Trên đỉnh của sự sống và cái chết có một ngọn núi, tên của nó khá buồn cười, được gọi là “Aa Ah Ah”.

Về nguồn gốc của cái tên này, có rất nhiều giả thuyết khác nhau trong giáo phái. Giả thuyết phổ biến nhất là vì ngọn núi này quá dốc, thường xuyên có người vô tình ngã xuống, vì vậy nó được đặt tên là “Aa Ah Ah”.

Nhưng Mộc Nhẫn biết rằng không phải như vậy.

Ngọn núi này cao vút chạm tới mây, khó có loài linh trưởng nào có thể vượt qua được. Đỉnh núi luôn phủ đầy tuyết quanh năm, cực kỳ lạnh giá. Nếu có người chết ở đây, quan tài của họ sẽ được đặt tại đây, chờ đợi lúc tiến hành lễ tang.

Mộc Nhẫn chỉ từng đến đây một lần trong kiếp trước.

Lần đó, tình hình cũng không khác biệt nhiều so với bây giờ. Cũng là sau khi “Địa Ngục Vô Gian” bị tách ra, một trận chiến đẫm máu đã cướp đi sinh mạng của vô số người, và sư phụ Mộc Nhẫn cũng là một trong số đó. Anh không muốn chấp nhận sự thật này, vì vậy anh đã quỳ bên cạnh quan tài của sư phụ, nhìn khuôn mặt giống như còn sống của người đó bên trong quan tài bằng băng, và quỳ như vậy suốt nhiều ngày...

“Lý do tại sao nó được gọi là Aa Ah Ah, là vì năm đó, cha của cậu đã qua đời.” Trong kiếp trước, Tạch Chính Dung đã ở bên cạnh anh, trong điện Lãnh Thiên lạnh giá, và đã nói với anh như vậy.

“Tôi chỉ có một người anh trai thôi. Đỉnh Sự Sống Và Cái Chết là nơi chúng ta cùng nhau tạo dựng nên, nhưng cha của cậu... ông ấy giống cậu lắm, là một người rất bướng bỉnh. Sau khi hưởng thụ cuộc sống yên bình được vài ngày, có lẽ ông ấy đã chán, và trong một trận chiến với những thế lực xấu xa, ông ấy đã qua đời.”

Điện Lãnh Thiên quá lạnh, Tạch Chính Dung mang theo một bình rượu nóng, anh ta uống một ngụm, sau đó đưa bao rượu bằng da cừu cho Mộc Nhẫn.

“Tôi cho cậu uống một chút, nhưng đừng nói với dì của cậu.”

Mộc Nhẫn không nhận lấy, cũng không hề động đậy gì.

Tạch Chính Dung thở dài: “Ngọn núi này được gọi là Aa Ah Ah, là vì trong những ngày đó, tôi cũng cảm thấy vô cùng đau khổ, trái tim tôi như bị lấy đi, tôi chỉ biết ở lại trên núi để canh giữ cha của cậu. Mỗi khi nghĩ đến những điều buồn, tôi không kìm được mà khóc lớn tiếng. Tiếng khóc của tôi rất thảm thiết, luôn là “Aa Ah Ah”, vì vậy nó mới có cái tên như vậy.”

Anh ta nhìn Mộc Nhẫn một cái, sau đó vỗ nhẹ lên vai cậu.

“Chú không học hành nhiều, nhưng cũng biết rằng cuộc đời con người như sương mai, chỉ trong chớp mắt đã biến mất. Cậu hãy coi như là Mộc Nhẫn đã đi trước một bước, kiếp sau chúng ta sẽ lại là anh em.”

Mộc Nhẫn từ từ nhắm mắt lại.

Tạch Chính Dung nói: “Những lời an ủi như ‘hãy kiên nhẫn’ hay ‘hãy vượt qua’ thì sao... cuộc đời vẫn tiếp diễn, và rồi mọi thứ cũng sẽ qua đi.”

Mộc Nhẫn im lặng, không biết phải nói gì thêm.

Mội Nhẫn gần như có chút hoang mang, cúi mắt nhìn Chu Vãn Ninh thật lâu. Khuôn mặt người đó lạnh lùng hơn bình thường; giờ đây thực sự như phủ một lớp sương giá, ngay cả hàng mi khép chặt cũng đóng băng. Đôi môi tái nhợt, làn da gần như trong suốt, có thể thấy những mạch máu màu xanh nhạt; trông giống như những vết nứt nhỏ trên bề mặt gốm trắng.

Làm sao người đi lại lại có thể là anh ấy chứ?

Mội Nhẫn giơ tay lên, chạm vào má Chu Vãn Ninh; bàn tay cảm thấy rất lạnh.

Tiếp tục chạm xuống dưới, đến cổ họng, cổ… không hề có dấu hiệu của mạch máu nào cả.

Rồi đến bàn tay của Chu Vãn Ninh.

Anh ấy nắm lấy bàn tay ấy; các đốt ngón đã hơi cứng nhắc, nhưng cảm giác lại rất thô ráp.

Mội Nhẫn cảm thấy kỳ lạ. Mặc dù trên lòng bàn tay Chu Vãn Ninh có những vết sần nhỏ, nhưng bàn tay vẫn mềm mại và tinh tế. Anh không kìm được mà quan sát kỹ hơn; nhưng những gì anh thấy là những vết sẹo nứt nẻ, mặc dù đã được lau chùi, nhưng vết thương ấy không bao giờ có thể lành lại được, da thịt vẫn còn hở ra.

Anh nhớ lại những gì Tạc Mông đã nói:

“Lực lượng tâm linh của anh ấy đã suy kiệt, không khác gì một người bình thường nữa; anh ấy không thể sử dụng phép thuật nữa, cũng không thể truyền tin được. Anh ấy chỉ có thể ôm lấy em, từng bước một bò lên những bậc thang dẫn đến cái chết…”

Anh không thể đứng vững nổi nữa, phải bò trên mặt đất, quỳ xuống, lê bước… cho đến khi các ngón tay bị trầy xước, tay đẫm máu.

Dù vậy, anh vẫn muốn đưa anh ấy về nhà.

Mội Nhẫn lẩm bẩm một cách ngơ ngác: “Là anh đã ôm em trở về sao?”

“….”

“Chu Vãn Ninh, là anh sao…”

“….”

“Nếu anh không gật đầu, em sẽ không tin đâu.” Mội Nhẫn nói với người trong quan tài; khuôn mặt anh thực sự bình tĩnh, như thể tin chắc rằng người trước mắt mình thực sự có thể tỉnh lại, “Chu Vãn Ninh, hãy gật đầu đi. Nếu anh gật đầu, em sẽ tin anh, em sẽ không oán giận anh nữa… Hãy gật đầu đi, được không?”

Nhưng Chu Vãn Ninh vẫn nằm yên như vậy, với vẻ mặt lạnh lùng, như thể dù Mội Nhẫn có oán giận anh hay không, anh ấy cũng chẳng quan tâm. Anh ấy chỉ mong mình được thanh tâm, để người khác phải sống trong sự lo lắng.

Người này, dù còn sống hay đã chết, đều khiến người ta phiền muộn; còn đau khổ hơn cả việc khiến người ta đau lòng.

Bỗng nhiên, Mội Nhẫn cười khẩy: “Đúng là vậy.” Anh nói, “Anh đã bao giờ nghe theo lời em chưa?”

Anh nhìn Chu Vãn Ninh, và bỗng cảm thấy mọi thứ thật vô lý.

Từ trước đến nay, anh luôn oán giận vì Chu Vãn Ninh không coi trọng mình; vì Chu Vãn Ninh đã không cứu mình ngày xưa, nên lòng oán giận ấy càng sâu đậm.

Suốt hơn mười năm trời, lòng oán giận ấy vẫn còn đó…

Những hiểu lầm ấy, nếu chỉ thoáng qua, thì giống như những vết bẩn dính lại khi vết thương đang lành lại; nếu kịp phát hiện ra, rửa sạch rồi lại bôi thuốc lên, thì thật tuyệt vời biết bao.

Nhưng nếu những hiểu lầm ấy kéo dài suốt mười năm, hai mươi năm, người ta bị mắc kẹt trong những hiểu lầm ấy, đầu tư vào những hận thù dài lâu, những tình cảm sâu đậm, và thậm chí là cả cuộc đời mình.

Những cảm xúc ấy đã hình thành vảy, trở thành một phần không thể tách rời của con người đó.

Bỗng nhiên có người nói: “Không phải như vậy, mọi thứ đều sai cả.”

Lúc này phải làm sao đây? Những vết bẩn ngày xưa đã theo thời gian ăn sâu vào da thịt, trở thành một phần của máu.

Để giải tỏa những oán giận ấy, có lẽ phải xé toạc những lớp da thịt ấy ra mới được.

Một năm hiểu lầm chỉ là một năm hiểu lầm.

Mười năm hiểu lầm, đó là oan ức.

Nhưng từ khi sinh ra cho đến khi chết, cả đời sống trong những hiểu lầm, thì đó chính là cuộc đời.

Họ thật sự không có duyên phận gì với nhau.

Cánh cửa đá dày của điện Phong Thiên từ từ mở ra.

Giống như kiếp trước, Tạc Chính Dung cầm theo túi da cừu đầy rượu, bước chân nặng nề tiến đến bên Mặc Nhiên, ngồi xuống cạnh anh.

“Nghe nói em ở đây, chú đến để đồng hành cùng em.”

Đôi mắt hổ của Tạc Chính Dung cũng đỏ hoe, cho thấy anh vừa mới khóc không lâu.

“Chú cũng đến để đồng hành cùng em.”

Mặc Nhiên không nói gì, Tạc Chính Dung liền mở bình rượu và uống liên tục vài ngụm, sau đó đột ngột dừng lại, lau mặt mạnh mẽ rồi cố gắng cười nói: “Trước kia mỗi khi tôi uống rượu, Ngọc Hằng luôn không vui, bây giờ… ừ, thôi, đừng nói nữa.”

“…”

Mặc Nhiên hạ mắt xuống.

Trong kiếp trước, Tạc Chính Dung cũng đã từng hỏi anh câu này.

Lúc đó trong mắt anh chỉ có hình ảnh của sư phụ đang hấp hối; cái chết của những người khác thì có ý nghĩa gì? Anh không hiểu, cũng không muốn hiểu.

Nhưng bây giờ, làm sao anh có thể không hiểu được?

Trước khi tái sinh, anh chỉ cô đơn một mình; trong điện Vũ Sơn rộng lớn ấy, chỉ còn lại mình anh mà thôi.

Một ngày nọ, anh tỉnh giấc từ giấc ngủ nhẹ, mơ về những ngày học dưới trướng Ngọc Hằng; sau khi tỉnh dậy, anh có ý quay lại căn phòng ngủ của mình ngày xưa, nhưng khi mở cửa bước vào, căn phòng nhỏ bé ấy đã bị bỏ hoang từ lâu, bốn bức tường phủ đầy bụi.

Anh thấy một chiếc lò xông nhỏ bị đổ xuống đất, nhưng không biết ai đã làm vậy, và cũng không nhớ từ khi nào. Anh nhặt chiếc lò lên, vô thức muốn đặt nó trở lại vị trí cũ.

Nhưng thời gian trôi nhanh, anh cầm chiếc lò trong tay, bỗng dừng lại.

“Chiếc lò này từng ở đâu?”

Anh ấy không nhớ nổi, còn những người có thể nhớ lại những chuyện xưa ấy thì hoặc đã chết, hoặc đã tan biến mất.

Làm sao Mộc Nhẫn có thể không hiểu được cảm xúc của Tạch Chính Dung lúc này?

“Đôi khi bỗng nhiên nhớ đến một câu đùa từ thời trẻ, không kịp suy nghĩ đã buông ra miệng, nhưng lại nhận ra rằng không còn một ai có thể hiểu câu đùa ấy nữa.”

Tạch Chính Dung uống thêm một ngụm rượu, cúi đầu cười.

“Cha anh à, những đồng đội ngày xưa ấy... sư phụ của anh...”

Anh ấy hỏi: “Nhẫn ơi, con có biết tại sao ngọn núi này lại được gọi là vậy không?”

Mộc Nhẫn hiểu ý anh ấy muốn nói gì, nhưng lúc này anh ta đang rất rối bời và không muốn nghe Tạch Chính Dung nhắc lại chuyện về người cha đã khuất, vì vậy anh ta trả lời: “Con biết. Chú của con đã từng khóc ở đây.”

“À...” Tạch Chính Dung ngẩn ngơ một chút, chớp mắt từ từ, trên khóe mắt anh ta lộ ra vết sâu, “Là dì của con nói cho con biết sao?”

“Ừ.”

Tạch Chính Dung lau nước mắt, hít một hơi thật sâu: “Được rồi, con biết đấy, điều chú muốn nói với con là, nếu con cảm thấy buồn, cứ khóc đi, không sao cả. Đàn ông có thể khóc, đó không phải là điều đáng xấu hổ.”

Nhưng Mộc Nhẫn lại không hề rơi nước mắt, có lẽ vì đã trải qua hai kiếp sống, trái tim anh ta đã cứng như sắt; so với nỗi đau tột độ khi sư phụ của mình qua đời, bây giờ anh ta lại thật bình tĩnh đến mức khiến chính mình cũng phải hoảng sợ trước sự lạnh lùng ấy. Anh ta không ngờ mình lại trở nên lạnh lùng đến thế.

Uống xong rượu, ngồi yên một lúc, Tạch Chính Dung đứng dậy; có lẽ vì đã quỳ lâu nên chân hơi tê, hoặc vì uống quá nhiều nên bước đi hơi chập chùng.

Bàn tay rộng lớn của anh ta vỗ nhẹ lên vai Mộc Nhẫn: “Dù vết nứt trên trời đã được sửa chữa, nhưng kẻ đứng đằng sau vẫn chưa bị bắt giữ. Có lẽ chuyện này sẽ qua đi như vậy thôi, hoặc có lẽ sớm muộn gì cũng sẽ có một trận chiến lớn khác xảy ra. Nhẫn ơi, con hãy xuống núi đi ăn uống gì đó đi, đừng để bản thân bị đói quá.”

Nói xong, anh ta quay người và bước đi xa.

Lúc này là ban đêm, bên ngoài Điện Sương Thiên, một vầng trăng non treo cao trên bầu trời; Tạch Chính Dung bước trên lớp tuyết dày không bao giờ tan, cầm một bình rượu đục, bằng giọng nói khàn đục như tiếng chuông, anh ta bắt đầu hát một bài hát ngắn của vùng Tứ Xuyên.

“Tôi đã cúi đầu trước người bạn cũ, giờ chỉ có trong men rượu mới có thể vui vẻ được. Dưới gốc cây quế, chúng tôi uống rượu cùng nhau, mái tóc đã bạc đi. Ánh sáng mặt trời tan biến, mọi người rời đi...”

Mộc Nhẫn lắng nghe bài hát ấy trong im lặng.

Mộc Nhẫn gọi một tô mì nhỏ, tìm một chỗ góc khuất để từ từ thưởng thức. Mì có vị cay nồng, khi vào bụng thì ấm áp lạ thường. Trong lúc anh ăn ngấu nghiến, anh ngước đầu lên; trong làn hơi nóng lan tỏa khắp nơi, ánh đèn ở Điện Mạnh Bà mờ ảo, hình ảnh trở nên mơ hồ.

Anh chợt nhớ lại kiếp trước, sau khi sư Mị qua đời, anh còn bướng bỉnh hơn bây giờ nhiều, ba ngày ba đêm không chịu rời đi, cũng không ăn uống gì cả.

Cuối cùng anh cũng được thuyết phục rời khỏi Điện Sương Thiên để ăn uống một chút, nhưng lại bắt gặp bóng lưng bận rộn của Chu Vãn Ninh trong bếp. Người đó vụng về trong việc cán bột làm vỏ mì, trộn nhân, trên bàn có bột mì và nước sạch, cùng với những hàng mì cuốn đã được xếp gọn gàng.

“Khang đang!”

Tất cả những thứ trên bàn bị quét sạch, tiếng động ầm ĩ ấy vang lên từ quá khứ xa xôi. Điều đó khiến Mộc Nhẫn lúc này không thể cầm đũa nổi, không thể nuốt được gì.

Lúc đó anh cảm thấy Chu Vãn Ninh đang chế giễu mình, muốn làm tổn thương anh một cách ác ý.

Nhưng bây giờ nghĩ lại, có lẽ lúc đó Chu Vãn Ninh chỉ đơn giản là muốn thay mặt sư Mị đã khuất, nấu cho anh một tô mì cuốn nữa mà thôi.

“Cậu là cái gì vậy? Cậu có xứng đáng sử dụng những thứ mà ông ấy đã dùng không? Cậu có xứng đáng làm những món ăn mà ông ấy đã làm không? Sư Mị đã chết, cậu có hài lòng chưa? Cậu có phải cứ muốn ép tất cả các đệ tử của mình đến chết, đến điên mới thôi lòng không? Chu Vãn Ninh! Trên đời này không còn ai có thể nấu được tô mì cuốn như ông ấy nữa, dù cậu bắt chước đến đâu cũng không bằng được!”

Mỗi từ như một nhát đâm xuyên tim.

Anh không muốn nghĩ thêm nữa, anh tiếp tục ăn mì của mình.

Nhưng làm sao anh có thể kiềm chế được, ký ức không buông tha cho anh đâu.

Anh nhớ rõ khuôn mặt của Chu Vãn Ninh hơn bao giờ hết, không vui không buồn, nhớ rõ từng chi tiết của thời điểm đó hơn bao giờ hết.

Nhớ đến sự run rẩy nhẹ trên đầu ngón tay, những hạt bột mì bám trên má.

Nhớ đến những chiếc mì cuốn trắng tinh lăn khắp nơi.

Nhớ đến Chu Vãn Ninh cúi xuống, từ từ nhặt những món ăn không thể ăn được nữa, rồi tự tay đổ chúng đi.

Mì cuốn vẫn còn nửa tô.

Nhưng Mộc Nhẫn không thể ăn tiếp được nữa, anh đẩy tô mì ra, rời khỏi nơi này như thể đang chạy trốn. Anh lao đi trong đêm tối, như muốn vứt bỏ những hiểu lầm suốt mười mấy năm qua, như muốn đuổi kịp những tháng ngày vô lý ấy, đuổi kịp người đàn ông đã cô đơn rời Điện Mạnh Bà ngày xưa.

Đuổi kịp anh ấy, nói rằng…

Anh không hề oán trách.

Dưới ánh trăng sáng và gió mát, lần đầu tiên tôi gặp ngươi…

Mộc Nhẫn không còn chạy trốn được nữa; anh ấy biết rằng mình không còn cơ hội nào để thoát khỏi số phận này. Cuộc đời này, anh ấy đã định sẵn phải nợ Chu Vãn Ninh.

Anh ấy từ từ bước lên những bậc thang, tiến đến gốc cây đào vẫn đẹp rực rỡ như xưa. Anh ấy vươn tay ra, vuốt nhẹ những cành khô cằn, cứng như những chiếc bao trên trái tim mình.

Đã gần ba ngày kể từ khi Chu Vãn Ninh qua đời…

Mộc Nhẫn ngước nhìn lên, bỗng thấy cây đào vẫn dịu dàng như xưa. Chỉ đến lúc này, nỗi buồn vô tận mới ập đến; anh ấy áp trán mình vào thân cây và bật khóc nức nở, nước mắt rơi như mưa.

“Sư phụ ơi… sư phụ…” Anh ấy nghẹn ngào lẩm bẩm, điệp điệp trong miệng là câu nói ngày đầu tiên gặp Chu Vãn Ninh: “Làm ơn hãy quan tâm đến con một chút…”

Nhưng mọi thứ đã thay đổi; trước Tháp Thông Thiên, chỉ còn lại mình anh ấy một mình. Không ai quan tâm đến anh ấy nữa, không ai sẽ quay lại nữa.

Mộc Nhẫn sau khi tái sinh dù vẫn có thân hình của một chàng trai trẻ, nhưng bên trong là linh hồn của một vị tiên nhân 32 tuổi. Anh ấy đã chứng kiến quá nhiều sinh tử, nếm trải đủ mọi cảm xúc của cuộc đời; vì vậy, kể từ khi hồi sinh, những biểu hiện cảm xúc của anh ấy không còn chân thực và rõ ràng nữa, dường như luôn có một lớp mặt nạ phủ lên.

Nhưng vào khoảnh khắc này, trên khuôn mặt anh ấy bỗng hiện lên vẻ mơ hồ và đau khổ đến thế: trần trụi, non nớt, thuần khiết…

Chỉ vào khoảnh khắc này, anh ấy mới thực sự giống như một chàng trai bình thường mất đi sư phụ, giống như một đứa trẻ bị bỏ rơi, giống như một con chó cô đơn mất đi con đường trở về nhà.

Anh ấy nói: “Làm ơn hãy quan tâm đến con một chút…”

Nhưng câu trả lời cho anh ấy, chỉ là những cành lá xanh um tùm và bóng hoa rực rỡ…

Còn người từng đứng dưới gốc đào với đôi mắt sáng ngời ấy, thì không bao giờ nữa có thể ngẩng đầu lên nhìn anh ấy, dù chỉ là một lần cuối cùng…

Tác giả có lời muốn nói:

“Er Gou Zi”: “qaq”

Chương trình phụ trợ của Er Gou liên tục gặp sự cố; con mèo trắng nhìn anh ấy một cái, thở dài rồi lấy đi bản thảo trong tay anh ấy.

Những độc giả thường xuyên theo dõi truyện nhé! Yêu các bạn nhiều!