“Lý Hằng ấy, thôi thầy nghỉ việc để cưới em đi cho xong.”

Lý Hằng nghe xong giật mình, cảm giác như có dòng điện chạy qua người, toàn thân tê rần.

Anh vô thức lùi lại vài bước, nói: “Thầy ơi, đừng đùa em nhé, em còn là người vị thành niên mà.”

Vương Nhuận Văn cười ha hả, vẫy tay: “Vào đây đi!”

Lý Hằng cảm thấy nguy hiểm, lại lùi thêm: “Đừng… sợ bị đánh đấy.”

Vương Nhuận Văn đạp cửa đóng lại: “Vậy thì vào đi.”

Lý Hằng không biết phải nói gì, sau vài giây, đành phải gõ cửa lại.

“Động động động…!”

“Êi…!”

Lần này vừa gõ cửa xong, cửa đã mở ra. Vương Nhuận Văn đặt tay lên ngực, nhìn anh một cái rồi quay vào trong.

Cô ấy nói: “Cả buổi sáng này em đều đọc truyện của anh đấy.”

“Ừm.”

“Khát thì tự rót trà uống.”

“Được, nhưng… ấm chậu đã hết nước rồi.”

“Cái cốc lớn nhất vừa rồi em đã uống hết, tự đi đun lại đi.”

Lý Hằng cầm ấm nước đi lấy nước, trong lúc chờ đợi thì than phiền: “Thầy ơi, thầy quá bất cẩn rồi, đây đâu phải cách tiếp khách đâu.”

Vương Nhuận Văn ngồi trên sofa đọc phần bản thảo mới nhất của Hậu Nhất và nói: “Em còn là người vị thành niên mà, đâu phải khách được đâu.”

Này, người phụ nữ này thật sự rất giữ hận đấy, tôi vừa mới nói về trẻ vị thành niên thôi mà cô ấy đã lập tức phản pháo ngay.

Đổ nước vào, đặt ấm nước lên bếp than bên ngoài, Lý Hằng tự hào nói: “Không lâu nữa tôi sẽ trở thành một nhà văn lớn đây, cô phải học cách đối xử tốt với tôi mới được.

Sau này nếu cô gặp khó khăn bên ngoài, biết đâu còn có thể nhờ đến tên tôi đấy.”

Giáo viên Tiếng Anh ngồi co chân lên, cười lạnh: “Nhờ đến tên tôi thế nào? Là nhờ đến chồng của Tống Dư? Hay là nhờ đến chính cô ấy? Hay là cả hai cùng nhau?”

Thật là không biết chừng đâu, không thể nào tiếp tục trò chuyện được nữa!

Lý Hằng lùi người về phía sau, tựa vào ghế sofa bằng vải, vừa theo dõi ấm nước, vừa từ từ quan sát cách bài trí trong căn phòng.

Phải nói thật, mặc dù bây giờ mới chỉ là năm 1987, nhưng bên trong này khá là thời thượng đấy.

Có tivi đen trắng, có điện thoại cố định, có ghế sofa bằng vải, có rèm cửa, có máy hát và đài phát thanh.

Ngay ở góc phòng còn có một chiếc máy may nữa, thương hiệu nổi tiếng là Butterfly.

Có vẻ như cựu hiệu trưởng trước đây cũng không phải là người trong sạch gì đâu.

Người ta đồn rằng cựu hiệu trưởng và vợ ông ấy luôn không hòa thuận với nhau, cãi vã nhau suốt hàng chục năm. Sau khi ông ấy được điều đến trường trung học phụ thuộc Đại học Sư phạm, ông ấy đã phát triển tình cảm với một giáo viên nữ ở đó và tái lập gia đình.

Còn người vợ thì tức giận đến mức quay sang quen với một giám đốc nhà máy của doanh nghiệp nhà nước và kết hôn với người đó.

Nói chung, mọi người đều đánh giá rằng cặp vợ chồng này đều không tốt đẹp gì, tính cách đều rất nóng nảy, không biết phân biệt đúng sai.

Điều này thực sự khiến giáo viên Tiếng Anh rất khó khăn, tuổi thơ của cô ấy đầy rẫy những cảnh cha mẹ cãi vã, đập vỡ đồ đạc, mẹ cô ấy còn từng cố gắng tự tử bằng cách cắt tay nữa, mặc dù mọi người đều kịp phát hiện và cứu cô ấy, nhưng những điều đó đã khiến cô ấy mắc chứng sợ hãi hôn nhân.

Trong suốt mười mấy năm qua, dù bạn bè và người thân có cố gắng giới thiệu bạn trai cho cô ấy, cô ấy vẫn nhất quyết không chịu.

Nước đã sôi, Vương Nhuận Văn cũng đã đọc xong vài trang cuối cùng của bản thảo, suy nghĩ một lúc lâu, với vẻ mặt buồn bã, cô ấy hỏi:

“Viết hay thật đấy, làm thế nào mà cô có thể viết ra được như vậy?”

Đúng là, giáo viên này vẫn chưa thể thoát khỏi thế giới trong sách đâu.

Về việc cuốn sách được viết ra như thế nào, Lý Hằng đã từng giải thích rõ ràng trước đó. Ngay lập tức, ông ấy lấy ra cuộc đời và những cuốn sách của đại gia thứ hai, cùng với hàng trăm cuốn sách của đồng chí Lý Kiến Quốc để trình bày.

Vương Nhuận Văn không đặt ra câu hỏi trực tiếp, mặc dù những gì được nói có vẻ như là chuyện phi thường, khiến cô ấy vô cùng xúc động và cảm thấy không thể tin nổi.

Nhưng bản thảo của cuốn “Sống” đang nằm trong tay cô ấy; sự thật luôn cần có bằng chứng, vì vậy cô ấy không thể không tin.

Nhìn thấy Lý Hằng rót hai cốc nước lọc, một cốc cho ông ấy và một cốc đặt trước mặt mình, giáo viên tiếng Anh ngồi im một lúc rồi đứng dậy lấy một hộp trà, lấy vài thìa cho vào cốc nước.

Cô ấy ngước nhìn đồng hồ treo trên tường và nói: “Thời gian sắp đến rồi, chỉ còn một phút nữa thôi.”

Nghe vậy, Lý Hằng cũng nhìn đồng hồ.

12:19.

Ông ấy đưa chiếc điện thoại cố định lại gần mình, sau đó cầm lấy cốc trà nóng hổi và từ từ rót nó ra để làm mát.

“Đinh linh linh… đinh linh linh…”

Trong lúc hai người đang yên lặng chờ đợi, chiếc điện thoại cố định màu đỏ trước mặt họ đã đúng hạn reo lên.

Giáo viên tiếng Anh nói: “Đã đến rồi.”

“Ừm.”

“Bạn không nghe máy à?”

“Không vội, đợi một chút nữa.”

Theo quan điểm của Lý Hằng, từ khoảnh khắc tiếng chuông điện thoại vang lên, cả hai bên đã bước vào giai đoạn đàm phán. Để có được những gì mình muốn, ông ấy không thể tỏ ra vội vàng.

Tiếng chuông điện thoại reo tám lần, sau đó tự động ngắt máy.

Thời gian hẹn đã đến, nhưng không ai nghe máy. Trần Tiểu Mễ ở thủ đô bỗng nhiên có một cảm giác không tốt; liệu “Người đàn ông tháng Mười Hai” này có phải là người khó đối phó không?

Tuy nhiên, cô ấy lại tự an ủi bản thân rằng, trong thời đại này, việc liên lạc không mấy thuận tiện; hơn nữa, đối phương là một giáo viên, có lẽ vì việc của học sinh mà bị trì hoãn một chút.

Dù sao thì, ai cũng không phải là thánh nhân mà; việc gặp phải những tình huống bất ngờ là điều không thể tránh khỏi.

Nghĩ như vậy, Trần Tiểu Mễ bình tĩnh lại và cố tình chờ thêm 5 phút trước khi gọi cuộc điện thoại thứ hai. “Điện thoại reo…”

Tiếng chuông lại vang lên trong không gian yên tĩnh của phòng khách. Vương Nhuận Văn nhìn thấy vẻ bình tĩnh của anh ta mà bỗng nhiên cảm thấy kỳ lạ: Có vẻ như Lý Hằng đã trưởng thành hơn mình rồi.

Theo lẽ thường, trước một tin vui lớn như thế này, không chỉ cô ấy mà ngay cả giáo viên Vương Qí và hiệu trưởng cũng khó mà giữ được bình tĩnh được; họ lẽ ra phải vui mừng đến phát điên chứ?

Lần này, Lý Hằng không làm người đối diện phải chờ lâu; ngay sau tiếng chuông thứ hai, anh ta đã nhấc máy lên.

“Alô, xin chào.”

Chỉ ba từ “Alô, xin chào” đã khiến Trần Tiểu Mễ bất giác ngập tràn trong cảm giác quen thuộc. Tại sao giọng nói ở đầu dây lại khiến cô cảm thấy như đã từng nghe ở đâu đó?

Nhưng khi cố gắng nhớ lại, cô lại không thể xác định được chính xác là ở đâu.

Thực ra, việc cô không thể ngay lập tức nhận ra Lý Hằng cũng là điều bình thường.

Trần Tiểu Mễ là một sinh viên đại học sinh năm 1980; cô đã rời quê nhà từ rất sớm và sau khi tốt nghiệp đại học, cô liên tục làm việc ở thủ đô.

Hơn nữa, gia đình Chén Cao Viễn là những người bình thường vào cuối những năm 1980; kể từ khi bố và anh trai cô đến thủ đô, cô thường xuyên ở bên họ vào mùa hè và mùa đông, hiếm khi trở về quê nhà.

Trong những năm qua, Lý Hằng liên tục phát triển về thể chất; vào năm lớp 9, anh ta còn trải qua giai đoạn đổi giọng nói, vì vậy giọng nói của anh ta đã không còn giống như khi còn nhỏ nữa.

Mặc dù vào mùa hè năm ngoái, vì sự việc “ngủ chung giường” mà họ đã có dịp gặp mặt nhau, nhưng chính cô mới là người luôn nói chuyện.

Đối mặt với Trần Tiểu Mễ – người mạnh mẽ và quyết đoán như chị gái mình – Lý Hằng biết mình có lỗi và lại thiếu kinh nghiệm sống nên đâu dám cãi lại cô chứ?

Lúc đó, anh ấy luôn cúi đầu.

Vì vậy, việc có thể cảm nhận được một chút quen thuộc qua điện thoại đã là điều tốt rồi; có lẽ là vì cô ấy quá nhạy bén.

Tất nhiên, điều quan trọng nhất là cô ấy vô thức không hề nghĩ đến Lý Hằng.

Hãy thử nghĩ xem, phong cách viết của cuốn “Sống” thật sự rất tài tình, nội dung và ý nghĩa của nó thật sự sâu sắc… Còn Lý Hằng thì mới chỉ hơn 17 tuổi thôi, còn nhỏ hơn cả Tử Yên nữa; nếu cô ấy có thể nghĩ ngay đến anh ấy ngay từ đầu thì thật là lạ lùng.

Trần Tiểu Mễ không nhận ra đó là anh ấy.

Lý Hằng cũng không nhận ra ngay vì giọng nói của đối phương khàn đặc.

Trần Tiểu Mễ cảm thấy mình quá quan tâm đến cơ hội này nên mới hoang mang như vậy; ngay lập tức, cô ấy điều chỉnh tâm trạng và trả lời:

“Xin chào, tôi là biên tập viên văn học Trần Tiểu Mễ. Bạn có phải là nhà văn Tháng Mười Hai không?”

Gì cơ?

Chuyện gì đang xảy ra vậy?

Trần Tiểu Mễ???

Thật là trùng hợp quá! Có phải câu nói “kẻ thù trên đường hẹp” có ý nghĩa như vậy không?

Chắc chắn là cái con đàn bà khốn nạn của nhà Trần rồi…

Lý Hằng hơi không tin nổi; trời ơi, quả thật là trò chơi khéo léo quá… Anh ta vừa định dùng “văn học” để gây rắc rối cho cô ấy, không ngờ cô ấy lại tự đến tìm mình.

Điều này còn chính xác hơn cả việc bưu điện Trung Quốc giao hàng nữa!

Thấy không có tiếng đáp lại ở đầu dây, Trần Tiểu Mễ lại hỏi: “Xin chào, bạn còn ở đó không?”

“Còn đây, tôi chính là Tháng Mười Hai.” Lý Hằng kìm nén niềm vui trong lòng và trả lời một cách bình tĩnh.

Sau nhiều trở ngại, cuối cùng cô ấy cũng tìm được chính nhà văn đó; Trần Tiểu Mễ thở phào nhẹ nhõm, sau đó nói một cách thanh lịch:

“Chúc mừng bạn, vào tháng Mười Hai, tác phẩm của bạn có tên 《Sống》 đã vượt qua vòng xem xét sơ bộ của chúng tôi. Bây giờ tôi có thể hỏi bạn vài câu được không?”

Lý Hằng đáp: “Được chứ.”

Trần Tiểu Mễ đầu tiên hỏi: “Bạn là người bản địa của Shaoyang phải không?”

Lý Hằng trả lời: “Đúng vậy.”

Trần Tiểu Mễ mỉm cười nói: “Thật ngẫu nhiên, tôi cũng là người Shaoyang. Không ngờ chúng ta lại cùng là đồng hương nhau. Tác phẩm 《Sống》 của bạn thực sự rất cảm động.”

Ừm, tôi biết rõ là bạn đến từ Shaoyang mà… Tôi cũng chính vì bạn mà đến đây đấy…

Nhưng cách bạn gọi tôi bằng “bạn” thật là thú vị đấy.

Lý Hằng trong lòng đùa cợt, nhưng bề ngoài thì tỏ ra rất khiêm tốn: “Cảm ơn, bạn quá khen ngợi rồi.”

Sau vài cuộc trò chuyện, Trần Tiểu Mễ cảm thấy thái độ của đối phương khá tốt, tốt hơn nhiều so với những gì cô ấy tưởng tượng.

Cô ấy tiếp tục hỏi một câu mà ông Đài và tổng biên tập đặc biệt quan tâm: “Tác phẩm 《Sống》 còn lại bao nhiêu chữ nữa?”

Lý Hằng trả lời rõ ràng: “Tổng cộng có khoảng 135.000 chữ. Trong đó, 40.000 chữ đã được gửi đến nhà xuất bản của bạn, còn lại khoảng 95.000 chữ nữa.”

Trần Tiểu Mễ ghi chép lại rồi nói: “Phần đầu tiên của 《Sống》, gồm 40.000 chữ, đã được viết rất tốt. Chúng tôi đã chấp nhận bài viết của bạn. Bạn dự định gửi phần tiếp theo vào lúc nào?”

Thông thường, các biên tập viên của Nhà xuất bản Văn học Nhân dân sẽ không tỏ ra lịch sự đến thế với những tác giả mới.

Nhưng bản thảo hoàn chỉnh của Lý Hằng đã tạo ra ảnh hưởng rất lớn đối với ban biên tập; phong cách viết, cốt truyện và nội dung tư tưởng đều rất chuyên nghiệp, không có gì để chê trách.

Trần Tiểu Mễ tin rằng đối phương sẽ trở thành một nhà văn lớn trong tương lai, và cô ấy không có gì để hướng dẫn thêm. Vì vậy, với mong muốn xây dựng mối quan hệ tốt đẹp, cô ấy đã tỏ ra rất lịch sự.

Lý Hằng không nói gì về việc gửi bài, mà thay vào đó hỏi lại: “Tôi có thể hỏi một câu trước được không ạ?”

Trần Tiểu Mễ đáp: “Vui lòng cứ hỏi đi ạ.”

Lý Hằng hỏi: “Công ty các bạn trả tôi bao nhiêu tiền thù lao cho bài viết này?”

Câu hỏi này khiến Trần Tiểu Mễ cảm thấy rất bối rối.

Cô đã làm việc ở đây được hai năm rồi, đã tiếp xúc với vô số nhà văn; đa số họ đều rất vui mừng khi được đăng bài trên tạp chí “Nhân Dân Văn Học”, thì làm sao lại có người ngay từ lần đầu tiên liên lạc đã đề cập đến vấn đề tiền thù lao ngay?

Lĩnh vực văn học là thứ cao quý và tinh tế; làm sao lại có thể thô tục đến mức bàn về tiền bạc ngay từ đầu?

Hơn nữa, chẳng phải mọi thứ đều do tạp chí “Nhân Dân Văn Học” quyết định sao?

Chẳng lẽ người này là một kẻ tham tiền lắm sao?

Nhưng thật là quá tham tiền rồi… không biết phải xử lý tình huống này thế nào đây…

Đúng lúc Trần Tiểu Mễ đang suy nghĩ xem nên nói gì thì bên kia điện thoại bỗng nhiên vang lên tiếng nói của một người phụ nữ:

“Đây có phải là số điện thoại của tạp chí ‘Thu Hoạch’ không ạ?”

Ngay sau đó, từ bên kia vang lên một giọng nói nhẹ nhàng: “Shh~!”

Chết tiệt!

Giờ thì Trần Tiểu Mễ không chỉ cảm thấy bối rối nữa, mà còn như bị sét đánh vậy; cô hoàn toàn bị choáng ngợp và không biết phải làm gì nữa.