Vào năm thứ hai sau khi cha mất, mẹ của Vương Lâm cũng đã ngủ mãi không bao giờ tỉnh dậy nữa. Khuôn mặt bà như đang ngủ, vẫn nở nụ cười hạnh phúc, như thể trong giấc mơ, bà đã gặp lại cha của Vương Lâm và họ đã được đoàn tụ trở lại, không muốn rời xa nhau nữa.

Có một người, khi bạn còn là một đứa bé sơ sinh, đã ôm lấy bạn, dù mệt đến đâu vẫn tiếp tục ru bạn ngủ để bạn không còn khóc nữa.

Có một người, mỗi khi bạn tiểu dầm trong giấc ngủ, họ lo lắng bạn sẽ bị lạnh, không quan tâm đến việc mình phải ngủ, hàng đêm đều thức dậy nhiều lần chỉ để kiểm tra xem chiếc chăn dưới người bạn có ẩm ướt hay không.

Có một người, trong suốt quá trình bạn lớn lên, khi bạn đang học, họ kiên nhẫn dậy từ giường chỉ để chuẩn bị bữa sáng cho bạn, đảm bảo bạn không bị đói.

Có một người, biết rằng bạn thích ăn cá, nên mỗi lần đều ăn phần đầu và đuôi cá; khi bạn hỏi tại sao họ không ăn phần thân cá, họ cười trả lời rằng họ thích ăn phần đầu và đuôi cá, nhưng bạn lại tin điều đó thật.

Có một người, trong suốt quá trình bạn lớn lên, luôn may vá quần áo cho bạn; những đường kim ấy, có những vết đỏ nhạt mà bạn khó có thể nhìn thấy.

Có một người, ngay cả khi bạn đã trưởng thành, họ vẫn sẽ nhìn bạn bằng ánh mắt yêu thương như những năm tháng trước, im lặng mà vui vẻ, im lặng mà mỉm cười, cho đến cuối cùng, cũng im lặng mà nhắm đôi mắt mệt mỏi của mình lại.

Người đó, chính là mẹ.

Và còn có một người nữa, khi bạn còn là một đứa bé sơ sinh, họ đã nâng bạn lên cao, thay thế mặt trời trong mắt họ, trở thành tất cả đối với họ.

Và còn có một người nữa, khi bạn chưa biết đi, vẫn thường xuyên ngã, họ đã nắm lấy tay bạn, trong tiếng cười vui vẻ, giúp bạn bước đi những bước đầu tiên trong cuộc sống.

Và còn có một người nữa, trong những niềm vui của bạn, họ đã nắm tay bạn, dẫn bạn đi qua núi non, dẫn bạn ngắm nhìn bầu trời và mặt đất; khi bạn ngước nhìn bóng dáng họ, bạn sẽ cảm thấy họ chính là núi, chính là bầu trời.

Và còn có một người nữa, khi bạn nói ra rằng mẹ thích ăn đầu cá và bạn nghiêm túc để lại phần đầu và đuôi cá cho mẹ, họ đứng bên cạnh, nhìn vợ mình với ánh mắt đầy ân hận và dịu dàng.

Và còn có một người nữa, khi bạn lớn lên, mỗi khi nhớ đến họ, bạn chỉ thấy sự nghiêm khắc và ánh mắt soi mói, khiến bạn cảm thấy phiền lòng; nhưng dần dần, bạn sẽ nhận ra rằng dưới ánh mắt nghiêm khắc ấy, ẩn chứa một tình yêu mà bạn từng không thể nhìn thấy.

Và cò

Người này… được gọi là cha.

Vương Lâm ngồi trước mộ phần của bố mẹ, nước mắt lăn dài trên khuôn mặt, vừa cười vừa khóc; những ký ức ấy khiến anh đau lòng và không thể quên được. Anh không uống rượu, nhưng lúc này, anh cảm thấy như đang say.

Trong giấc mơ của anh, cuộc sống khác ấy đã không kịp tiễn biệt bố mẹ, không kịp ôm lấy thân xác của cha, không kịp hôn lên cái trán đầy nếp nhăn của mẹ khi bà đã yên nghỉ.

Nhưng trong đời này, anh đã làm được điều đó.

Nếu một người có vợ, có con, thì sau khi bố mẹ qua đời, nỗi buồn của họ có thể sâu đậm và khắc cốt, nhưng ít ra họ vẫn còn có người để dựa vào. Nhưng nếu một người trong đời này không có vợ, không có con, thì nỗi buồn của họ sẽ chìm ngập cả thế giới.

Từ đó về sau, không còn ai có thể ôm lấy anh để xoa dịu tâm hồn khi anh mệt mỏi. Từ đó về sau, không còn nụ cười nào có thể xua tan nỗi u sầu trong cô đơn của anh. Từ đó về sau, chỉ có bóng dáng của anh mình, lặng lẽ ngắm nhìn mặt trời lên và lặn.

Sau ba năm canh gác mộ phần, mái tóc của Vương Lâm đã hoàn toàn bạc đi, thân hình anh cũng không còn thẳng tắp nữa, mà hơi cong vẹo. Trên người anh, hiện rõ dấu vết của thời gian và sự già nua.

“Ba mươi tám năm rồi…” Khuôn mặt Vương Lâm đầy nếp nhăn; bây giờ, anh đã gần sáu mươi tuổi.

Đại Phúc cũng trở nên già nua hơn; đứng phía sau Vương Lâm, anh im lặng nhìn anh, rồi cúi đầu nhìn chiếc cổ tay phải của mình, sau một lúc mới gật đầu nhẹ nhàng.

“Trong đời người, có bao nhiêu lần ba mươi tám năm như thế này đâu… Tôi không biết người khác thế nào, nhưng tôi… có lẽ không còn lần nào nữa.” Vương Lâm thì thầm, rồi quỳ xuống trước mộ phần của bố mẹ mình.

“Còn nhớ ngôi chùa cổ kia không?” Vương Lâm đứng dậy, quay đầu nhìn Đại Phúc – người dường như đã già đến mức không thể đi xa được nữa.

“Ở ngôi chùa đó, tôi nói rằng tôi cần một đứa bé học viết, và bạn đã theo tôi đến đó.” Khuôn mặt Vương Lâm hiện lên nụ cười hoài niệm; suốt hơn ba mươi năm qua, Đại Phúc luôn ở bên cạnh anh.

“Đại Phúc vẫn có thể làm đứa bé học viết được mà.” Đại Phúc nhếch mí cười.

“Ngươi đã già rồi, ta cũng vậy… Chỉ là ta vẫn còn một ước nguyện chưa thực hiện được… Đại Phúc, hãy giữ gìn nhà cửa cho ta, đợi ta trở về.” Vương Lâm ngẩng đầu nhìn bầu trời; trên nền trời ấy, ông nhìn thấy con chim trắng kia.

“Để hiểu rõ hơn về thiên địa, ta vẫn còn thiếu đi một điều gì đó… Ta sẽ dùng phần đời còn lại của mình để du lịch khắp các quốc gia này… Khi ta trở về, có lẽ ta sẽ không thu được gì cả… Có lẽ ta cũng sẽ…” Minh Ngộ

Vào mùa xuân năm thứ ba mươi tám, Vương Lâm một mình rời khỏi ngôi làng núi. Đại Phúc ở lại nhà, lặng lẽ chờ đợi sự trở về của ông… Có thể là mười năm, hai mươi năm… hoặc suốt cả đời.

Vương Lâm một mình ngồi trên xe ngựa, uống rượu; khoảng cách giữa ông và núi Hằng Ngọc ngày càng xa… Vài tháng sau, xe ngựa đến biên giới của Triệu Quốc. Tại đây, ông xuống xe, sai người lái xe trở về, sau đó hít một hơi thật sâu, quay đầu nhìn lại Triệu Quốc một lần cuối, rồi bước ra khỏi biên giới ấy.

Đây là lần đầu tiên trong đời ông rời khỏi Triệu Quốc… Con đường phía trước ở đâu? Vương Lâm không hề suy nghĩ về điều đó… Ông chỉ biết rằng, con đường nằm ngay dưới chân mình.

Ngay khi ông bước ra khỏi biên giới ấy, bỗng nhiên trên bầu trời xuất hiện vài cầu vồng dài, lướt qua phía trên đầu ông… Nhưng ông không ngẩng đầu lên, mà vẫn bình tĩnh tiếp tục đi về phía trước.

Một tiếng “Ồ” nhẹ vang lên từ trong những cầu vồng ấy… Trong số những người tu hành kia, có một người phụ nữ vô cùng xinh đẹp, tuyệt vời… Ngoài vẻ đẹp ra, cô ấy còn toát lên vẻ quyến rũ tự nhiên, chứ không hề giả tạo.

Cô ấy dừng lại giữa không trung, nhìn xuống dưới, nhìn theo bóng dáng của Vương Lâm đang bước đi từng bước… Lông mày cô hơi nhíu lại, ánh mắt tràn đầy sự bối rối và khó hiểu.

“Có chuyện gì vậy, Sư muội Liễu?” Một người tu hành bên cạnh cô hỏi.

“Không có gì đâu… Các người hãy trở về tổ chức đi… Tôi còn có việc riêng.” Người phụ nữ xinh đẹp ấy nói nhẹ, rồi không quan tâm đến mọi người nữa, mà quay người bay về phía dưới.

Người tu sĩ vừa nói trước đó bất ngờ dừng lại, định đi theo sau.

“Sư huynh, con muốn ở một mình.” Giọng nữ nhẹ nhàng nhưng kiên quyết của cô gái vang lên, khiến người tu sĩ đó dừng bước lại, suy nghĩ một lúc rồi cùng những người đồng môn cũng ngạc nhiên, từ từ rời đi.

Vương Lâm dừng bước, quay đầu nhìn về phía bầu trời phía sau – một cầu vồng tuyệt đẹp đang hạ xuống, trong chốc lát đã hiện ra cách anh ta khoảng mười thước, biến thành một người phụ nữ mặc áo màu tím.

Người phụ nữ này rất xinh đẹp; vẻ đẹp của cô ấy là điều Vương Lâm chưa bao giờ thấy trong đời này, còn đẹp hơn cả Zhou Rui ngày xưa nhiều lần.

Tuy nhiên, Vương Lâm không hề mê muội. Anh ta nhìn thấu mọi thứ; điều anh ta theo đuổi là chân lý của thiên địa, và anh ta có suy nghĩ riêng của mình. Trong mắt anh, dù người phụ nữ này đẹp đến đâu, khi cuối cùng nhắm mắt xuống, cô ấy cũng chỉ là một người phụ nữ bình thường, không khác gì bất kỳ ai khác.

Người phụ nữ nhìn Vương Lâm già nua cách đó mười thước, nhìn mái tóc bạc phơ, khuôn mặt đầy nếp nhăn, và đôi mắt sáng ngời đầy trí tuệ của ông, sau một lúc lâu, cô cúi đầu chào một cách nhẹ nhàng.

“Lão nhân này, vài chục năm trước con đã từng gặp ngài một lần… Hôm nay là lần thứ hai chúng ta gặp lại nhau, ngài còn nhớ không?”

Vương Lâm nhìn người phụ nữ trước mặt, ánh mắt đầy suy tư; sau một lúc, ông mỉm cười, lắc đầu và nói bằng giọng nghẹn ngào:

“Cong đã quên mất.”

“Nếu đã quên, thì cứ để nó quên đi thôi… Lão nhân này không hiểu sao, mỗi khi nhìn thấy ngài, con luôn cảm thấy chúng ta đã từng gặp nhau ở đâu đó… Không phải lần này, mà là lần trước… Con muốn biết, tên ngài là gì?” Người phụ nữ nói với giọng nhẹ nhàng, khuôn mặt nở nụ cười.

“Ta là Vương Lâm.” Vương Lâm nói một cách bình tĩnh.

“Vương Lâm ư?” Người phụ nữ nhíu mày, suy nghĩ kỹ lưỡng một lúc, rồi e dè hỏi.

“Chẳng lẽ ngài chính là đại học giả Triệu Quốc…”

“Đúng vậy, ta chính là Vương Lâm.” Vương Lâm gật đầu, ánh mắt đầy sự trải nghiệm và sâu thẳm, như thể chứa đựng cả vũ trụ bên trong.

“Có lẽ tôi nhớ nhầm…” Người phụ nữ ấy suy nghĩ rất lâu mà vẫn không hiểu tại sao lại có một nguyên nhân khiến cô cảm thấy quen thuộc đến thế, và khiến trái tim cô đau nhói đến vậy. Cô nhìn chằm chằm vào Vương Lâm, không thể hiểu nổi tại sao khi nhìn thấy người đó, cảm giác đau đớn lại dữ dội hơn bao giờ hết, nhất là khi thấy vẻ già nua của anh ta, điều đó càng khiến cô cảm thấy buồn bã khôn tả.

“Xin lỗi đã làm phiền, tạm biệt.” Cô thở dài, trong ánh mắt đầy hoang mang và nỗi đau ở lòng, cô quay lưng và rời đi.

“Xin hỏi cô tên là gì?” Vương Lâm nói nhẹ.

“Lý mi… Tên của tôi là Lý mi.” Người phụ nữ dừng bước, quay đầu lại. Dưới ánh mắt đẹp đẽ của cô, khóe miệng nở nụ cười khiến người ta xao xuyến. Sau một chút do dự, cô vỗ nhẹ vào túi đồ của mình và lấy ra một viên đan dược.

“Ngài đã già rồi, viên thuốc này sẽ giúp ngài duy trì sức lực. Chúng ta gặp nhau cũng là duyên phận, để tôi tặng ngài nhé, tạm biệt.” Lý mi đặt viên đan dược xuống đất, sau đó từ dưới chân cô bỗng nhiên xuất hiện những đám mây; cùng với những đám mây ấy, cơ thể cô bay lên trời, trông thật đẹp.

“Rốt cuộc thì đó là kiếp trước, hay là luân hồi, hay chỉ là một giấc mơ… Hay tất cả những điều đó đều không phải gì cả… Lý mi… Người phụ nữ đã khiến tôi đau đớn và tỉnh giấc trong giấc mơ ấy…” Vương Lâm nhìn viên đan dược, tâm trạng của anh ta được che giấu rất kỹ lưỡng.

Một lúc lâu sau, khi bóng dáng người phụ nữ kia đã xa khuất, Vương Lâm mới cố gắng ngẩng đầu lên và bằng tất cả sức lực còn lại, bằng giọng nói khàn đặc, anh ta hét lên một câu:

“Lý mi… Hãy nhớ lấy điều này: dù là khi nào đi nữa, có thể là kiếp sau, có thể là một lần luân hồi, hoặc chỉ là một giấc mơ… Đừng bao giờ gặp lại một tu sĩ tên là Vương Lâm! Đừng tiếp xúc với anh ta…”

Lý mi đã đi xa rồi; Vương Lâm không biết liệu cô ấy có nghe thấy không. Anh ta đã hét lên hết sức mình, cho đến khi giọng nói trở nên khàn đặc, cho đến khi dải cầu vồng xa xôi kia cũng không còn bóng dáng nào nữa.