Giang Trạch Thần Ngày rời đi đó, tuyết và gió vừa đúng lúc ngừng lại.

Mùa đông ở miền bắc hiếm khi có thời tiết như vậy.

Sau khi tuyết tan, bầu trời chuyển sang màu xanh nhạt, phía xa vẫn còn vài đám mây màu xám nhạt.

Con đường phủ tuyết bên ngoài thành đã được dọn sạch, lộ ra lớp đá cuội bên dưới; tiếng xe lăn qua tạo nên những âm thanh nhỏ bé, vang lên rõ ràng trong buổi sáng yên tĩnh.

Đoàn người đã đợi sẵn bên ngoài cổng thành.

Ba chiếc xe ngựa, hơn mười binh sĩ đi theo; hành lí không nhiều, vẫn giản dị như khi họ đến đây.

Giang Trạch Thần Đứng bên cổng thành, anh quay đầu nhìn Lâm Bắc Thành lần cuối cùng.

Tuyết trên tường thành vẫn còn đó; tấm biển treo phía trên cổng thành vẫn mang màu gỗ mới, với ba chữ “Lâm Bắc Thành” khắc trên đó, vẫn chưa có dòng chữ ký nào.

Khi anh thu hồi ánh mắt, anh thấy Xia Lan Shí đang bước ra từ phía trong cổng thành.

Hôm nay, Xia Lan Shí không dùng ô.

Anh khoác chiếc áo dày bằng lông cáo trắng, bước đi chậm hơn bình thường, như thể không vội vàng đi đâu cả.

Ánh tuyết chiếu lên khuôn mặt anh, làm nổi bật sự nhợt nhạt bệnh tật trên da.

Khi anh đến gần cổng thành, anh dừng lại, không tiếp tục đi xa nữa, như thể đã quyết định chỉ đến đây thôi.

Hai người đứng cách nhau vài bước, im lặng một lúc.

Gió thổi vào từ bên ngoài cổng thành, làm bay nhẹ vài sợi tóc bạc của Xia Lan Shí; anh không vén chúng đi, mà chỉ đứng đó yên lặng, như một bóng ma không hề muốn tiến lại gần.

Cuối cùng, vẫn là Giang Trạch Thần người bắt đầu nói trước.

“Thưa ông Xia Chánh Sử,” anh nói, giọng nói thấp hơn bình thường, tiếng nói bị gió làm mất đi âm cuối, “Ông đến đây để tiễn tôi, hay chỉ để xem liệu tôi có quay đầu lại không?”

Xia Lan Shí hơi nghiêng đầu, như thể đang suy nghĩ xem nên trả lời câu hỏi đó thế nào.

Một lát sau, anh mỉm cười.

Nụ cười ấy rất nhẹ, đến nỗi gần như chỉ có thể nhận ra qua đường cong của đôi môi, nhưng không hề mang chút sự qua loa nào.

“Cả hai đều không phải,” anh nói, “Tôi chỉ đến đây để tiễn một người bạn cũ mà thôi.”

Khi hai từ đó vang lên trong gió, hành động của Giang Trạch Thần dừng lại một chút.

Bàn tay anh đang chuẩn bị cầm lấy dây cương đứng trơ trong không khí, như thể bị câu nói đó chặn lại một cách nhẹ nhàng.

Người bạn cũ… Không phải là bạn bè.

Không phải kẻ thù.

Không phải đồng nghiệp.

Chỉ là người xưa mà thôi.

Người từng cùng học tại một trường học, từng viết thơ dưới ánh tuyết, từng nhận những món quà khác nhau trước mặt Đại Phụ.

Anh ta không trả lời hai từ đó, chỉ rút tay lại, nghiêng người nhìn về phía chỗ tuyết giao với bầu trời xa xôi.

Sau một lúc im lặng, anh ta bắt đầu nói về điều mà mình đã suy nghĩ rất lâu:

“Từ đầu, anh đã biết tôi sẽ sửa đổi bản báo cáo ấy?”

Hạ Lan Thời không xác nhận cũng không phủ nhận.

Anh ta suy nghĩ một lát rồi đáp: “Không biết.”

Giang Trạch Thần nhíu mày, quay đầu nhìn anh ta: “Vậy tại sao anh lại bảo tôi tiếp tục điều tra?”

Hạ Lan Thời ngẩng mắt lên, đôi mắt màu đỏ nhạt của anh ta trong ánh tuyết trở nên nhạt hơn, giống như hai hạt cinnabar được mài mòn đến mức gần như trong suốt, mơ hồ và trong trẻo.

Giọng nói của anh ta khi trả lời rất bình thản, như thể đang nói ra một điều hiển nhiên không cần phải chứng minh: “Bởi vì nếu Ngài Giang không tự mình chứng kiến, dù ai nói hàng ngàn lời cũng vô ích.”

Giang Trạch Thần không phản bác.

Quả thực là vậy.

Im lặng lan tỏa giữa hai người, như một lớp tuyết mỏng đang lặng lẽ rơi xuống.

Tiếng gió thổi từ sâu trong hoang dã, làm cho lá cờ sói bạc phía trên cổng thành rung nhẹ, tạo ra tiếng vang đều đặn.

Giang Trạch Thần vung chiếc quạt tre trong tay một vòng nhỏ, thanh quạt phát ra tiếng kêu nhẹ.

“Anh… đã lợi dụng tôi.”

Anh ta nói.

Câu nói đó không chứa sự tức giận hay trách móc, mà giống như một kết luận đã được xác định từ lâu, cuối cùng cũng được nói ra.

Hạ Lan Thời im lặng một lúc.

Rồi anh ta nói, giọng nói trở nên nhẹ hơn, như thể đang thừa nhận một điều mà anh ta có thể không cần phải thừa nhận:

“Đúng vậy. Tôi đã lợi dụng anh để điều tra về bà Xue, về phái Y Quyền Thần. Tôi đã lợi dụng anh để minh oan cho miền Bắc.”

Anh ta ngẩng mắt nhìn Giang Trạch Thần, không tránh né, “Nếu Ngài Giang vì điều này mà giận dữ, tôi sẽ chấp nhận.”

Giang Trạch Thần nhìn anh ta, im lặng.

Anh ta không ngờ Hạ Lan Thời sẽ thừa nhận.

Không phải vì chuyện này không thể giấu đi, mà bởi vì Hạ Lan Thời không bao giờ là người sẵn lòng thừa nhận điều gì đó một cách tự nguyện.

Anh ta thường quen đặt mỗi câu nói vào vị trí đã được tính toán kỹ lưỡng; ngay cả sự im lặng cũng mang trọng lượng nhất định.

Nhưng lúc này, anh ta đã thừa nhận điều đó.

Không có bất kỳ lời bào chữa nào, không hề giữ lại con đường nào để cả hai bên có thể rút lui một cách danh dự.

Giang Trạch Thần im lặng trong thời gian dài.

Im đến mức gió đã thổi bay chiếc áo choàng trên vai anh ta vài lần; những con ngựa bên ngoài cổng thành cũng bắt đầu bước chân lo lắng.

“Tôi thực sự đã bị anh sử dụng.” Giang Trạch Thần nở nụ cười đắng cay, “Nhưng những điều đó… thực sự tồn tại.”

Khi câu nói đó vang lên, cả hai người đều không ai lên tiếng.

Những điều đó thực sự tồn tại: Học viện Y thuật Quyền Thần thực sự tồn tại; các loại dược liệu đã thực sự được gửi đến miền Bắc; những người dân bị dịch bệnh thực sự đã được sắp xếp chỗ ở; lương thực cũng đã thực sự được đưa vào kho của Lâm Bắc Thành.

Anh ta không hề bị lừa dối khi viết bản báo cáo đó; chỉ là anh ta đã bị dẫn dắt đến một nơi mà anh ta tưởng mình có thể nhìn thấy toàn bộ sự thật, và sau đó, chính anh ta đã quyết định viết ra những từ ngữ đó.

Xia Lan Thời không hề ép buộc anh ta; chính anh ta tự nguyện viết bản báo cáo đó.

Thủ đoạn của anh ta thật khéo léo.

Anh ta không nói thêm gì nữa, chỉ là siết chặt chiếc quạt tre trong tay mình một chút.

Xia Lan Thời cũng không lên tiếng, chỉ đứng yên ở đó.

Gió lại thổi mạnh hơn, làm cho những bãi tuyết còn sót lại bên trong và bên ngoài cổng thành lay động nhẹ nhàng.

Khi Giang Trạch Thần nắm lấy dây cương, động tác của anh ta đã trở nên ổn định hơn so với trước đó.

Anh ta không vội vàng lên ngựa, mà quay đầu nhìn Xia Lan Thời, giọng nói đã trở lại bình thường, ổn định: “Thưa ông Xia Cháng Sử, giữa chúng ta… coi như đã hòa giải rồi chứ?”

Xia Lan Thời hơi nghiêng đầu, như thể đang suy nghĩ kỹ về câu hỏi đó.

Rồi ông nói, giọng nói nhẹ nhàng: “Nếu chưa từng nợ nhau, làm sao có thể hòa giải được?”

“Nhưng nếu bắt buộc phải nói thì sao?”

Góc miệng Xia Lan Thời nhẹ nhàng nhếch lên, giọng nói của ông mang theo một chút tình cảm mà hiếm khi thể hiện: “Nếu bắt buộc phải nói, thì khi ông Jiang đến đây, ông chưa biết miền Bắc là nơi như thế nào; nhưng khi ông rời đi, ông đã thấy cuộc sống của người dân ở đây. Điều đó còn có ý nghĩa hơn cả việc hòa giải.”

Giang Trạch Thần không tiếp tục cuộc trò chuyện đ

Anh ta nhanh chóng leo lên ngựa, động tác rất khéo léo.

Giọng nói của Hạ Lan Thời vang lên phía sau anh ta: “Ngài Giang, tôi hy vọng rằng sau này ngài vẫn sẽ viết sự thật.”

Động tác của Giang Trạch Thần bỗng dừng lại một chút; anh ta không quay đầu lại, nhưng cũng không thúc ngựa tiếp tục đi.

“Chỉ là…” Hạ Lan Thời nói, như thể đang nhắc nhở, hoặc như thể đang trao cho anh ta một thứ mà theo ông, Giang Trạch Thần nên mang theo, “Lần sau, hãy đi xem trước đã.”

Giang Trạch Thần im lặng, suy ngẫm điều đó mãi.

Đi xem trước đã…

Trước đây, anh ta luôn viết trước, sau đó mới kiểm tra lại.

Anh ta tin vào các quy tắc, tin vào giấy tờ, tin vào những từ ngữ đã được ghi trên giấy.

Anh ta nghĩ rằng những gì được viết trên giấy chính là sự thật… Cho đến khi anh ta đứng giữa ngôi làng trống không ấy, anh ta mới nhận ra rằng những điều không được viết trên giấy mới chính là sự thật thực sự.

“Hạ đại nhân, ngài có tin tôi không?” Giọng nói của anh ta thấp đến mức gần như bị tiếng gió che lấp.

Khi gió thổi qua cổng thành, nó làm cho tà áo của Hạ Lan Thời bay phấp phới.

“Trước đây tôi không tin. Nhưng bây giờ, tôi tin Ngài Giang… Ngài sẽ không viết những điều mình không biết.”

Trên khuôn mặt anh ta hiện lên một nụ cười mơ hồ, như một bóng ma phản chiếu từ ánh tuyết, rất nhạt nhòa.

Nụ cười ấy khiến Giang Trạch Thần nhớ lại lần đầu tiên gặp Hạ Lan Thời.

Trong lần tuyết đầu tiên của mùa học ở trường học.

Cậu bé ấy trắng đến nỗi gần như hòa nhập vào tuyết, như một linh hồn trong mùa đông tuyết rơi.

Như một cơn tuyết xuất hiện vào thời điểm không hợp lý, để lại ấn tượng sâu sắc.

Nhiều năm sau, anh ta mới nhận ra rằng, từ lúc nào đó mà không hề hay biết, ánh mắt mình luôn theo dõi Hạ Lan Thời.

Giang Trạch Thần không trả lời câu hỏi đó.

Nhưng ngón tay cái của anh ta nhẹ nhàng ấn vào mép quạt tre, ghi nhớ lời nói đó sâu trong lòng.

Anh ta siết chặt cương ngựa, và con ngựa bắt đầu di chuyển về phía trước.

Tiếng móng ngựa và bánh xe lăn trên con đường tuyết nghe giống như âm thanh của khoảng cách đang dần được mở rộng.

Anh ta không quay đầu lại, nhưng tư thế ngồi trên lưng ngựa giờ đây đã thẳng hơn so với khi đến đây.

Hạ Lan Thời đứng ở cổng thành, nhìn theo đoàn người cưỡi ngựa di chuyển chậm rãi về phía nam, dần dần biến mất trong ánh sáng buổi sáng mờ ảo.

Anh ta thấy bóng dáng của Giang Trạch Thần trên lưng ngựa, trong bóng dáng chiếc áo khoác dày, trông vững

Ngay khi con ngựa của Giang Trạch Thần sắp vượt qua khúc cua đầu tiên bên ngoài cổng thành, giọng nói của Xia Lán Thời vang lên từ phía sau, giọng nói bị gió làm cho hơi mơ hồ, nhưng vẫn rất rõ ràng: “Thưa Ngài Giang.”

Giang Trạch Thần dừng lại con ngựa và quay đầu lại.

Xia Lán Thời đứng dưới cổng thành và nói: “Cháu gái ngài sẽ an toàn.”

Giang Trạch Thần bỗng nhiên đứng yên bất động.

Những ngón tay ôm cương ngựa của ông se lại trong chốc lát, như thể câu nói đó đã chạm vào một nơi sâu thẳm trong trái tim ông – nơi mà chính ông cũng không dám đụng vào.

Ông chưa bao giờ kể với ai về việc cháu gái mình đang bị Hoàng tử kiểm soát.

Ông chưa bao giờ đề cập đến điều đó trước mặt bất kỳ ai.

Nhưng Xia Lán Thời biết.

Ông im lặng rất lâu, đến nỗi những binh sĩ đứng bên cạnh ông cũng cúi đầu xuống, như thể không dám làm phiền khoảnh khắc im lặng này.

Rồi ông nhảy xuống ngựa, quay người lại, đối diện với Xia Lán Thời.

Ông không nói gì, chỉ giơ hai tay lên và cúi đầu nhẹ nhàng.

Lần cúi đầu này sâu hơn bất kỳ lần nào trước đây.

Đó không phải là nghi thức chính thức, mà là sự tôn trọng chân thành của một người đối với một người khác.

Xia Lán Thời không tránh ánh mắt đó, cũng không đáp lại, chỉ đứng yên tại chỗ.

Khi Giang Trạch Thần lên ngựa tiếp tục hành trình, ông không quay đầu lại.

Đoàn xe di chuyển về phía nam trên con đường tuyết, vết bánh xe để lại trên mặt tuyết hai đường thẳng song song, dần dần thu hẹp lại và cuối cùng biến mất ở ranh giới giữa ánh bình minh và những dấu vết trên tuyết.

Xia Lán Thời đứng dưới cổng thành, chờ đợi cho đến khi đoàn xe hoàn toàn biến mất mới rời mắt.

Gió thổi qua, làm cho vài sợi tóc bạc bên má ông bay loạn xạ.

Vệ sĩ bên cạnh bước đến và hỏi thầm: “Thưa Đại nhân, ngài thực sự tin tưởng vào anh ta ư?”

Xia Lán Thời nhìn về con đường tuyết đã trống trải, im lặng một lúc, rồi nói: “Việc anh ta trở về kinh thành nguy hiểm hơn là ở lại miền Bắc.”

Ông dừng lại một chút, như thể đang bổ sung thêm một điều mà chính ông cũng không chắc chắn lắm: “Nhưng cuối cùng, anh ta vẫn quyết định trở về.”

Vệ sĩ không hỏi thêm gì nữa, cúi đầu rút lui sang một bên.

Xia Lán Thời quay người trở vào bên trong cổng thành, bước chân của ông chậm hơn so với khi ra đi, như thể muốn để con đường tuyết đó ở lại bên sau lưng mình thêm một lúc nữa.

◆◇◆◇◆

Khi Xia Lán Thời trở lại văn phòng hành chí

Hầu hết các công trình của Văn phòng Hành chính Bắc Giới đã được hoàn thành, vì vậy họ không cần phải tiếp tục sống trong lều nữa.

Anh ta không bước vào nhà, cũng không xem xét các tài liệu, mà chỉ đứng dưới hiên, nhìn ra bầu trời phía Bắc.

Tuyết đã ngừng rơi, nhưng các đám mây vẫn giữ nguyên vị trí thấp ở phía trên.

Tiêu Uyên Nghe thấy tiếng bước chân, anh ta không quay đầu lại, mà chỉ hỏi một cách nhẹ nhàng: “Đã đi rồi à?”

Xia Lan Thời dừng bước bên cạnh anh ta và nói: “Đã đi rồi.”

Tiêu Uyên Im lặng một lúc lâu.

Gió thổi qua hiên, làm lay động mép chiếc áo choàng màu đen trên vai anh ta, nhưng cái lạnh nhẹ ấy đã trở nên quen thuộc đối với anh ta từ lâu rồi.

Khi anh ta lên tiếng, giọng nói của anh ta mang theo sự bình yên đặc trưng của một người đứng ngoài cuộc: “Liệu có thể sống sót trở về kinh thành không?”

Xia Lan Thời không trả lời ngay lập tức.

Anh ta đứng bên cạnh Tiêu Uyên, ánh mắt hướng về đường chân trời xa xôi, như thể đang đo lường một khoảng cách mà anh ta không thể dự đoán trọn vẹn.

Trên con đường ấy, có quá nhiều biến số.

Các điệp viên của Đông Cung, các trạm kiểm soát dọc đường, những cáo buộc có thể xuất hiện bất kỳ lúc nào ở kinh thành...

Mỗi bước đi đều đòi hỏi sự may mắn để không gặp phải rủi ro.

Và Giang Trạch Thần cũng hiểu rõ điều đó trong lòng mình.

“Không biết,” cuối cùng anh ta nói, “nhưng nếu anh ta có thể sống sót trở về, triều đại Đại Thành sẽ có thêm một người thực sự đã từng chứng kiến miền Bắc.”

Tiêu Uyên không hỏi thêm gì nữa.

Anh ta nhìn về phía đám mây thấp ở phía xa.

“Như vậy là đủ rồi.”

Câu nói ấy lặng lẽ vang lên trong sân, không bị gió cuốn đi.

Xia Lan Thời đứng bên cạnh anh ta, cả hai đều không nói thêm gì nữa.

Băng tuyết ở góc sân đang từ từ tan chảy, thấm vào đất qua kẽ hở của các viên gạch, để lại những vệt nước màu đen sẫm.

Bầu trời đã sáng hơn một chút so với buổi sáng, các đám mây bắt đầu xuất hiện những kẽ hở, lộ ra vài tia màu xanh nhạt.

Tuyết bão có thể sẽ quay trở lại, nhưng ít nhất thì thời tiết hôm nay rất thích hợp cho việc một người rời đi.

◇◆◇◆◇

Trong phòng đọc sách, không ai bật đèn.

Ánh sáng từ đèn đường bên ngoài lọt vào qua khe rèm cửa không được kéo chặt, tạo nên một dải sáng hẹp dài trên sàn gỗ.

Rìa dải sáng dừng lại ngay trước chân bàn, không chạm vào mặt bàn, như thể người ta đã cố ý để lại một khoảng cách nhất

Trong bộ loa, tiếng hát du dương và nhẹ nhàng đang vang lên – đó là một bài hát dân gian cổ điển.

Anh thường xuyên nghe bài hát này.

Nghe nó giúp tâm trí anh trở nên yên bình hơn.

Anh ngồi trước bàn, đã nhìn chằm chằm vào chiếc hộp kia từ rất lâu rồi.

Anh không mở nó ra.

Chỉ đơn giản là ngồi đó thôi.

Chiếc hộp có màu xám đậm, bề mặt không hề có bất kỳ dấu hiệu nào; khi cầm trên tay, nó mang lại cảm giác mềm mại, khác hẳn so với chất liệu nhựa hay kim loại.

Anh đưa tay chạm vào mép nắp hộp.

Khi nắp hộp được mở ra, chỉ phát ra một tiếng ma sát rất nhỏ.

Anh cúi đầu và nhìn thấy đôi kính đó.

Viền kính màu bạc ô liu, trong ánh sáng mờ ảo, chúng tỏa ra một ánh sáng nhẹ nhàng đến mức gần như không thể gọi là màu sắc.

Không lạnh lẽo như bạc, cũng không ấm áp như vàng.

Giống như ánh trăng chiếu xuống mặt tuyết, vừa không chói lòa, vừa không u ám.

Đường viền của khung kính rất mảnh mai; nhìn từ phía trước, gần như không thấy có khung, chỉ ở những góc cua mới hơi hiện rõ đường viền hình elip.

Anh không nhặt lên, chỉ cúi đầu nhìn chằm chằm vào nó.

Ánh mắt anh từ từ di chuyển dọc theo đường viền khung kính, như thể đang vẽ nên những đường nét quen thuộc.

Góc trên của khung hơi cong lên, đường viền ở cuối gọng kính hẹp lại, và ở phần gần sau tai, đường cong được thiết kế một cách cẩn thận.

Anh đưa tay ra, những ngón tay thon dài của mình nhẹ nhàng vuốt qua mép bên trái khung kính.

Hoa văn hình đốt tre được khắc rất sâu, từ xa gần như không thể nhìn thấy; chỉ khi dùng ngón tay chạm vào mới cảm nhận được đường nét mảnh mai và hơi gập ghềnh đó.

Bàn tay anh từ từ di chuyển dọc theo đường vân, từ góc trên xuống góc dưới của khung kính, như thể đang đọc một câu chuyện không có chữ viết.

Rồi anh dừng lại.

Đầu ngón tay vẫn giữ nguyên trên mép khung kính, không rút lại.

Ánh mắt anh hướng về phía bên trong gọng kính.

Ở đó không hề có chữ khắc nào.

Khi Tô Mộc Trần hỏi anh có muốn khắc một dòng chữ lên đó không, anh trả lời: “Không cần đâu.”

Lúc đó, anh chưa nói ra lý do thực sự.

Không khắc chữ, không phải vì không muốn để lại điều gì đó để người kia nhớ đến.

Mà bởi vì, anh vẫn chưa chắc mình có quyền gì để để lại bất cứ thứ gì trên đôi kính đó.

Đôi kính này sẽ được đeo trên khuôn mặt của Xia Lan, sẽ áp sát lên sống mũi và gò má của cô ấy.

Khi cô ấy cúi đầu đọc sách, đôi kính sẽ hơi trượt xuống, và được bàn tay nhợt nhạt của cô ấy nhẹ nhàng đẩy trở lại vị

Ngón tay anh vẫn đang nghỉ trên mép khung gương, như thể đang vẽ nên một khoảng cách mà anh không dám chạm vào.

Anh nhẹ nhàng rút tay lại.

“Sống… Đó đã đủ rồi.”

Câu nói đó được anh khắc lên chiếc đồng hồ bỏ túi của mình. Khi khắc nó, anh nghĩ đến Xia Lan Shi – đến tư thế anh ấy cúi người sát vào giấy khi làm việc vào ban đêm, đến thói quen sợ ánh sáng của anh ấy, và đến những điều bất tiện mà anh ấy luôn chịu đựng mà không bao giờ than phiền. Anh muốn anh ấy biết rằng, chỉ việc sống đã là điều đủ đầy rồi.

Nhưng khi khắc những dòng chữ đó, trong lòng anh còn ẩn chứa một suy nghĩ mà anh chưa bao giờ nói ra… Câu nói đó, thực ra cũng là lời anh tự nhủ với bản thân mình.

“Chỉ cần sống… Thôi là đủ rồi.”

Anh chưa bao giờ tự hỏi mình thực sự mong muốn điều gì, bởi vì một người canh cửa không cần phải có những ước muốn. Nhưng anh vẫn không thể kiềm chế được mình, luôn luôn theo dõi tin tức về người đó.

Từ lời kể của Tiêu Uyên, anh biết rằng anh ấy lại bị ốm. Anh đánh giá tình trạng sức khỏe của anh ấy qua nét chữ, và suy đoán xem anh ấy có bận rộn gì không thông qua khoảng thời gian giữa các lá thư. Anh tự nhủ rằng đó là trách nhiệm của mình… Bởi vì Xia Lan Shi là quan sử kiêm cố vấn quân sự của Tiêu Uyên, và sự thành bại của anh ấy ảnh hưởng trực tiếp đến sự ổn định của “cánh cửa” này.

Nhưng ranh giới đó… đã từ lâu trở nên mơ hồ rồi.

Anh nhẹ nhàng đậy nắp hộp kính, cử chỉ rất nhẹ nhàng, như thể đang chạm vào thứ mà anh không được phép chạm vào quá lâu. Sau đó, anh đẩy hộp kính sang góc bàn, để ánh mắt mình không còn nhìn vào nó nữa, mà hướng về màn hình máy tính.

Màn hình đã sáng từ lâu rồi; đường cong biểu diễn giá cổ phiếu của công ty Sheng Shi hiện đang vẽ nên một đường cong hướng xuống trên nền tối. Đường cong đó đã liên tục giảm giá trong nhiều ngày liền, không hề có dấu hiệu phục hồi, giống như một sợi dây đang được kéo ra từ từ… Không có nút thắt, không có sự đứt gãy, chỉ là liên tục, ổn định giảm xuống mà thôi.

Anh không cười, cũng không thư giãn, chỉ là nhìn chằm chằm vào đường cong đó, xác nhận rằng những gì đã được tính toán trước đó đang thực sự diễn ra. Xu hướng của đường cong trên màn hình không phải là một phép màu, mà là kết quả của hàng loạt các bước mà anh đã lên kế hoạch thực hiện từ vài ngày trước: mất mát nhân tài, trì hoãn trong chuỗi cung ứng, sự nghi ngờ của thị trường, áp lực trong việc điều phối

Khi anh ta nói ra lời đó, giọng điệu của anh ta rất bình thường, như thể đang thông báo một việc đã được quyết định sẵn: “Bước tiếp theo.”

Anh ta không cảm thấy mình đã “thành công”, bởi vì đây chưa bao giờ là một hành động chỉ diễn ra một lần.

Thịnh Thừa Tu không dễ dàng bị đánh bại; anh ta vẫn còn nguồn lực và quyền lực trong tay.

Anh ta sẽ không dừng lại chỉ vì một đường cong đang giảm xuống.

Quân cờ tiếp theo của anh ta đã trên đường được triển khai.

Anh ta cúp máy, sau đó ngồi trong bóng tối một lúc.

Ánh mắt anh ta vô tình lướt qua chiếc hộp kính đặt ở góc bàn.

Anh ta không mở nó ra nữa, chỉ đẩy chiếc hộp nhẹ nhàng vào phía trong góc bàn, như thể muốn đặt nó ở một nơi không dễ bị ai nhìn thấy, như thể điều đó có thể giúp anh ta “giãn khoảng cách” với những rủi ro hiện tại.

Chiếc hộp kính đó đứng cạnh một hàng thuốc men.

Sau đó, anh ta lại hướng ánh mắt về phía màn hình.

Ánh đèn đường bên ngoài vẫn sáng rõ.

Bóng tối trong phòng đọc vẫn giữ nguyên hình dạng ban đầu.

Chỉ có ánh sáng từ màn hình chiếu lên khuôn mặt anh ta, như một lớp ánh sáng im lặng.