng, tạo nên một không gian yên bình,

Trong suốt vài chục năm qua, ông sống như vậy: không bày tỏ bất kỳ quan điểm chính trị nào, không tham gia vào bất kỳ cuộc đấu tranh quyền lực nào, mà chỉ đơn giản là thực hiện những nhiệm vụ mang tính biểu tượng theo quy định của hiến pháp hậu chiến, sống yên bình trong cung điện với những bức tường đỏ và ngói xanh, giống như một trang minh họa lộng lẫy nhưng lại hoàn toàn vô nghĩa trong một cuốn sách cổ đã bị lãng quên của đất nước này.

Rồi tiếng gõ cửa vang lên. Giọng gõ rất vội vàng, hoàn toàn không giống với sự bình tĩnh mà các vệ sĩ triều đình thường có.

“Bệ hạ,” giọng nói từ bên ngoài cửa mang theo sự hoảng loạn được kiềm chế nhưng vẫn không thể che giấu được, “Giám đốc Đại Tây của Cơ quan Thần Phong đang thông báo khẩn cấp: có những kẻ khủng bố đang lái máy bay cố gắng đâm vào miệng núi lửa Fushi.”

Áp lực dung nham bên trong miệng núi lửa Fushi đã đạt đến mức nguy kịch; nếu nó bùng nổ, toàn bộ vùng thủ đô sẽ bị tro bụi núi lửa nuốt chửng.

Hệ thống máy bay chiến đấu và tên lửa của Bộ Quốc phòng đã bị tấn công mạng từ nguồn không rõ và hiện đang bị vô hiệu hóa hoàn toàn; trong vòng ba mươi phút tới, không có biện pháp nào có thể chặn đứng chiếc máy bay đó.”

Chiếc khăn tắm trắng trong tay Hoàng đế T rơi xuống đất một cách lặng lẽ. Ông đứng yên trong hai giây, sau đó quay người và bước về phía cửa phòng tắm.

Khi người bên ngoài run rẩy nói ra câu “trong vòng ba mươi phút tới, không có biện pháp nào có thể chặn đứng chiếc máy bay đó”, Hoàng đế T vừa mới đến bên cửa, tay đang đặt lên khung cửa.

Bộ đồ tắm của ông bị mở ra một nửa, để lộ những xương sườn gầy guộc và hàng lông xương rõ ràng dưới ánh sáng.

Vị người đàn ông này – biểu tượng danh nghĩa của đất nước, người đã cả đời không bao giờ nói ra lời nào vượt quá giới hạn – lúc này đang lảo đảo bước ra khỏi phòng tắm, chiếc khăn tắm vẫn còn buộc ở eo, trông giống như một con rắn trắng lê bước trên mặt đất; khuôn mặt luôn bình tĩnh của ông đã tan biến hoàn toàn, thay vào đó là nỗi sợ hãi thuần túy, phản ứng nguyên thủy nhất của một con người khi đối mặt với thảm họa diệt vong.

Còn trong khoang lái của chiếc máy bayVân Lưu G650ER bị bắt cóc, Luo Fei không hề biết hết những gì đang xảy ra ở Tokyo và Long Đảo.

Anh không biết tiến độ tấn công cụ thể của Liên minh Hacker, không biết tình hình trong nội bộ chính phủ Sakura Quốc đã trở nên hỗn loạn đến mức nào, cũng không biết Hoàng đế T đang đứng run rẩy ở hành lang cung điện, tay vẫn còn buộc quần.

Nhưng anh cũng không c

“Nhiệm vụ đã hoàn thành.”

Luo Fei đặt điện thoại xuống, nhìn quanh bảng điều khiển. Hướng bay chính xác, tốc độ ổn định, nhiên liệu còn dư dả – chiếc máy bay này có thể tiếp tục bay thêm rất lâu nữa, nhưng đích đến của anh ta chỉ còn cách vài phút là đến.

Trên màn hình điều hướng, điểm tọa độ màu đỏ cách anh ta khoảng một trăm sáu mươi cây số; với tốc độ hiện tại, chỉ cần mười phút là đủ.

Đúng lúc đó, anh ta nhận thấy một hộp thông báo nhỏ xuất hiện ở góc màn hình điện thoại. Đó là tin nhắn từ hệ thống nền của tài khoản streamer của anh ta – mặc dù kênh streamer đã được đóng lại, nhưng hệ thống tặng quà vẫn còn một tiến trình chưa được hoàn tất sau lần sử dụng cuối cùng. Nội dung thông báo chỉ gồm một dòng chữ ngắn gọn:

“Người dùng [Hồng khách Trần Nhất Phi] đã tặng 10 phần quà Carnival.”

Luo Fei nhìn dòng chữ đó suốt năm giây liền. Rồi anh ta cười. Nụ cười ấy xuất hiện trên khuôn mặt đầy vết thương và mệt mỏi của anh, như một hòn đá ném vào mặt hồ yên bình, tạo ra những gợn sóng lan tỏa ra xa, làm phai nhạt đi những bóng tối u ám trong đôi mắt anh.

Mười phần quà Carnival… Không phải vấn đề tiền bạc. Carnival là loại quà đắt nhất trên nền tảng streamer đó; mỗi phần quà trị giá ba nghìn nhân dân tệ, vậy mười phần quà thì tương đương ba mươi nghìn nhân dân tệ.

Nhưng Châu Tiểu Bắc không bao giờ là người sẵn lòng chi tiêu tiền cho những việc như vậy. Việc anh ấy tặng mười phần quà Carnival chính là cách trực tiếp và rõ ràng nhất để nói với Luo Fei: Chúng ta đã làm được. Tất cả mọi người trong Liên minh Hồng khách đều đã làm được.