Vào năm thứ hai sau khi cha mất, mẹ của Vương Lâm cũng đã ngủ thiếp đi và không bao giờ tỉnh dậy nữa. Khuôn mặt bà trong lúc ngủ vẫn nở nụ cười hạnh phúc, như thể đang mơ thấy cha của Vương Lâm và họ đã gặp lại nhau một lần nữa, không muốn trở về thực tại nữa.

Có một người, khi bạn còn là một đứa bé sơ sinh, đã ôm bạn vào lòng, dù mệt đến đâu vẫn tiếp tục ru bạn ngủ để bạn không còn khóc nữa.

Có một người, mỗi khi bạn tiểu dầm trong giấc ngủ, họ lo lắng rằng bạn sẽ bị lạnh, không quan tâm đến việc mình phải ngủ, mỗi đêm đều kiểm tra chiếc chăn dưới người bạn hàng chục lần chỉ để xem liệu nó có ẩm ướt hay không.

Có một người, trong suốt quá trình bạn lớn lên, khi bạn đang học tập, họ kiên nhẫn thức dậy để chuẩn bị bữa sáng cho bạn, để bạn không bị đói.

Có một người, biết rằng bạn thích ăn cá, nên mỗi lần đều ăn phần đầu và đuôi cá; khi bạn hỏi tại sao họ không ăn phần thân cá, họ cười trả lời rằng họ thích ăn phần đầu và đuôi cá, nhưng bạn lại tin điều đó thật.

Có một người, trong suốt quá trình bạn lớn lên, luôn may vá quần áo cho bạn; những đường kim ấy, có những vết đỏ nhạt mà bạn khó có thể nhìn thấy được.

Có một người, ngay cả khi bạn đã trưởng thành, họ vẫn sẽ nhìn bạn bằng ánh mắt yêu thương như những năm tháng trước, im lặng mà vui vẻ, im lặng mà mỉm cười, cho đến khi cuối cùng, họ cũng im lặng nhắm đôi mắt mệt mỏi của mình lại.

Người đó, chính là mẹ của bạn.

Còn có một người, khi bạn còn là một đứa bé sơ sinh, đã nâng bạn lên cao, thay thế mặt trời trong mắt họ, trở thành tất cả đối với họ.

Còn có một người, khi bạn chưa biết đi, thường xuyên vấp ngã, họ đã nắm lấy tay bạn, cùng với tiếng cười vui vẻ, giúp bạn bước đi những bước đầu tiên trong cuộc sống.

Còn có một người, trong những lúc bạn vui vẻ, họ đã nắm tay bạn, dẫn bạn đi qua núi non, dẫn bạn ngắm nhìn bầu trời và mặt đất; khi bạn ngước nhìn lên, bạn sẽ cảm thấy họ chính là núi, chính là bầu trời.

Còn có một người, khi bạn nói ra rằng mẹ thích ăn đầu cá và nghiêm túc để lại phần đầu và đuôi cá cho mẹ, họ đã đứng bên cạnh, nhìn vợ mình với ánh mắt đầy ân hận và dịu dàng.

Còn có một người, khi bạn lớn lên, mỗi khi nhớ về họ, bạn chỉ thấy sự nghiêm khắc và ánh mắt soi mói; nhưng dần dần, bạn sẽ nhận ra rằng đằng sau ánh mắt nghiêm khắc ấy, ẩn chứa một tình yêu mà bạn từng không thể nhìn thấy.

Còn có một người, khi họ già yếu nằm trên giường, đôi mắt dần khép lại, ánh mắt

Người đàn ông này được gọi là cha.

Vương Lâm ngồi trước mộ phần của bố mẹ, nước mắt lăn dài trên khuôn mặt, vừa cười vừa khóc. Những ký ức ấy khiến anh đau lòng và không thể quên. Anh không uống rượu, nhưng lúc này, anh cảm thấy như đang say.

Trong giấc mơ của mình, cuộc sống khác ấy, anh chưa kịp tiễn biệt bố mẹ, chưa kịp ôm lấy thân xác của cha, chưa kịp hôn lên cái trán đầy nếp nhăn của mẹ khi bà đã yên nghỉ.

Nhưng trong đời này, anh đã làm được điều đó.

Nếu một người có vợ, có con, sau khi bố mẹ qua đời, nỗi buồn của họ có thể sâu đậm và khắc cốt, nhưng họ vẫn còn có người để dựa vào. Nhưng nếu một người trong đời này không có vợ, không có con, thì nỗi buồn của họ sẽ lớn đến mức che khuất cả bầu trời và mặt đất.

Từ đây trở đi, không còn ai có thể ôm lấy anh để an ủi tâm hồn khi anh mệt mỏi. Từ đây trở đi, không còn nụ cười nào có thể xua tan nỗi cô đơn và u sầu trong anh. Từ đây trở đi, chỉ còn mình anh, đứng một mình, lặng lẽ ngắm nhìn mặt trời lên và lặn.

Sau ba năm canh gác mộ phần, mái tóc của Vương Lâm đã bạc hết, thân hình anh cũng không còn thẳng tắp nữa, mà hơi cong vênh. Trên người anh, hiện rõ dấu vết của thời gian và sự già nua.

“Ba mươi tám năm rồi…” Khuôn mặt Vương Lâm đầy nếp nhăn; bây giờ, anh đã gần sáu mươi tuổi.

Đại Phúc cũng già đi rất nhiều, đứng phía sau Vương Lâm, lặng lẽ nhìn anh, cúi đầu nhìn chiếc cổ tay của mình, rồi nhẹ nhàng gật đầu.

Trong đời người, có bao nhiêu lần ba mươi tám năm như vậy… Tôi không biết người khác thế nào, nhưng tôi, có lẽ không còn lần nào nữa. Vương Lâm thì thầm, quỳ xuống và cúi đầu trước mộ phần của bố mẹ.

“Còn nhớ ngôi chùa cổ kia không…” Vương Lâm đứng dậy, quay đầu nhìn Đại Phúc – người đã già đến mức có lẽ không thể đi xa được nữa.

Ở ngôi chùa đó, tôi nói rằng tôi cần một đứa bé học việc, và bạn đã theo tôi đến đây. Khuôn mặt Vương Lâm hiện lên nụ cười hoài niệm khi nhìn Đại Phúc; suốt hơn ba mươi năm qua, Đại Phúc luôn ở bên cạnh anh.

“Đại Phúc vẫn có thể làm công việc đó.” Đại Phúc nhếch mí cười.

“Bạn già rồi, tôi cũng già rồi… Chỉ là tôi vẫn còn một ước muốn chưa thực hiện được… Đại Phúc, hãy giữ gìn nhà cửa cho tôi, đợi tôi quay trở lại.”

“Anh ngước nhìn bầu trời, và trên đó, anh thấy con chim trắng ấy.”

Đối với sự hiểu biết về thiên địa, anh vẫn còn thiếu một chút nữa… Anh sẽ dùng phần đời còn lại của mình để đi khắp những quốc gia này. Khi trở về, có lẽ anh sẽ chẳng thu được gì cả; hoặc có lẽ anh sẽ giác ngộ được điều gì đó.

Vào mùa xuân năm thứ ba mươi tám, anh rời khỏi ngôi làng núi một mình. Đại Phú ở lại nhà, lặng lẽ chờ đợi sự trở về của anh… Có thể là mười năm, hai mươi năm… hoặc cả đời. Anh ngồi một mình trên chiếc xe ngựa, uống rượu, và dần xa rời núi Hằng Vọng. Vài tháng sau, chiếc xe ngựa đến biên giới của quốc gia Triệu Quốc. Tại đây, anh xuống xe, cho người lái xe đi, hít một hơi thật sâu, nhìn lại quê hương một lần cuối, rồi bước ra khỏi biên giới ấy.

Đây là lần đầu tiên trong đời anh rời khỏi quê hương mình… Con đường phía trước ở đâu? Anh không suy nghĩ nhiều; anh chỉ biết rằng con đường nằm ngay dưới chân mình.

Ngay khoảnh khắc anh bước ra ngoài, bỗng nhiên trên bầu trời xuất hiện vài cầu vồng dài, lướt qua phía trên đầu anh. Anh không ngẩng đầu lên, mà vẫn bình tĩnh tiếp tục đi về phía trước.

Trong tiếng vang của những cầu vồng ấy, có một giọng nói nhẹ nhàng vang lên… Đó là một nữ tu sĩ vô cùng xinh đẹp, tuyệt vời. Ngoài vẻ đẹp, cô ấy còn toát lên vẻ duyên dáng tự nhiên, chứ không hề giả tạo.

Cô ấy dừng lại giữa không trung, nhìn xuống người đàn ông đang từng bước đi về phía trước, ánh mắt hơi nhíu lại, trông rất bối rối và khó hiểu.

“Sao vậy, Sư muội Liễu?” Một tu sĩ bên cạnh cô ấy hỏi.

“Không sao đâu… Các bạn hãy trở về tổ chức trước đi; tôi còn có việc riêng.” Người phụ nữ xinh đẹp ấy nói nhẹ nhàng, rồi quay người bay về phía dưới.

Tu sĩ kia ngập ngừng, định theo sau…

“Sư huynh, em muốn ở một mình.” Giọng nói của cô ấy nhẹ nhàng nhưng kiên định khiến tu sĩ kia dừng bước lại, suy nghĩ một lát, rồi cùng những người đồng môn cũng đầy ngạc nhiên, rời đi xa.

Vương Lâm dừng bước lại, quay người nhìn bầu trời phía sau mình. Một cầu vồng đẹp đẽ hiện lên, trong chốc lát đã rơi xuống cách anh ta khoảng mười thước, hóa thành một người phụ nữ mặc áo tím.

Người phụ nữ này rất xinh đẹp; vẻ đẹp của cô ấy là điều Vương Lâm chưa từng thấy trong đời này, còn vượt trội hơn cả Zhou Rui ngày xưa nhiều lần.

Tuy nhiên, Vương Lâm không hề hoang mang. Anh ta nhận ra tất cả; những gì anh ta theo đuổi là chân lý của thiên địa và quan điểm riêng của mình. Trong mắt anh ta, dù người phụ nữ này đẹp đến đâu, khi cuối cùng cũng phải chết và được chôn vùi, cô ấy cũng giống như bao người phụ nữ khác mà thôi.

Người phụ nữ nhìn Vương Lâm – người đàn ông già nua kia, nhìn mái tóc bạc phơ, khuôn mặt đầy nếp nhăn, và đôi mắt sáng ngời đầy trí tuệ của anh ta. Sau một lúc lâu, cô ấy cúi đầu và nhẹ nhàng cúi chào.

“Ông già ơi, vài mươi năm trước tôi đã từng gặp ông một lần… Hôm nay là lần thứ hai chúng ta gặp lại nhau, ông có còn nhớ không ạ?”

Vương Lâm nhìn người phụ nữ trước mặt mình, ánh mắt đầy suy tư. Sau một lúc, anh ta mỉm cười và lắc đầu, giọng nói run rẩy:

“Tôi đã quên mất.”

Nếu đã quên mất, thì cứ để nó quên đi thôi… Tôi không biết tại sao, mỗi khi nhìn thấy ông, tôi luôn cảm thấy chúng ta đã từng gặp nhau ở đâu đó… Không phải lần này, mà là lần trước… Tôi muốn biết, tên của ông là gì?” Người phụ nữ nói với giọng nhẹ nhàng, khuôn mặt nở nụ cười.

“Tên tôi là Vương Lâm.” Vương Lâm trả lời một cách bình tĩnh.

“Vương Lâm ư?” Người phụ nữ nhíu mày, suy nghĩ mãi mà vẫn không nhớ ra. Rồi cô ấy tiếp tục hỏi:

“Nhưng ông là nhà học giả Triệu Quốc phải không ạ?”

“Đúng vậy, tôi chính là ông ấy.” Vương Lâm gật đầu, ánh mắt đầy sự trải nghiệm và sâu thẳm, như thể chứa đựng cả vũ trụ bên trong.

“Có lẽ tôi đã nhớ nhầm…” Người phụ nữ suy nghĩ rất lâu, nhưng vẫn không hiểu tại sao cảm giác quen thuộc và đau lòng ấy lại xuất hiện khi nhìn thấy ông. Cô ấy nhìn Vương Lâm thật lâu, không thể hiểu nổi tại sao cảm giác đau đớn ấy lại mãnh liệt hơn nhiều so với ngày xưa… Đặc biệt là khi nhìn thấy vẻ già nua của ông, cô ấy càng cảm thấy buồn bã và không thể diễn tả nổi.

“Xin lỗi vì đã làm phiền, tôi phải đi rồi.” Nàng thở dài nhẹ, trên khuôn mặt hiện rõ vẻ mơ hồ và nỗi đau sâu sắc, rồi quay người bước đi.

“Xin hỏi cô có tên là gì ạ?” Vương Lâm nói nhẹ.

“Tôi tên là Liễu Mi…” Người phụ nữ đó dừng bước, quay đầu lại. Dưới ánh mắt đẹp của cô, khóe miệng nở nụ cười khiến người ta không thể không xao xuyến. Sau một chút do dự, cô vỗ vào túi đồ của mình và lấy ra một viên thuốc.

“Ngài đã già rồi, viên thuốc này sẽ giúp ngài duy trì sức lực. Chúng ta gặp nhau cũng là duyên phận, để tôi tặng ngài đi. Tạm biệt.” Liễu Mi nói, đưa viên thuốc cho ông. Dưới chân cô, những đám mây bắt đầu xuất hiện; cùng với những đám mây ấy, cô bay lên trời, trông thật đẹp.

“Rốt cuộc đây là kiếp trước, hay là luân hồi, hay chỉ là một giấc mơ… Hay tất cả những điều đó đều không phải gì cả…” Liễu Mi suy tư.

“Người phụ nữ đã làm tổn thương Tỉnh dậy trong giấc mơ ấy…” Vương Lâm nhìn viên thuốc, cố gắng che giấu những suy nghĩ trong lòng mình.

Mãi mãi, cho đến khi bóng dáng người phụ nữ kia khuất xa, Vương Lâm mới ngẩng đầu lên và bằng tất cả sức lực còn lại, bằng giọng nói khàn đặc, ông hét lên:

“Liễu Mi, hãy nhớ lấy điều này: dù là khi nào đi nữa—dù là kiếp sau, dù là một lần luân hồi, hay chỉ là một giấc mơ—đừng bao giờ gặp lại một tu sĩ tên là Vương Lâm! Đừng tiếp xúc với anh ta…”

Liễu Mi đã đi xa rồi; Vương Lâm không biết liệu cô ấy có nghe thấy không. Ông đã hét lên hết sức mình, cho đến khi giọng nói trở nên khàn đặc, cho đến khi dải cầu vồng xa xôi kia cũng biến mất hoàn toàn.