Khi chiếc xe hơi đến cổng sân vườn, tài xế ban đầu dự định lái thẳng vào bên trong, nhưng đã bị lính canh ở cổng chặn lại: “Dừng lại, xe ngoại việc không được phép vào đây!”

Nghe lính canh nói vậy, tài xế quay đầu nhìn về phía Sócôf ngồi ở hàng ghế sau và xin lỗi: “Xin lỗi, đồng chí tướng, lính canh ở cổng không cho phép tôi lái xe vào, vì vậy ông phải xuống xe ở đây.”

Sócôf nghĩ rằng nơi mình ở cũng không xa cổng lắm, hoàn toàn có thể tự mình đi vào, coi như là một cách rèn luyện cơ thể. Vì vậy, ông cảm ơn tài xế, sau đó mở cửa xe và bước ra ngoài, tiến về phía sân vườn.

Lính canh đứng ở cổng nhận ra Sócôf, vội vàng giơ tay lên trán chào ông và xin lỗi: “Xin lỗi, đồng chí tướng, tôi không biết ông đang ở đây, nếu không tôi chắc chắn sẽ không chặn xe ông.”

“Không sao đâu,” Sócôf khoan dung nói: “Việc cấm xe ngoại việc tự do vào sân vườn là quy định của các cơ quan liên quan; bạn chỉ đang thực hiện nhiệm vụ của mình mà thôi, không cần phải xin lỗi tôi đâu.” Nói xong, ông còn bắt tay lính canh trước khi tiếp tục đi về phía nhà mình.

Khi Sócôf mở cửa phòng, ATây Á lập tức lao vào vòng tay ông: “Mễ Sa, cuối cùng ông cũng trở về rồi!”

Sócôf lo lắng rằng mình có làm ảnh hưởng đến bụng cô ấy, liền nhẹ nhàng vỗ lưng cô ấy và nói: “ATây Á, cẩn thận với bụng mình nhé.”

“Không sao đâu, đứa bé này khỏe mạnh lắm, vừa rồi nó còn đá tôi nữa đấy.”

Sócôf nắm tay ATây Á bước vào nhà, áp tai vào bụng cô ấy để nghe, nhưng ngoài tiếng “ục ục ục” ra, ông không nghe thấy bất kỳ âm thanh nào khác; ông không rõ đó là tiếng bụng ATây Á đói và đang réo gọi, hay là tiếng đứa bé đang động trong bụng mẹ.

“Mễ Sa,” ATây Á tò mò hỏi Sócôf: “Ông có trở lại Vladimir không?”

“Không đâu,” Sócôf lắc đầu nói: “Các thành viên trong đoàn làm phim đều rất bận rộn, còn tôi thì không có việc gì cả; ở lại đó chỉ làm phiền họ mà thôi, thà về nhà ở bên cạnh em còn hơn.”

Khi biết rằng mình không cần phải đến Vladimir nữa, Aasia không khỏi mừng rỡ và hỏi tiếp: “Cuốn tiểu thuyết của anh đã được gửi đến nhà xuất bản, tổng biên tập nói sao vậy? Có thể được xuất bản không?”

“Tổng biên tập đã đọc xong cuốn tiểu thuyết của tôi,” Sócôf trả lời, “Ông ấy nói rõ rằng sẽ sắp xếp để xuất bản cuốn sách này trong thời gian tới. Ngoài ra, ông ấy còn hỏi tôi liệu tôi muốn nhận tiền bản quyền một lần hay muốn chia theo tỷ lệ phần trăm.”

“Vậy anh đã trả lời thế nào?”

“Tất nhiên là tôi chọn việc chia theo tỷ lệ phần trăm,” Sócôf nói. Thấy vẻ lo lắng trên khuôn mặt Aasia, anh vội vàng bổ sung: “Quyết định này của tôi là sau khi suy nghĩ kỹ lưỡng. Nếu muốn thu được lợi ích cao nhất, việc chia theo tỷ lệ phần trăm mới là lựa chọn duy nhất.”

“Aasia, ý kiến của em cũng không sai,” Sócôf đồng ý với Aasia, sau đó giải thích thêm: “Việc viết cuốn sách đầu tiên quả thực không dễ dàng để đạt được thành công, vì vậy việc chọn nhận tiền bản quyền một lần cũng là điều có thể hiểu được. Nhưng tôi không nghĩ cuốn sách của mình kém hơn những nhà văn nổi tiếng, đó là lý do tại sao tôi lại chọn phương thức chia theo tỷ lệ phần trăm thay vì nhận tiền một lần.”

Aasia bỗng nhiên cảm thấy Sócôf hơi quá tự tin; chỉ vì là lần đầu tiên viết sách mà anh ta đã cho rằng mình ngang hàng với các nhà văn nổi tiếng. Nhưng liệu người khác có thực sự nghĩ như vậy không? Chưa kể đến Gorki, thậm chí so với tác phẩm “Ngày đêm” của Simonov, cuốn sách của anh ta cũng chẳng thể sánh kịp. Tuy nhiên, vì biết rằng anh ta vừa mới trở về nhà hôm nay, cô không muốn vì chuyện nhỏ này mà tranh cãi với anh, nên cô liền đổi đề tài: “Mễ Sa, cơm đã chuẩn bị xong rồi, chúng ta bắt đầu ăn thôi.”

Sócôf nhận ra rằng A-si-ya đang không vui, và anh ấy hiểu rõ rằng cô ấy chắc hẳn nghĩ mình đang nói dối. Dù người ta có tài năng đến đâu đi nữa, cũng không thể ngay từ cuốn sách đầu tiên đã trở nên nổi tiếng, huống chi mình lại là một người chưa bao giờ viết sách trước đây.

Khi ăn uống, Sócôf thử hỏi A-si-ya một cách thăm dò: “A-si-ya, gần đây có ai gọi điện cho tôi không?”

“A khi tôi ở nhà, thì không nhận được bất kỳ cuộc gọi nào cả,” A-si-ya trả lời. “Nhưng khi tôi không ở nhà, thì tôi cũng không chắc liệu có ai gọi điện hay không.”

Nghe biết không có cuộc gọi nào, Sócôf chỉ đơn giản thốt lên một tiếng “Ồ”.

A-si-ya tò mò hỏi: “Mễ Sa, anh đang chờ cuộc gọi của ai vậy?”

“Đúng vậy, tôi đang chờ cuộc gọi từ cấp trên,” Sócôf nói với vẻ buồn bã. “Tôi đã trở về đây đã lâu rồi, nhưng công việc vẫn chưa được sắp xếp, tôi chắc chắn rất lo lắng.”

Sau khi biết rằng Sócôf đang chờ cuộc gọi từ cấp trên, A-si-ya vội vàng an ủi anh ấy: “Mễ Sa, có lẽ các cấp trên vẫn còn những ý kiến khác nhau về việc sắp xếp công việc cho anh.”

“Có những ý kiến khác nhau ư?” Sócôf ngạc nhiên hỏi lại. “A-si-ya, tại sao anh lại nói như vậy?”

“Anh muốn đến Siberia để quản lý những tù binh của Quân đội Kanto,” A-si-ya mỉm cười và nói tiếp. “Nhưng đồng chí Usti-nov lại muốn anh đến Bộ Cung ứng Tổng hợp… Có thể còn những người khác cũng muốn anh đến phòng ban của họ nữa. Vì vậy, việc sắp xếp công việc cho anh là điều không thể tránh khỏi… Dù sao thì anh cũng chỉ có một người thôi; không thể chia anh thành nhiều phần và đặt mỗi phần ở một nơi khác nhau được.”

Sócôf cười khô khốc và nói: “Trước khi trở về Moscow, tôi thực sự đã nghĩ đến việc đến Siberia để quản lý những tù binh đó. Nhưng sau một thời gian suy nghĩ, ý tưởng của tôi đã thay đổi… Thực ra, việc ở lại Moscow làm việc cũng rất tốt; tôi có thể chăm sóc cả anh và con cái mọi lúc.”

“Mễ Sa, thật sao vậy?” Nghe Sócôf nói như vậy, A-si-ya vừa ngạc nhiên vừa vui mừng: “Anh thực sự muốn ở lại Moscow, ở bên tôi và con cái à?”

“Đúng vậy.” Sócôf trả lời Asiya một cách khẳng định, sau đó tiếp tục nói: “Dù cấp trên tạm thời không giao cho tôi bất kỳ công việc nào, tôi cũng không sao cả. Tôi có thể sử dụng khoảng thời gian này để viết lách.” “Viết lách?” Nghe Sócôf nói vậy, Asiya rất ngạc nhiên và hỏi: “Chẳng lẽ anh bạn còn định viết sách nữa sao?”

“Vâng, tôi dự định sẽ tiếp tục viết sách.” Sócôf gật đầu, khẳng định: “Ngoài cuốn sách đã hoàn thành, tôi còn có ba kịch bản phim về các tay súng bắn tỉa cần viết nữa. Ngoài ra, gần đây tôi cũng muốn viết thêm một cuốn tiểu thuyết dài.”

“Kịch bản phim?” Asiya hỏi một cách lo lắng: “Mễ Sa, trước đây anh bạn chưa từng viết kịch bản bao giờ, liệu có thể làm được không?”

“Về kịch bản, tôi chắc chắn là không viết được tốt đâu.” Sócôf biết rõ khả năng của mình; nếu bắt mình viết kịch bản thì chắc chắn sẽ không ổn. Cách duy nhất là viết xong tiểu thuyết trước, sau đó nhờ những biên kịch như Werner để họ chuyển thể thành kịch bản phim. Anh ấy nói với Asiya: “Tôi có thể viết xong tiểu thuyết trước, sau đó gửi cho những biên kịch chuyên nghiệp để họ chuyển thể thành kịch bản phim.”

Asiya do dự một lát, rồi hỏi: “Anh bạn có quen biết ai là biên kịch không?”

“Có, tôi nghĩ Werner là một biên kịch rất giỏi.”

Khi Werner xuất hiện, Asiya đã trở về Moscow, vì vậy cô ấy không quen biết người này và hỏi một cách ngạc nhiên: “Werner là ai vậy?”

“Đó là biên kịch của bộ phim ‘Trận chiến Stalingrad’.” Sócôf giải thích với Asiya: “Bộ phim đang được quay tại Vladimir chính là do ông ấy chuyển thể.”

“Ông ấy sẽ giúp anh bạn chứ?”

“Chắc chắn rồi. Khi tôi trở về từ Vladimir, tôi còn ngồi chung phòng với ông ấy nữa.” Để cho Asiya biết mối quan hệ của mình với Werner rất tốt, anh ấy còn lấy ra thẻ ưu đãi đi lại và đặt trước mặt Asiya, nói một cách tự hào: “Đây là món quà mà biên kịch Werner tặng tôi; sau này, chỉ cần dùng thẻ này, khi đi tàu hỏa tôi sẽ không cần mua vé nữa đâu.”

Biết rằng Sócôf có mối quan hệ tốt với một biên kịch nổi tiếng, Asiya không còn lo lắng về việc cuốn tiểu thuyết mà Sócôf viết ra sẽ không có ai muốn chuyển thể thành phim nữa.

Cô tiếp tục hỏi: “Mễ Sa, cuốn sách mới của anh dự định viết về chủ đề gì?”

“Là một người lính, tôi có thể viết về những chủ đề gì khác ngoài chiến tranh chứ?” Sócôf trả lời một cách tự tin: “Cuốn sách này sẽ lấy Leningrad làm bối cảnh, kể về câu chuyện về quân và dân trong thành phố đã chiến đấu dũng cảm như thế nào sau khi bị bao vây trước quân Đức.”

“Leningrad ư?” Nghe xong, Asiya không khỏi ngạc nhiên và tròn mắt lên, cô nhìn Sócôf và hỏi: “Mễ Sa, nếu tôi nhớ không nhầm, anh chưa bao giờ đặt chân đến Leningrad cả. Anh hoàn toàn không hiểu biết gì về thành phố đó, làm sao có thể viết ra một cuốn sách hay được? Tôi nghĩ, anh nên viết về những nơi và trận chiến mà mình quen thuộc; có lẽ như vậy sẽ thu hút được nhiều độc giả hơn đấy.”

“Viết về những nơi khác ư?” Sócôf đáp lại: “Viết về đâu cơ?”

“Đối với chúng ta, còn có nơi nào ấn tượng hơn Stalingrad chứ?” Asiya nói với nụ cười: “Chúng tôi đã đăng ký kết hôn tại văn phòng dân sự ở Stalingrad, và còn chiến đấu trong thành phố suốt vài tháng, anh thậm chí còn bị thương hai lần nữa. Nếu anh có thể viết lại những trải nghiệm đó, có lẽ đó sẽ là một cuốn sách được độc giả yêu thích. Nếu anh cảm thấy thiếu cảm hứng, có thể thử đọc cuốn *Ngày đêm* của Simonov xem sao? Anh đã đọc cuốn đó chưa?”

“Đã đọc rồi, tất nhiên là đã đọc.” Sócôf gật đầu và trả lời: “Đó là một cuốn tiểu thuyết dài do đồng chí Shemyonov viết vào giai đoạn từ năm 1943 đến năm 1944. Cuốn sách mô tả sinh động trận chiến Stalingrad – một trận chiến hùng vĩ. Thông qua việc khắc họa hình ảnh của các binh sĩ Hồng quân như Shaplov, Maslennikov và Konyukov trong cuộc chiến đấu dũng cảm, tác giả đã cho độc giả thấy những chiến công vĩ đại của nhân dân và quân đội Liên Xô trong cuộc đấu tranh chống phát xít. Sau khi xuất bản, cuốn sách nhận được phản hồi tích cực từ độc giả, không chỉ nhận được sự hỗ trợ tài chính từ Stalin mà còn được tái bản nhiều lần và được dịch sang nhiều ngôn ngữ khác nhau.”

Asiya nghe xong, có vẻ ngạc nhiên: “Mễ Sa, anh thực sự đã đọc cuốn sách đó à?”

“Vâng, Asiya, tôi đã đọc cuốn sách đó.” Sócôf nói: “Đó quả thực là một cuốn sách hay. Chính sau khi đọc cuốn sách đó, tôi mới nảy ra ý định viết sách.”

May mắn thay, nhờ sự giúp đỡ của đoàn làm phim, tôi chỉ mất vài ngày để hoàn thành cuốn tiểu thuyết dài hơn hai trăm nghìn từ. Cuốn sách tiếp theo tôi sẽ viết có lẽ sẽ dài hơn một triệu từ, và nếu mọi chuyện diễn ra suôn sẻ, có lẽ tôi sẽ cần khoảng nửa năm, thậm chí một năm mới hoàn thành được.”

“Thực ra, Simonov là một nhà thơ; việc viết tiểu thuyết có lẽ chỉ là sở thích nghiệp dư của anh ấy,” Asiya nói một cách khéo léo. “Tôi nghĩ rằng sau này, anh ấy chắc chắn vẫn sẽ tiếp tục theo đuổi con đường sáng tác thơ ca của mình.”

Tuy nhiên, Sócôf không đồng ý với quan điểm này của Asiya. Anh ta nhớ rõ rằng, mặc dù Simonov là một nhà thơ, nhưng việc cuốn sách “Ngày đêm” trở nên cực kỳ nổi tiếng đã khiến anh ta phát sinh niềm đam mê mãnh liệt với việc viết tiểu thuyết. Từ những năm 50, anh ta đã bắt đầu tập trung vào việc sáng tác các tác phẩm tiểu thuyết về đề tài chiến tranh, và đã viết nên bộ ba tiểu thuyết chiến tranh “Những người sống và những người chết”, gồm phần đầu “Những người sống và những người chết”, phần hai “Quân nhân không phải sinh ra đã là chiến binh”, và phần ba “Mùa hè cuối cùng”.

Các nhà phê bình sau này đánh giá rằng Simonov là người đứng đầu trong lĩnh vực văn học quân sự của Liên Xô, không ai có thể tranh cãi về điều này. Các tác phẩm của ông như thơ “Hãy đợi tôi”, vở kịch “Người Nga”, tiểu thuyết “Ngày đêm”, “Ghi chép của Lopakin” và bộ ba tiểu thuyết chiến tranh “Những người sống và những người chết” đã được ghi nhận mãi mãi trong lịch sử, trở thành những “đài tưởng niệm văn học” cho Cuộc Chiến Vệ Quốc vĩ đại.

Nghĩ về những tác phẩm tiểu thuyết mà Simonov đã viết sau này, Sócôf không khỏi thở dài tiếc nuối. Thật đáng tiếc là những cuốn sách này chưa có bản dịch sang tiếng Trung, khiến bản thân anh ta sau này không có cơ hội được đọc bộ ba tiểu thuyết chiến tranh nổi tiếng này. Nếu không, chắc chắn anh ta sẽ không chỉ sao chép tác phẩm “Vây hãm” của Chakovsky mà còn muốn biến cả ba tác phẩm đó thành của riêng mình nữa.

Hai người nhanh chóng ăn xong bữa, và sau khi Sócôf giúp Asiya dọn dẹp đồ ăn uống, anh ta hỏi một cách tình cờ: “Asiya, chúng ta đã mang những món trang sức bằng pha lê về từ Thành phố Pha Lê và đã gửi cho cha mẹ em chưa?”

“Chưa đâu,” Asiya lắc đầu. “Gần đây họ rất bận rộn với công việc, tôi đến thăm họ cũng e là không tìm thấy họ đâu. May mắn thay, vài ngày nữa là cuối tuần rồi, lúc đó anh có thể đi cùng tôi đến gửi đồ cho họ, được không?”

“Không vấn đề gì cả,” Sócôf trả