**Phá Vọng**

Những ngày trên núi Song Vân thật tuyệt vời; mỗi khi anh muốn gặp Chân Đến Thì, anh luôn có thể tìm thấy cô ấy.

Đôi khi, khi đang luyện công, trong lúc mệt mỏi, anh quay đầu lại và thường thấy Chân Đến Thì đang tựa vào cửa, ôm đùi nhìn anh, rồi cô ấy nghiêng đầu vào trong nhà và nói: “Lão Mao đã pha thuốc giúp xương cơ được thư giãn, hãy vào ngâm một chút để nghỉ ngơi.”

“Tôi không mệt đâu.” Anh luôn trả lời như vậy, nhưng chân mình lại vô thức bước về phía nhà.

Khi anh đến gần, Chân Đến Thì sẽ mở lòng bàn tay ra và nói: “Đưa tay đây, để tôi xem.”

Anh do dự một chút rồi đưa tay ra.

Chân Đến Thì nhấn một điểm huyệt trên ngón tay cái của anh, và cảm giác đau nhức bắt đầu lan tỏa khắp các khớp xương của anh.

“Các khớp đã cứng lại rồi, nhưng miệng bạn thì còn cứng hơn cả mỏ con chim Kim Sích Đại Bàng nữa.” Chân Đến Thì nhìn anh một cái.

Văn Thời im lặng, chỉ mím môi.

“Lại đang lẩm bẩm điều gì xấu xa về tôi à?” Chân Đến Thì cười.

Văn Thời nhìn ánh mắt cô ấy một lát rồi quay mặt đi và nói: “Nói về chim thôi, không phải về bạn đâu.”

Con chim Kim Sích Đại Bàng sẽ vỗ cánh và bay về phía cửa.

……

Đôi khi, trên núi lại bất chợt xuất hiện mưa.

Văn Thời thật sự không may mắn; mỗi khi trời mưa, anh lại đang ở trên con đường núi ở giữa núi, và đó lại là đoạn đường dài nhất, hoang vu nhất, không hề có chỗ nào để trú ẩn.

Tiếng mưa trên núi Song Vân rất lớn; tiếng nói của Chân Đến Thì bị che khuất phần lớn, nên không rõ lắm.

Văn Thời luôn thấy chiếc ô giấy dầu trên đầu trước, sau đó mới quay đầu lại và thấy Chân Đến Thì.

“Ai bắt bạn phải làm như vậy, giả vờ thành ma nước để dọa người ta à?” Chân Đến Thì nói.

Cô ấy vừa trở về từ núi, nhưng không hề có vẻ mệt mỏi gì cả; tay áo của cô ấy cũng không hề ướt. Trong khi đó, Văn Thời thì trông rất lộn xộn.

Chân Đến Thì đưa cho anh một chiếc khăn, Văn Thời nhận lấy và cùng cô ấy tiếp tục đi lên đỉnh núi.

Con đường núi hẹp, và họ cùng dùng một chiếc ô, nên vai và cánh tay luôn va vào nhau.

Văn Thời lau mặt đi vài bước, không ngẩng đầu lên mà hỏi: “Không phải là hai ngày nữa mới trở về sao?”

Chân Đến Thì nhướng mày nhìn anh: “Bạn nghe ai nói vậy?”

Văn Thời không nói gì.

Chân Đến Thì tiếp tục: “Lại là một kẻ bói toán nào đó nói với bạn đấy phải không?”

Người “kẻ bói toán nửa mùa” đó đáp: “……”

“Chắc là bạn ở bên cạnh Bố Ninh mà học những thứ này đấy.”

“Không ph

Văn Thời không thể giữ được vẻ mặt bình tĩnh, lạnh lùng nói: “Ai lại muốn cản đường em chứ.”

Một lúc sau, anh ta lại cứng nhắc đáp lại: “Cản thế nào được?”

Trần Đến cười mãi không ngừng.

Trong tiếng cười của Trần Đến, Văn Thời liếc nhìn về phía đỉnh núi và thấy mặt trăng lưỡi liềm hòa quyện trong mưa, treo lơ lửng ở nơi xa xôi kia.

……

Vào những ngày lạnh nhất trên núi, các ngôi nhà dù ở đỉnh hay ở sườn núi đều ấm áp.

Đại Tiểu Triệu thường xuyên chuẩn bị lò than trong nhà; anh ta đặc biệt thích lấy một số trái cây và nhựa thông vào lò, khiến cho khói từ lò tỏa ra một mùi thơm đặc biệt của rừng núi.

Khi không tập luyện võ công hay không ở trong lồng, họ cũng thường kéo Văn Thời vào những ngôi nhà đó.

Hầu hết những gì Văn Thời biết, anh ta đều học được từ Trần Đến – từ viết chữ, vẽ tranh cho đến chơi cờ.

Hai điều đầu tiên, anh ta học rất giỏi; khi xuống núi, anh ta hoàn toàn có thể làm người khác e ngại. Chỉ có điều cuối cùng này, dù học thế nào anh ta vẫn luôn là một kẻ chơi cờ tệ hại.

So với anh ta, Bách Ninh, Chung Tư và Chuang Dược đều giỏi hơn nhiều. Đặc biệt là Bách Ninh và Chung Tư, không chỉ giỏi chơi cờ mà còn rất am hiểu về nó.

Nhưng Trần Đến lại thích chọn anh ta để chơi cờ mỗi khi rảnh rỗi. Dù biết anh ta không giỏi, Trần Đạo vẫn luôn chọn anh ta.

Văn Thời vừa muốn vừa không muốn; vì mỗi khi chơi cờ, anh ta lại dễ buồn ngủ.

Ngày hôm đó, anh ta lại đến nhà Trần Đạo để chơi cờ.

Bên ngoài đang tuyết rơi dày đặc, mọi thứ trở nên trắng xóa; bên trong nhà, khói mang mùi nhựa thông lan tỏa khắp nơi. Văn Thời cầm một nắm quân cờ trong tay, trong lúc chờ đợi lượt đi tiếp theo, anh ta nhìn những ngón tay của Trần Đạo đang cầm quân cờ và bỗng nhiên cảm thấy mơ hồ.

Trong cảm giác buồn ngủ, anh ta nghe thấy ai đó gọi mình bằng một giọng điệu chưa từng có: “Văn Thời.”

Chỉ nghe thấy giọng nói đó, anh ta đã cảm thấy buồn đến nỗi như thể linh hồn mình đã bị rút đi, chỉ còn lại một cái vỏ trống rỗng.

Trái tim Văn Thời đập thình thịch, và anh ta bỗng nhiên mở mắt.

Cảm giác buồn đó kéo dài mãi không thể qua; sau một lúc lâu, anh ta mới tỉnh táo lại và nghe thấy Trần Đạo hỏi: “Sao vậy?”

Văn Thời lắc đầu.

“Em không ở trên núi nữa à? Em đã thức trắng đêm bao nhiêu lần rồi? Buồn ngủ đến nỗi rơi nước mắt đấy.” Trần Đạo chỉ vào chiếc giường và nói: “Đi nghỉ một lát đi.”

“Em không buồn ngủ đâu.” Văn Thời nói.

Anh ta nh

Cho đến một ngày nọ, khi cuối cùng cũng có thời gian rảnh rỗi, Zhong Si hỏi anh ta: “Này, em út nhỏ, sao vậy vậy?”

Thực ra, tuổi tác của anh ta không hơn Văn Thời là bao, có lẽ còn ít hơn vài tháng nữa, nhưng anh ta lại thích gọi Văn Thời như vậy. Không chỉ với Văn Thời, mà với Bạc Ninh, anh ta cũng luôn gọi họ là “anh trai cả”, “anh trai học giả”, “thầy tính toán thần kỳ”. Ngay cả với Trang Dược, khi đùa cợt, anh ta cũng gọi anh ta là “anh trai tốt bụng”.

Đó là vào một đêm gần Tết, các sư đệ đã học được cách nấu ăn dưới núi, nấu những món canh đặc sắc và chế biến đủ loại thức ăn từ sản vật núi rừng, sau đó cho vào nồi đồng để nấu.

Các sư đệ ngồi quanh bàn, vừa ăn vừa trò chuyện phiêu lưu.

Họ thường xuyên đi lại khắp nơi trên thế giới này, nên mỗi lần trò chuyện, họ luôn không thể tránh khỏi chủ đề về “sinh tử”. Đôi khi họ nói về nó một cách nghiêm túc, đôi khi chỉ đơn giản là chia sẻ những trải nghiệm liên quan.

Ngày hôm đó, không hiểu sao họ lại bắt đầu nói về luân hồi, và anh trai cả Trang Dược bắt đầu kể về một câu chuyện mà anh ta đã gặp phải ở một nơi nào đó ở tây nam.

Anh ta nói rằng ở đó có một ngôi làng, và người dân trong làng tin vào một truyền thuyết: khi một người sắp qua đời, nếu họ còn lưu luyến ai đó, họ sẽ để lại một vật dụng cá nhân hoặc quần áo của người đó, buộc chúng lại bằng chỉ bông hoặc lụa, rồi chôn chúng cách mộ ba trượng. Như vậy, khi họ tái sinh trong kiếp sau, họ sẽ có thể sớm gặp lại người đó.

Những cặp vợ chồng hay người thân ruột thịt thường làm như vậy.

“Nghe có vẻ như đó là do ảnh hưởng của thuật phép điều khiển tâm trí,” Trang Dược nói. “Theo thời gian, truyền thuyết đó đã bị biến tấu đi.”

Nhưng Bạc Ninh lại nói: “Không hẳn là như vậy.”

“Em út có biết gì về chuyện này không?” Trang Dược vốn luôn nghiêm túc, ngay cả trong những cuộc trò chuyện phiêu lưu, anh ta cũng luôn tỏ ra rất chăm chú lắng nghe.

“Tôi đã đọc thấy điều đó trong một cuốn sách,” Bạc Ninh nói. Anh ta vốn coi trọng việc không nói chuyện trong lúc ăn uống, nên đã đặt đĩa chén xuống sớm và chỉ dùng hơi lửa để sưởi ấm tay. “Nó hơi khác với những gì anh nghe kể… À…”

Anh ta suy nghĩ một lát rồi tiếp tục: “Nó còn ghê rợn hơn nữa. Những thứ được lấy không phải là vật dụng cá nhân, mà là máu và xương.”

“Máu và xương?” Trang Dược ngạc nhiên. “Lấy khi người đó vẫn còn sống?”

“Đúng vậy,” Bạ

“Về vấn đề luân hồi, người dưới núi quan điểm không giống chúng ta lắm.” Zhuang Ye lắc đầu, nói một cách bất lực: “Tôi thấy khi họ tranh cãi, họ thường nhắc đến việc không thể được tái sinh; còn khi họ yêu thương sâu đậm, họ lại liên tục nói về kiếp sau.”

“Đúng vậy.”

Dưới cái nồi đồng vẫn còn đốt lửa, ngọn lửa không lớn, đủ để nước canh luôn sôi nhỏ từng hồi. Đây thực ra là một đêm đông êm ái và thảnh thơi, nhưng khi nghe những lời đó, trong lòng anh lại cảm thấy khó chịu.

Anh cứ như đang bị bệnh, căn bệnh khó có thể chữa khỏi. Cơ thể anh trở nên trống rỗng, tai anh cứ như bị nhét bông vào, khi nghe các sư huynh trò chuyện, anh cũng không thể hiểu rõ lắm; chỉ có vài câu nói đó, như những chiếc gai nhỏ, cứ liên tục xé nát trái tim anh.

Zhong Si đã gọi anh vài lần, rồi đẩy anh một cái, anh mới bừng tỉnh, ngước mặt lên nhìn.

“Những ngày gần đây, anh trông có vẻ buồn bã, mất tập trung… Có chuyện gì không?” Zhong Si hỏi.

Wen Shi nhìn họ chăm chú, nhưng bỗng nhiên cũng không thể nhìn rõ nữa.

Sau một lúc lâu, anh nhíu mày, nói một cách mơ hồ: “Không có gì cả.”

Zhong Si lại dùng vai đẩy Wen Shi một cái: “Đừng cứ nói rằng ‘không có gì’ mãi thế; sau này tôi sẽ đặt cho anh một biệt danh đấy.”

Zhuang Hao Hao lắc đầu bất lực.

Zhong Si cười ha hả, vẫy ngón tay cái về phía Wen Shi và nói: “À, tôi biết anh là người như vậy… Nhưng nếu có chuyện gì, đừng cứ giấu kín trong lòng; hãy nói ra, các sư huynh sẽ giúp đỡ anh.”

Bu Ning nghe vậy, tỏ ra rất phiền lòng và nói: “Cám ơn trời nếu anh không gây rắc rối gì… Hãy nghĩ đến vết sẹo của mình đi.”

“Lần trước chỉ là tai nạn thôi,” Zhong Si thản nhiên vuốt ve cổ mình và nói: “Con người mà, đôi khi gặp phải sai lầm… Làm sao có thể lúc nào cũng như vậy được?”

Wen Shi nhìn vào vết sẹo trên cổ Zhong Si dưới ánh sáng của ngọn lửa trên bàn; vết sẹo đó vừa mới lành, rõ ràng là mới xuất hiện không lâu.

Nhưng anh lại không thể nhớ nổi nguyên nhân của vết sẹo đó.

Bu Ning và Zhuang Ye đều hiểu rõ tình hình, chỉ có mình anh… không thể nhớ nổi liệu Zhong Si hôm qua có vết sẹo đó hay không; thậm chí… anh cũng không thể nhớ nổi hôm qua đã xảy ra chuyện gì.

Anh cũng không thể nhớ nổi, tại sao Đại Triệu và Tiểu Triệu lại nấu một nồi thức ăn nóng như vậy, trong khi họ và Trần Bất Đáo lại biến mất không dấu vết.

Cứ như thể… mọi thứ đều đã được sắp đặt sẵn, không có nguyên nhân cũng không có hậu quả, mọi thứ đ

Con đường núi rất dài; anh ấy gần như lao thẳng lên trời.

Bên trong căn phòng không hề bị bụi bặm bám vào, ánh đèn mờ ảo chiếu bóng người kia lên cửa sổ.

Anh ấy vẫn ở đó.

Văn Thời tự nhủ với mình.

Anh ấy đang ngồi trong nhà, giống như mọi buổi tối khác. Chỉ cần muốn nhìn thấy anh ấy, chỉ cần mở cửa ra là có thể thấy ngay… Anh ấy đang ngồi trên giường, lật sách, hoặc đặt bàn cờ xuống để chơi.

Anh ấy sẽ luôn ở đây, mái tóc và râu của anh ấy vẫn nguyên vẹn.

Những năm tháng trên núi rất dài; họ vẫn còn rất nhiều mùa thu, đông, xuân, hạ nữa… Họ vẫn còn rất nhiều năm phía trước.

Văn Thời giơ tay lên, muốn mở cửa để nhìn vào bên trong…

Nhưng cuối cùng, anh ấy lại dừng lại giữa chừng.

Từ chân núi lên đỉnh núi, đối với anh ấy, chỉ là chớp mắt thôi… Nhưng lúc này, anh ấy cảm thấy mệt lửi, như thể mình đã đi một quãng đường rất xa, đã tiêu hao hết sức lực của hàng kiếp người mới có thể đứng trước cánh cửa này.

Anh ấy hạ tay xuống, cúi đầu và hít một hơi thật sâu… Nhưng ngay khi nhắm mắt lại, anh ấy nghe thấy trái tim mình đập thật mạnh, cảm thấy đau đớn dữ dội.

“Văn Thời…” Anh ấy lại nghe thấy ai đó gọi mình.

Đó là giọng của Trần Đến.

Nhưng thật kỳ lạ… Trần Đến đang ngồi trong căn phòng chỉ cách đó một cánh cửa mà sao giọng nói lại xa xôi đến thế? Tại sao khi nghe thấy tiếng gọi “Văn Thời”, anh ấy lại cảm thấy đau đớn đến mức không thể chịu đựng được nữa, và phải cúi người xuống?

“Văn Thời…”

Ừm…

“Văn Thời, đừng quay đầu lại.”

Tôi không quay đầu lại.

“Đừng khóc.”

Tôi không khóc.

Tôi không khóc…

Tại sao phải khóc chứ?

Anh ấy nắm chặt lòng bàn tay mình, cắn chặt răng, cảm thấy đau đớn tận sâu tâm hồn… Chỉ cần đứng thẳng dậy thôi, cũng giống như đã tiêu hao hết sức lực của mình vậy… Trước mắt anh ấy, mọi thứ đều trở nên mờ ảo; trái tim anh ấy đập càng lúc càng mạnh.

Cuối cùng, có vẻ như cả ngọn núi Song Vân đều đang rung chuyển…

Nhưng Văn Thời không cảm nhận được điều đó.

Anh ấy giống như một người sắp chết sau khi thuốc tê tan biến… Mọi nỗi đau đều đang trở lại, từng chút một xâm lấn vào cơ thể anh ấy, nuốt chửng anh ấy…

Anh ấy gần như không còn cảm nhận được gì nữa… Chỉ có thể nghe thấy giọng nói ấm áp, trầm buồn của người đó liên tục gọi tên mình: “Văn Thời…”

Văn Thời…

Văn Th

Nhưng cái bán nguyệt hình móc cong ấy vẫn đang treo trên bầu trời.

Văn Thời nhìn chằm chằm vào chiếc bán nguyệt ấy, đứng đó một mình.

Cho đến khi cánh cửa căn phòng bên cạnh được mở ra với tiếng “kheo”, và những bước chân rơi xuống gần anh ta.

Trong khoảnh khắc ấy, mọi thứ đều yên tĩnh đến lạ; ngay cả gió cũng dường như ngừng thổi. Giống như những đêm dài thường thấy trên núi Tùng Vân – yên tĩnh đến tận cùng.

…

Rồi Văn Thời nhắm mắt lại, nuốt ngược nỗi đau trong miệng mình và nói bằng giọng khàn khàn: “Chen Đáo Bất…”

“Tại sao ánh trăng ở đây luôn không tròn?”

Tại sao anh ta không biết mùa xuân hay mùa thu, không biết đông hay hè?

Tại sao đôi khi anh ta lại ở đỉnh núi trong chốc lát, rồi lại lập tức xuống chân núi?

Tại sao anh ta luôn không nhớ được điều gì đã xảy ra hôm qua, cũng không biết ngày mai mình sẽ làm gì?

Tại sao anh ta không dám nhắm mắt và ngồi suốt đêm trên ngọn cây…

Và sau bao lâu nhìn ngắm, cái bán nguyệt ấy vẫn chưa bao giờ tròn lên.

Tất cả những điều này… liệu có phải chỉ là giả tưởng?

Và khi ý nghĩ ấy cuối cùng cũng xuất hiện trong đầu anh ta…

Thế giới như sụp đổ; núi non tan vỡ, trời đất chìm vào nỗi buồn.

Người ta từng nói với anh ta rằng, khoảnh khắc mà chủ nhân của “lồng” này đột nhiên nhận ra sự thật, chính là quá trình đau đớn và bi thảm nhất trên đời này.

Anh ta hiểu điều đó, nhưng chưa thực sự cảm nhận được sâu sắc… Cho đến bây giờ, anh ta mới cuối cùng hiểu ra.

Quá khứ của anh ta trên núi Tùng Vân chỉ là một cuốn sách không hề dày lắm, chỉ vài trăm trang; anh ta đã lật đi lật lại nó hàng ngàn lần, và cuối cùng chỉ có được một giấc mơ hão huyền mà thôi.

Và cuối cùng, anh ta sẽ phải tự mình phá vỡ tất cả những điều đó.