**“Tân An – Sói Đói”**

Bên trong lều quân của Xiang Yu, bếp lửa đang cháy rực, nhưng vẫn không thể xua tan được cảm giác lạnh lẽo từ sâu thẳm tâm hồn ông.

“Báo cáo! Con đường vận chuyển lương thực phía sau lại bị phá hủy một đoạn nữa; ít nhất phải mất bảy ngày mới có thể khôi phục!”

Tiếng báo cáo vang lên bên ngoài lều, như một con dao mòn cứa vào dây thần kinh của Xiang Yu.

Ông nhìn chằm chằm vào bản đồ trên bàn. Trên đó ghi rõ vị trí các căn cứ của liên quân chư hầu, cùng với… những chiến lều của bốn trăm nghìn tù binh Quân Tần đã đầu hàng.

Bốn trăm nghìn người.

Số lượng này còn nhiều hơn cả số binh sĩ mà ông mang theo từ Giang Đông, thậm chí còn nhiều hơn tổng số binh sĩ của liên quân chư hầu. Họ đang yên lặng dựng trại bên cạnh quân Chu, như những con thú hung dữ đang ẩn náu, sẵn sàng lao ra tấn công bất kỳ lúc nào.

“Họ lại bắt đầu giao tranh rồi.” Ngọc Khuê bước vào, đưa cho ông một bát canh nóng, vẻ mặt lo lắng, “Quân Tần và quân Chu đã đánh nhau ngay bên ngoài trại chỉ vì một túi lúa mì; có hơn mười người bị thương.”

Xiang Yu vẫn không nói gì. Ông cầm lấy bát canh, rồi lại đặt nó xuống.

“Họ không chịu giúp đỡ việc canh tác à?” ông hỏi.

“Không chịu.” Ngọc Khuê lắc đầu, “Chương Hàm đã cố gắng thuyết phục họ, nhưng quân Tần nói rằng…”

“Nói gì?”

“Họ là chiến binh, chứ không phải nông dân. Thà chết đói còn hơn phải giúp quân Chu trồng trọt để đổi lấy lương thực.”

Nắm đấm của Xiang Yu siết chặt lại.

Lương thực không đủ. Con đường vận chuyển lương thực của liên quân chư hầu đã bị lũ lụt phá hủy; ít nhất phải mất bảy ngày mới có thể khôi phục. Bốn trăm nghìn tù binh hàng ngày đều đói rét, còn quân Chu chính mình cũng đang thiếu thốn lương thực, làm sao có thể cung cấp thêm cho họ?

Còn Quân Tần cũng không muốn hợp tác —— dùng việc giúp đỡ nông dân để đổi lấy lương thực? Họ thà chết đói còn hơn là phải khuất phục.

Cuộc xung đột giữa hai bên giống như một sợi dây căng thẳng, có thể đứt bất cứ lúc nào.

“Hãy cử người đi thuyết phục họ đầu hàng,” Xiang Yu cuối cùng cũng lên tiếng, giọng nói của anh khàn đến mức như giấy nhám cọ vào đá, “Nói với họ rằng, nếu đầu hàng, họ sẽ được ăn.”

Ngọc Khuê nhìn anh, muốn nói gì đó nhưng lại thôi. Cô biết, đây không phải là việc “thuyết phục đầu hàng”, mà là lời đe dọa cuối cùng.

---

Vài ngày sau, sứ giả được cử đi trở về.

“Chỉ có mười tám vạn người sẵn lòng đầu hàng.”

“Mười tám vạn?” Đồng tử của Xiang Yu bỗng co lại, “Còn những người khác thì sao?”

Sứ giả cúi đầu, không dám nhìn anh: “Họ nói… thà chết cũng không đầu hàng.”

Trong lều trại, im lặng như chết.

Xiang Yu nhìn vào bản đồ trên bàn, nhìn những chiếc lều quân Tần đông đúc, và bỗng cảm thấy rằng đó không phải là bốn mươi vạn người đầu hàng, mà là bốn mươi vạn thanh kiếm treo lơ lửng trên đầu họ.

“Hãy để Chương Hàm đi,” anh nói, “Nói với ông ấy —— hãy cố gắng thuyết phục họ đầu hàng. Nếu ai không đầu hàng…”

Anh dừng lại một lát, như thể đang thảo luận với chính mình, hoặc đang thuyết phục bản thân: “…sẽ không được tha thứ.”

Tay Ngọc Khuê run nhẹ, cái bát canh suýt nữa rơi xuống đất.

Xiang Yu không nhìn cô. Anh chỉ cầm lấy cái bát canh đã lạnh ngắt, uống hết từng ngụm.

Vị đắng cay lan tỏa từ đầu lưỡi xuống tận đáy lòng.

---

**“Hoàng hôn ở Tân An”**

Chương Hàm đứng trước lều của quân đội đã đầu hàng, bước chân nặng nề như thể được nhét đầy chì.

Người thân tín đứng phía sau hỏi nhỏ: “Tướng quân, Xiang Yu… thật sự sẽ giết họ sao?”

Chương Hàm không trả lời. Anh chỉ nhìn về phía những chiếc lều đen dài liên tiếp, nhìn những bóng dáng đang run rẩy trong gió lạnh nhưng vẫn ngay ngắn đứng vững – đó là binh sĩ của mình, là Quân Tần mà anh đã dẫn dắt suốt nửa đời.

Anh nhớ lại bức chiếu của Triệu Cao trước trận Chiến Trường Lộc. Mỗi chữ trong đó như lưỡi dao, mỗi câu đều xuyên thấu tâm can. Không phải là kêu gọi anh tiến quân, mà là hỏi anh: Chương Hàm, ngươi có muốn bắt chước Bạch Kỳ không?

Anh không muốn đầu hàng. Nhưng Triệu Cao ép buộc anh phản bội, Xiang Yu ép buộc anh đầu hàng… Anh bị kìm kẹp giữa hai bên, như con sông bị hai bờ đất đè nặng, không thể chảy trôi được nữa.

“Hãy đi.” Anh nói.

Những đôi giày chiến bước vào bùn lầy; mỗi bước đều như đang đạp lên trái tim mình.

Chương Hàm không nhìn anh ta. Anh ta bước đến giữa trại quân, đứng dưới lá cờ Tần đã rách nát, im lặng rất lâu.

Gió thổi mạnh, làm cho lá cờ phấp phới. Chữ “Chương” được thêu trên cờ đã phai màu, nhưng vẫn kiên cường bay lượn trong gió.

“Các anh em…” Cuối cùng, Chương Hàm cũng lên tiếng, giọng nói của anh ta khàn đục, “Hãy đầu hàng đi.”

Sự câm lặng bao trùm khắp nơi.

Tất cả mọi người đều không dám tin vào tai mình. Người Chương Hàm oai phong trên chiến trường ấy, người đã dẫn dắt họ từ Chen Sheng đến Đại Lương ấy, vị tướng mà họ sẵn lòng giao cả mạng sống của mình cho ông ấy—

Ông ấy… nói rằng hãy đầu hàng?

“Tướng quân!” Giọng của một sĩ quan run rẩy, “Tại sao? Chúng ta vẫn còn hai trăm nghìn người! Quân đội liên minh của Xiang Yu cộng lại cũng không bằng chúng ta! Chúng ta có thể quay trở lại chiến đấu!”

“Đúng vậy! Chúng ta có thể quay trở lại!” Một người đứng dậy, “Lãnh thổ mà Hoàng đế Thủy Hoàng đã đánh đắc, tại sao lại phải nhượng lại cho kẻ khác?”

Ngày càng nhiều người đứng dậy, ngày càng nhiều tiếng hô vang lên: “Quay trở lại chiến đấu! Quay trở lại chiến đấu! Quay trở lại chiến đấu!”

Tiếng hô ầm ĩ như sấm, làm cho cả các lều trại đều rung chuyển.

Chương Hàm giơ tay lên. Tất cả mọi người đều im lặng ngay lập tức.

“Hồ Hài không phải là Hoàng đế Thủy Hoàng.” Giọng Chương Hàm thật thấp, nhưng như một con dao mòn, từng lần cắt sâu vào tim mỗi người, “Chiến đấu vì hắn chỉ khiến cho dân chúng phải chịu khổ thôi. Hãy đầu hàng đi, ít ra… chúng ta vẫn có thể sống sót.”

“Sống sót?” Sĩ quan cười khổ, “Tướng quân, chúng ta là người Tần.”

“Người dân nước Tần, bao giờ họ sợ chết đâu?”

Cổ họng Chương Hàm rung lên một cái.

“Chúng ta có thể dùng quân đội để tự bảo vệ mình, buộc hoàng đế phải thoái vị và thay người khác lên ngai vàng!” Giọng của vị tướng trẻ càng lúc càng cao, trong mắt anh ta cháy lên ánh sáng gần như điên cuồng, “Những vùng đất này là Hoàng Đế Thủy Tổ đã đánh đổi bằng mạng sống của toàn thể người dân Tần mà có được. Chừng nào chúng ta còn sống, đất nước vĩ đại này không bao giờ được để cho kẻ khác phá hỏng! Chúng ta có thể…”

“Vậy sau khi thay đổi hoàng đế thì sao?” Chương Hàm ngắt lời anh ta, “Gia đình các ngươi đều ở Xianyang. Nếu nổi loạn, gia đình họ sẽ bị trừng phạt đến chín đời.”

Vị tướng trẻ sững sờ lại.

Tất cả mọi người đều sững sờ.

Họ không hề không biết điều đó. Chỉ là không dám nghĩ đến thôi.

“Chúng tôi biết.” Một giọng nói khác vang lên từ đám đông, trầm ấm và kiên định, “Nhưng dù chúng ta nổi loạn, buộc Triệu Cao phải thay thế Hồ Hài, và sau khi thành công lại bị xử tử… chúng tôi cũng chấp nhận. Nhưng bắt chúng tôi đầu hàng Chu?”

Người lính già ấy phun một tiếng, “Thà chết còn hơn đầu hàng!”

“Thà chết còn hơn đầu hàng!” “Thà chết còn hơn đầu hàng!”

Tiếng la ó giận dữ vang lên liên hồi, như thể muốn xé nát cả bầu trời đất này.

Chương Hàm nhắm mắt lại. Anh muốn nói với họ rằng mình đầu hàng chỉ vì Triệu Cao muốn giết mình; anh muốn nói với họ rằng mình đã không còn lối thoát nào khác nữa. Nhưng anh không thể nói ra được.

Anh là một vị tướng, là người mà họ từng sẵn lòng giao trọn sinh mạng mình vào tay anh. Anh không thể đứng trước mặt họ mà thừa nhận sự yếu đuối của mình.

“Tướng quân…” Viên hiệu úy bỗng nhiên quỳ xuống, giọng nói run rẩy: “Hãy cùng chúng tôi trở về đi. Hãy chiến đấu để thay đổi hoàng đế… Đại Tần vẫn sẽ là Đại Tần như xưa.”

Chương Hàm mở mắt, nhìn vào khuôn mặt trẻ trung ấy.

Anh nhớ lại trước trận Chiến Trường Lộc, viên hiệu úy này đã lao vào lều của mình, khuôn mặt đẫm máu nhưng vẫn cười như một đứa trẻ: “Tướng quân, chúng ta đã thắng!”

Lúc đó, anh cảm thấy mình có thể tiếp tục chiến đấu thêm mười năm nữa.

Nhưng bây giờ, anh chỉ có thể nói: “Chúng ta phải đầu hàng.”

Khuôn mặt viên hiệu úy bỗng chốc trở nên tái nhợt, như thể tất cả máu trong người đã bị hút đi.

Chương Hàm quay lưng và bước từng bước về phía cổng doanh trại. Phía sau, các binh sĩ của Quân Tần đang hét lên gọi ông, giọng nói càng lúc càng khẩn thiết, càng lúc càng tuyệt vọng: “Tướng quân! Chúng ta có thể chiến đấu trở lại!” “Tướng quân! Chúng ta có thể thay đổi hoàng đế!” “Tướng quân—!”

Chương Hàm không quay đầu lại. Giày chiến của ông bước trên bùn lầy; mỗi bước đều như thể đang đạp lên lưỡi dao.

Người tin cậy bên cạnh không nhịn được mà quay đầu nhìn lại, giọng nói thấp đến nỗi như đang khóc: “Tướng quân… họ vẫn đang hét…”

“Đừng quay đầu lại.” Chương Hàm nói, giọng nhẹ như tiếng thở dài: “Một khi đã đi, thì đừng bao giờ quay đầu lại nữa.”

Phía sau, tiếng hát bỗng nhiên vang lên: “Làm sao có thể nói rằng không có áo? Ta sẽ cùng ngươi mặc chung một tấm áo.”

Có người đang hát bài “Không Có Áo”. Một người, hai người, mười người, trăm người, ngàn người… tất cả mọi người đều đang hát.

“Khi vua ra lệnh, chúng ta sẽ chuẩn bị vũ khí. Cùng nhau chống lại kẻ thù!”

Tiếng hát vang lên cao ngất trời, làm bụi bặm trên đồng hoang cũng bay lên theo.

Mắt Chương Hàm đỏ hoe. Anh không dám dừng lại; anh không thể dừng lại được. Anh sợ rằng nếu dừng lại, mình sẽ không thể bước tiếp nữa.

“Làm sao có thể nói rằng ta không có quần áo? Ta sẽ chia sẻ với ngươi những gì ta có. Khi vua xuất quân, hãy chuẩn bị cho ta những cây giáo và kiếm! Chúng ta sẽ cùng nhau chiến đấu!”

Tiếng hát càng lúc càng dâng cao, như thể đang chất vấn, hay như thể đang chia tay.

Móng tay Chương Hàm cắn vào lòng bàn tay, máu tươi rơi ra từ khe móng. Bỗng nhiên, anh nhớ lại những năm xưa, khi Tần Thủy Hoàng tổ chức duyệt binh tại Xuyên Dương cung, anh cũng đã đứng dưới lá cờ của nhà Tần, nghe bài hát này và cảm thấy hứng khởi mãnh liệt.

Lúc đó, anh tin rằng đế chế Tần sẽ không bao giờ sụp đổ.

“Làm sao có thể nói rằng ta không có quần áo? Ta sẽ chia sẻ với ngươi những gì ta có. Khi vua xuất quân, hãy chuẩn bị cho ta những bộ giáp và vũ khí! Chúng ta sẽ cùng nhau tiến lên!”

Khi âm thanh cuối cùng của bài hát vang lên, Chương Hàm cuối cùng cũng bước ra khỏi doanh trại.

Gió thổi mạnh, làm cho chiếc áo choàng của anh phấp phới như một lá cờ. Anh không quay đầu lại, chỉ thì thầm một câu, nhẹ nhàng như hạt cát bị gió cuốn đi:

“Xin lỗi… các anh em.”

Tiếng hát phía sau vẫn tiếp tục vang lên, nhưng dần trở nên yếu ớt hơn, xa xôi hơn, như thể đã cách biệt hai thời đại.

Chương Hàm biết rằng, anh sẽ không bao giờ quay trở lại nữa.

Không phải vì anh đã đầu hàng cho nước Chu, mà bởi vì anh đã phản bội những người lính Quân Tần đã sẵn lòng hy sinh mạng sống vì anh. Chính anh đã đẩy họ vào cái chết.

Phía sau anh ta, 220.000 chiến binh của Quân Tần dựng lều trại liên tiếp như một dòng thủy triều đen kịt, nhưng nơi đó lại yên tĩnh đến mức giống như một nghĩa trang. Không có tiếng kèn, không có tiếng hát chiến tranh, ngay cả tiếng gió thổi qua lá cờ cũng được kiềm chế đến mức gần như không nghe thấy gì cả – dường như cả bầu trời và đất đai đều đang chờ đợi một cái kết đã định sẵn.

“Tướng quân đã trở về.”

Người tin cậy của anh ta tiến lên phía trước, giúp anh ta tháo bỏ chiếc áo choàng đầy bùn đất, rồi thì thầm hỏi: “Hạng Vũ… thật sự muốn giết họ sao?”

Chương Hàm không trả lời.

Anh ta ngồi trước bàn, nhìn chằm chằm vào ly trà đã lạnh ngắt, bỗng nhiên nói lên, giọng nói của anh ta khàn đặc như tiếng giấy nhám cọ xát vào gốm thô:

“Lịch sử… chỉ sẽ ghi nhớ người đã ra tay giết chóc, đó là Hạng Vũ.”

Người tin cậy của anh ta sững sờ, muốn hỏi thêm, nhưng thấy Chương Hàm đã nhắm mắt lại.

Đôi tay từng uy phong trên chiến trường, lúc này đang run rẩy nhẹ trong tay áo.

---

**“Lệnh Giết Hại”**

Bên trong lều trại của Hạng Vũ, ánh nến làm cho bóng dáng anh ta in lên bức màn, nặng nề như những ngọn núi.

Trước mặt anh ta là một cuộn tre – đó là kết quả của việc Chương Hàm đề xuất đầu hàng. 220.000 binh sĩ của Quân Tần, sẵn lòng chết còn hơn là đầu hàng.

“Họ nói… có thể dùng quân đội để tự bảo vệ mình, buộc Hồ Hải phải từ bỏ ngai vàng.”

Giọng nói của Chương Hàm rất thấp, thấp đến mức như thể anh ta đang tự nhủ với mình, “Họ nói, những vùng đất mà Tần Thủy Hoàng đã đánh đắc bằng chính sức mình, không thể để người khác chiếm đoạt.”

Nắm đấm của Hạng Vũ siết chặt lại.

“Gia đình của họ… đều ở Xianyang.”

Chương Hàm bỗng nhiên ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào mắt Hạng Vũ, “Họ không hề không biết hậu quả… nếu nổi loạn, gia đình họ sẽ bị trừng phạt.”

Nhưng họ thà chết còn hơn là phải đi đầu quân Chu để mạng sống của mình bị đánh đổi.»

Trong lều, sự câm lặng nặng nề như không khí ngột ngạt.

Ngón tay Xiáng Tiễu nắm chặt đến mức trắng bệch, các gân trên trán anh co lại. Anh nhớ lại ánh mắt của binh lính Quân Tần trong trận chiến ở Kẽ Lộc – đó không phải là nỗi sợ hãi hay tuyệt vọng, mà là một thứ kiêu hãnh gần như điên cuồng.

“Quân Tần oai hùng, cùng nhau đối mặt với khó khăn của đất nước.”

Họ đã nói như vậy. Và họ tin vào điều đó.

Trong lều, chỉ còn tiếng lách cách của ngọn lửa và tiếng thở gấp gáp của Chương Hàm.

Một lúc sau, Xiáng Tiễu lên tiếng, giọng nói lạnh lẽo như băng: “Nếu ngươi không thể khiến họ đầu hàng, vậy thì tướng này sẽ buộc phải…”

Anh không nói hết, nhưng Chương Hàm hiểu ý anh muốn nói gì.

“Tôi hiểu rồi.” Chương Hàm đập đầu mạnh xuống đất, “Tôi… đã cố gắng hết sức rồi.”

“Lương thực còn đủ dùng được bao lâu nữa?” Xiáng Tiễu đột nhiên hỏi.

“Ba ngày.” Giọng Ngọc Khuê vang lên từ bên ngoài lều; cô mang theo một bát canh nóng, nhẹ nhàng đặt nó lên bàn, “Con đường vận chuyển lương thực của liên quân các chư hầu đã bị lũ lụt phá hủy; ít nhất phải mất bảy ngày mới có thể khôi phục lại được. Quân đội đầu hàng đã không có lương thực trong hai ngày rồi…”

Xiáng Tiễu nhìn chằm chằm vào bát canh nóng, rồi đột nhiên đấm mạnh vào bàn, khiến bát canh đổ tung, nước canh văng lên tấm giấy kêu gọi đầu hàng.

“Ra lệnh.”

Giọng anh vang lên từ khe răng, mỗi từ ngữ đều như đang xé nát xương cốt của chính mình: “Đêm nay, vào lúc canh ba… sẽ chôn sống họ.”

Bên ngoài lều, gió bão bỗng nhiên nổi lên dữ dội.

Xiáng Tiễu không nhìn ai nữa, chỉ cầm lấy cái bình rượu bên cạnh, ngửa đầu uống một ngụm lớn.

Dung dịch rượu nhỏ giọt xuôi theo cằm, lẫn lộn với thứ chất lỏng ấm áp ở khóe mắt, tạo nên những vệt đen trên áo.

“Tất cả ra ngoài.” anh ta nói.

Ngọc Khuê lặng lẽ rời đi. Vào khoảnh khắc bức màn được buông xuống, cô nghe thấy tiếng bình rượu vỡ và một tiếng nức nở bị kìm nén đến cùng cực, như thể đang được ép ra từ sâu trong lồng ngực.

Đó không phải là giọng người; nó giống hơn với tiếng của một con thú bị mắc bẫy.

---

**“Bài Ca Tần”**

Giờ Tý.

Ánh trăng bị đám mây đen nuốt chửng; trên hoang mạc, chỉ có những ngọn đuốc lay động trong gió, làm cho bóng người trở nên méo mó và dữ tợn. Các lều trại của Quân Tần bị bao vây chặt chẽ; lưỡi giáo của Quân Sở lấp lánh ánh sáng lạnh lẽo dưới ánh lửa.

Không ai nói gì cả.

Gió thổi mạnh, khiến những ngọn đuốc phát ra tiếng “tách tách”; thỉnh thoảng lại xen lẫn tiếng hí của ngựa, nhưng rồi cũng nhanh chóng bị bóng đêm nuốt chửng.

Bỗng nhiên, một giọng nói vang lên từ hàng quân Tần:

Rất nhẹ nhàng, như thể đang thử nghiệm, hay đang xác nhận liệu mình vẫn có thể phát ra âm thanh hay không.

“Làm sao có thể nói rằng không có quần áo…?”

Giọng nói run rẩy, nhưng vẫn kiên quyết hát lên:

“Cùng nhau mặc áo giáp.”

Người thứ hai tiếp tục hát. Giọng nói khàn đục, như tiếng giấy ráp cọ vào nhau, nhưng lại chứa đựng một sự kiên định không thể chối cãi.

Người thứ ba, thứ mười, thứ trăm…

“Khi vua xuất quân, chúng ta chuẩn bị binh khí.”

“Cùng nhau chung một mục tiêu!”

Tiếng hát ngày càng lớn, không còn run rẩy, không còn do dự nữa. Hai trăm hai mươi ngàn binh sĩ Tần cùng hát vang, tiếng vang như sấm, làm cho bụi trên hoang mạc bay lên.

Đây là bài hát của họ.

Đây là những bài hát thời đại Tần Thủy Hoàng.

Đây là những vùng đất mà ông đã chinh phục, là đội quân sắt mà ông đã dựng nên, và cũng là linh hồn mà ông đã để lại sau này.

“Làm sao có thể nói rằng không có áo? Ta sẽ cùng ngươi chia sẻ những gì ta có.”

“Khi vua xuất quân, hãy chuẩn bị cho những cây giáo và kiếm của chúng ta.”

“Hãy cùng nhau tiến lên!”

Các binh sĩ của quân Chu nắm chặt những cây giáo trong tay, nhưng không ai dám bước tới trước. Khi nghe những giai điệu này, họ bỗng cảm thấy mình không đang bao vây một đội quân đầu hàng, mà đang chứng kiến sự kết thúc của một thời đại.

Tiếng hát càng lúc càng cao vút, như thể muốn xuyên qua đám mây đen, đạt tận chín tầng mây.

“Làm sao có thể nói rằng không có áo? Ta sẽ cùng ngươi mặc chung chiếc áo đó.”

“Khi vua xuất quân, hãy chuẩn bị cho những bộ giáp và vũ khí của chúng ta.”

“Hãy cùng nhau tiến lên!”

Khi âm thanh cuối cùng vang lên, bãi đất hoang vắng bỗng trở nên yên tĩnh trong chốc lát. Rồi, không biết ai đã hét lên:

“Tướng quân! Chúng ta hãy quay trở lại chiến đấu!”

“Tướng quân! Chúng ta có thể thay đổi vị hoàng đế!”

“Tướng quân…!”

Chương Hàm đứng trước lều trại từ xa, nhắm mắt lại, không hề nhúc nhích. Đôi môi ông run rẩy; móng tay ông cắn sâu vào lòng bàn tay, máu tươi rơi ra từ kẽ tay.

Ông nghe thấy họ đang gọi mình.

Ông nghe thấy họ đang chờ đợi ông quay đầu lại.

Ông nghe thấy họ vẫn tin tưởng rằng – ông có thể đưa họ trở về nhà.

Nhưng ông không thể quay đầu lại.

Ông không dám quay đầu lại.

“Tướng quân…”

Người thân cận bên cạnh ông thì thầm gọi ông, giọng nói đầy nghẹn ngào.

Chương Hàm không mở mắt, chỉ từ họng mình thốt ra vài từ: “…Đừng nhìn.”

Gió càng thổi mạnh hơn, nhưng tiếng hát dần trở nên yếu ớt.

Không phải vì họ ngừng hát, mà bởi vì… số người đang hát đã ngày càng ít đi.

Một giọng hát đột ngột tắt đi, như thể ai đó đã nắm chặt lấy cổ họng họ.

Giọng thứ hai, giọng thứ ba, giọng thứ mười… giống như những ngọn nến trong gió, lần lượt tắt dần.

“Làm sao có thể nói rằng không có quần áo để mặc…”

Vẫn còn người đang hát, giọng nói khàn đến mức gần như không thể nghe rõ, nhưng họ vẫn kiên trì hát tiếp.

“Cùng em… mặc chung chiếc áo này…”

Tiếng hát ngập ngừng, giống như lời trăn trối của một người sắp chết.

“Vua sẽ… xuất quân…”

Một giọng hát khác cũng biến mất.

“Sửa sang lại… thanh gươm và giáo của ta…”

Chỉ còn vài chục người tiếp tục hát, giọng nói càng lúc càng nhỏ bé, nhẹ như gió, như tiếng thở dài, như hơi thở cuối cùng.

“Cùng em… chung một mục đích.”

Khi âm thanh cuối cùng vang lên, trên cánh đồng hoang vắng không còn tiếng hát nào nữa.

Chỉ còn lại gió.

Chỉ còn tiếng xèo xèo của những ngọn đuốc đang cháy.

Và từ xa, đôi khi vang lên những tiếng khóc nghẹn nứt.

Cuối cùng, Chương Hàm cũng mở mắt ra.

Anh nhìn thấy những hai trăm hai mươi ngàn ngọn đèn, lần lượt tắt dần, giống như một bầu trời sao bị gió thổi tan.

Anh nhìn thấy những người lính từng theo anh chiến đấu khắp nơi, từng người một ngã gục trong vũng máu, đến cuối cùng vẫn không buông bỏ thanh gươm trên tay mình.

Anh nhìn thấy người thanh niên đã hét lên “Tướng quân, chúng ta hãy quay trở lại!” ở khoảnh khắc cuối cùng, vẫn đang nhìn về phía anh.

Chương Hàm quỳ xuống.

Đầu gối anh chìm vào bùn lầy, tạo nên những vệt nước lạnh lẽo bắn tung tóe. Anh không khóc, chỉ cúi đầu, giống như một bức tượng đá mà linh hồn đã bị rỗng tuếch.

Những người thân cận đứng phía sau nghe thấy anh lẩm bẩm, giọng nói thì thầm đến mức gần như không thể nghe rõ:

“Quân Tần oai hùng… cùng nhau đối mặt với nỗi khó khăn của đất nước…”

“Cùng nhau đối mặt với nỗi khó khăn của đất nước…”

Gió cuốn theo mùi máu tràn qua vùng đất hoang vu, làm tan biến những lời anh chưa kịp nói hết.

---

Ở phía xa, trong lều của Xiang Yu, những chiếc bình rượu vỡ tung tóe khắp nơi.

Anh co ro ở góc, ôm đầu như một đứa trẻ, toàn thân run rẩy. Ngọc Khuê quỳ bên cạnh anh, nhẹ nhàng xoa lưng anh, nhưng không thể nói ra lời nào.

Bởi vì cô biết, lúc này không có lời nào có thể an ủi được anh.

Việc giết chết hai trăm nghìn người không thể chỉ được diễn tả bằng hai từ “tàn bạo”.

Đó là hai trăm nghìn mạng người. Là hai trăm nghìn con người có cha mẹ, vợ con, có quê hương.

Là hai trăm nghìn người dân Quân Tần, những người suốt đời vẫn hát bài “Vô Y”.

Ba ngày sau, Xiang Yu ra lệnh dọn trại và tiến về phía tây.

Trước khi rời đi, anh đứng trên mảnh đất đã nhuộm đẫm máu, im lặng trong thời gian dài.

“Hãy dựng một bia mộ cho họ.”

Anh nói, giọng nói khàn đến mức gần như không thể nghe rõ.

“Nên viết gì trên bia mộ?” một người thân cận hỏi.

Xiang Yu không trả lời.

Anh quay lưng bỏ đi, bóng dáng anh trong ánh bình minh trở nên cô đơn đến lạ thường.

Phía sau, trên những ngôi mộ mới được chôn cất, không ai biết ai đã cắm một lá cờ còn sót lại của Quân Tần, bay phấp phới trong gió.

Trên cờ, có hai chữ viết:

“Vô Y”.