Anh ta có thể chôn cất anh ta ở đâu? Trong cái thế giới rộng lớn này, dường như không hề có một chút không gian nào để anh ta yên nghỉ.

Con trai của anh ta, A Chè, sắp trở thành một linh hồn lang thang rồi.

Hàm Hy Diệu không nói một lời nào, quay người bước vào phòng sau. Trong đầu anh ta chỉ vang lên vài từ: “Lưỡi dao của tôi đâu rồi?”

Cuối cùng, anh ta tìm thấy con dao thường dùng để cắt khoai lang, cầm lên chuẩn bị ra ngoài thì bỗng nhiên có một bàn tay nào đó nắm lấy lưng dao.

Đó là chàng trai tên Thường Xanh, người tự xưng là khách từ Thiên Hương Lâu.

Thường Xanh dùng hai ngón tay áp lên lưng dao, khiến lưỡi dao trở nên nặng trĩu. Hàm Hy Diệu cố gắng giãy ra nhưng không thành công.

“Buông tay đi, nếu không tôi sẽ chém cả bạn nữa,” anh ta nói khẽ.

“Ông Hàm, ông đã đỗ thi khi mới 13 tuổi, sau đó được bổ nhiệm làm quan huyện Qinghe, là một thần đồng nổi tiếng khắp nơi. Nếu không vì người bạn tốt bị oan ức mà ông từ chức, tương lai của ông chắc chắn sẽ rất rực rỡ… Nhưng bây giờ, ông lại phải dựa vào con dao trong tay để giải quyết mọi chuyện sao?” Thường Xanh khuyên nhủ.

“Thần đồng gì chứ? Cha mẹ tôi chỉ là những người bán rau, từ nhỏ tôi đã sống như một đứa trẻ hư hỏng. Nếu không có A Chè… Nếu không phải vì anh ta giúp tôi vào học viện của gia đình Bao, để tôi biết đọc biết viết, làm sao tôi có thể có được tương lai gì đâu?” Hàm Hy Diệu cười lạnh, “Bây giờ, ngay cả khi đã chết, anh ta vẫn không được yên nghỉ, lại còn phải chịu sự sỉ nhục như thế này… Nhưng bạn nói đúng, tôi không nên dựa vào con dao để giải quyết mọi chuyện. Họ không xứng đáng.”

Hàm Hy Diệu buông tay, để con dao lại cho Thường Xanh. Anh ta chỉnh lại cổ áo, quét qua tay áo mình, rồi lại trở thành một người học giả điềm đạm, bước đi thanh thoát về phía sân trước.

Không lâu sau, tiếng khóc của một người phụ nữ vang lên từ sân trước, tiếp theo là những tiếng la hét, tiếng đánh nhau không ngừng.

Hàm Hy Diệu trở lại, trên khuôn mặt anh ta hiện rõ vẻ tự hào.

“Ông đã làm gì vậy?” Thường Xanh hỏi.

“Làm gì à?” Anh ta cười nhẹ, “Tôi đã ở đây hơn mười mấy năm, những câu chuyện thú vị mà tôi đổi lấy bằng nước canh khoai lang, nếu xếp chồng lên nhau thì có thể cao đến mái nhà… Tất cả những câu chuyện đó, bạn có biết có bao nhiêu là những bí mật mà họ âm thầm giấu giếm, không dám để người khác biết không? Lúc nãy, tôi chỉ đơn giản là vạch trần một số trong số đó trước mặt họ, và họ liền vội vàng đánh nhau ngay.”

Suốt hàng trăm năm qua, chưa ai làm điều xấu xa cả sao? C

Ngươi nghĩ rằng trong mười bốn năm qua tôi không hề thu thập bằng chứng sao? Nhưng…”, anh ta nói đến đây lại lắc đầu, trong chốc lát trông có vẻ vô cùng mệt mỏi.

“Tôi không hiểu, tất cả những điều này rốt cuộc có liên quan gì đến ngươi? Tại sao ngươi lại kiên trì theo đuổi như vậy?”

Thường Xanh hít một hơi thật sâu, sau đó vươn tay lau má mình.

Lớp phấn trang điểm dùng để che giấu bắt đầu rơi ra, những vết đỏ thắm, giống như đôi mắt, dần dần hiện ra rõ ràng.

“Tất cả những điều này đều có mối liên hệ mật thiết với tôi.”

Theo lời kể của Thường Xanh, ban đầu anh ta chỉ là một con người bình thường, nhưng do duyên phận, anh ta đã có liên quan đến một con Yêu Thú có đôi mắt đỏ thắm trên trán và lông trắng xoăn cuộn khắp người; sau này, con Yêu Thú đó còn nhập vào thân xác anh ta.

“Kể từ khi Bạch Trạch nhập vào thân xác tôi, những ký ức liên quan đến nó bắt đầu len lỏi vào tâm trí tôi. Tôi mơ hồ nhớ rằng, vào một đêm mưa lớn nào đó, nó đã đứng trên một vách đá và ép buộc một thiếu niên phải tiết lộ vị trí của bản đồ Đào Nguyên.”

Thường Xanh nhíu mày: “Nhưng những ký ức đó đều rất mơ hồ, không rõ ràng lắm. Chỉ sau khi tôi tìm hiểu kỹ lưỡng, tôi mới biết rằng bản đồ Đào Nguyên thực ra còn có liên quan đến mộ của Quốc Sư Đoạn. Tôi đã biết điều này từ lâu rồi…”

“Vì vậy, ngươi cũng muốn tìm ra mộ của Quốc Sư. Cả hai người đều muốn tìm ra mộ đó để chiếm lấy những báu vật được chôn theo. Hãy nghĩ xem, cái Bát Định Hồn, cái Bình Tiêu Tinh… Chỉ những vật phẩm này thôi cũng đã vô cùng quý giá rồi; nếu có thể tìm ra địa điểm của ngôi mộ… Nhưng các ngươi không thể tìm thấy bản đồ Đào Nguyên.”

Hàm Hy Diệu lắc đầu: “Bây giờ A Che đã chết, ngươi nghĩ rằng tôi chính là manh mối, rằng trước khi chết, A Che chắc chắn đã nói cho tôi biết vị trí của bản đồ Đào Nguyên.”

Mặt anh ta tái nhợt, nhưng trong đôi mắt lại tỏa ra ánh sáng u ám.

“Nhưng các ngươi đều sai hoàn toàn. Cho đến lúc chết, A Che chưa bao giờ nói ra điều gì cả. Kể từ khi anh ta được vớt lên từ con suối bên cạnh thị trấn Trúc Khê cách đây mười bốn năm, anh ta chưa bao giờ mở miệng nói một lời nào!”

Dù bị hỏi han, nghi ngờ hay mắng nhiếc đến mấy, A Che cũng không bao giờ tiết lộ nơi mình đã đi đâu, hay bản đồ Đào Nguyên ở đâu.

Ngay cả với Hàm Hy Diệu, A Che cũng cứng rắn không nói một lời.

Đôi khi, Hàm Hy Diệu cũng muốn biết, bí mật mà A Che

Hàm Hy Diệu cắn chặt răng lại.

“Được,” cuối cùng anh nói, “ta sẽ cho ngươi thấy sự thật về vụ án năm đó là gì.”

Hàm Hy Diệu bật đèn lên và dẫn Thường Xanh vào phòng trong.

Nơi này trước đây từng là nơi ở của A Chạch, nhưng giờ chỉ còn lại ánh đèn mờ ảo chiếu lên chiếc giường trống trải. Hàm Hy Diệu nén lại cơn đau trong lòng, không dám nhìn chiếc giường đó, mà đi kéo tấm rèm tre bên cạnh giường ra.

Dưới ánh đèn, có một chiếc bàn nhỏ, trên đó được đặt một ngôi nhà nhỏ hai tầng bằng giấy màu. Mái nhà được làm từ giấy màu, các bức tường được tạo thành từ những nhánh cây được cắt ngắn; phía sau ngôi nhà là những dãy núi uốn lượn, con đường núi xuyên qua khu rừng được làm từ đất sét, hiện lên mờ ảo.

A Chạch thường xuyên bị ác mộng hành hạ vào ban đêm. Sau khi khó khăn mới khiến cậu ta ngủ lại, Hàm Hy Diệu đã không thể ngủ được nữa, và ông ngồi một mình bên cạnh giường cậu ta cho đến sáng. Mỗi lần như vậy, ông lại quay lại bên chiếc bàn này, nhìn chằm chằm vào mô hình sa bàn do chính mình tạo ra.

Vụ cướp xảy ra cách đây mười bốn năm, chính là tại đây.

“Đêm hôm đó trời mưa lớn, con đường núi lầy lội. Ba mươi lăm tên lính canh và A Chạch – người đi cùng với họ với tư cách là con cháu nhà Bao – đã nghỉ ngơi tại quán trọ này.”